Жанр: Боевик
Наследство из преисподней
...мневался, что мои
внешние данные в устном описании уже размножены по всему городу, притом в более чем достаточном
количестве.
Кроме того, я предполагал, что у тех, кто меня так активно разыскивает, имеются и мои фотки. (При этом я
вспомнил топтунов, дежуривших в гостинице; при современной технике сделать снимок, не привлекая
внимание объекта, - раз плюнуть).
Взвесив все "за" и "против", я махнул рукой на разумные доводы и порулил на улицу Советскую. Там
когда-то проживал один очень интересный человек, и я надеялся, что он не поменял адрес, был жив и в
добром здравии.
Улица оказалась совсем не Советской. Ее переименовали в Нэзалэжну, то есть, Независимую. От кого?
Наверное, от городского коммунального хозяйства, потому что по ней бурлила целая река сточных вод.
Наверное, где-то прорвало канализацию, но я так и не увидел ни слесарей, ни какой-либо техники.
Дом стоял не возле дороги, а в глубине квартала, и мне пришлось немного поплутать среди зданий и
припаркованных как попало легковушек. Поднявшись на второй этаж, я долго нажимал на кнопку дверного
звонка, чувствуя, как мои надежды постепенно тают, словно снег весной.
Но вот за дверью что-то зашебуршало, зашевелилось, и немного хриплый мужской голос спросил:
- Кого там нелегкая принесла? Если из ЖЭКа по поводу квартплаты, то пошли все на хрен. Я уже сказал,
что как только получу пенсию, так сразу и заплачу.
- Иван Игнатьевич, не ругайтесь. Открывайте, я свой.
- Все свои давно уже на погосте, - ворчливо заметил хозяин квартиры. - Ты кто?
- Вы Войцеховских еще не забыли? Я их сын.
- Постой, постой... Славка!?
- Ну, а кто же еще.
- Ах ты, башибузук...
Брякнула цепочка, загремел засов и на пороге появился седой невысокий старичок, похожий на гнома.
Подслеповато щурясь, он некоторое время вглядывался мне в лицо, затем с удовлетворением кивнул и
сказал - наверное, самому себе:
- Узнаю. Точно он. Только сильно повзрослел. А глаза остались прежние - шальные.
- Иван Игнатьевич, вы еще долго будете держать меня под дверью?
- Заходи, хлопчик, заходи. Дай я тебя расцелую. Как давно мы не виделись...
Мы обнялись. Дед даже прослезился. Если честно, я тоже размяк. С Иваном Игнатьевичем были связаны
мои самые яркие детские воспоминания.
Он работал гримером в театре. И жил по соседству. В какой-то период моей юной жизни я пристрастился к
разным зрелищам. Дело в том, что в театре шли не только постановки местных артистов, но и приезжих,
даже из Москвы и Киева.
Однако чаще всего театральную сцену предоставляли под более массовые мероприятия - такие, как
выступления разных ансамблей, рок-групп и прочих представителей зарождающейся поп-культуры.
Вот тут-то и приходил на помощь Иван Игнатьевич, доставая дефицитные билеты левыми, обходными,
путями.
А когда это не удавалось, - все-таки он не был настолько большой шишкой в театре, которому могли
позволить такие привилегии - Иван Игнатьевич втихомолку пускал нас, пацанов, за кулисы, и мы
наслаждались зрелищем, так сказать, изнутри, что было весьма интересно и поучительно.
- Я тут кое-что принес... - показал я Ивану Игнатьевичу пластиковый пакет со снедью и выпивкой. -
Надо бы отметить нашу встречу.
Я был голоден, как волк, а потому, едва въехав в город, первым делом зашел в гастроном, и отоварился
продуктами и спиртным.
- Тогда пойдем на кухню.
Квартирка у него была не ахти какая - двухкомнатная, малогабаритная. И мебель, и ковры помнили лучшие
времена, и тем не менее, все блистало идеальной чистотой. Казалось, что в комнатах нет ни пылинки. Точно
такой же порядок был и на кухне.
Иван Игнатьевич быстро накрыл на стол, и мы выпили по рюмашке коньяка. Я плюнул на правила
дорожного движения, решив, что мне все равно нельзя попадаться гаишникам в руки; а если они, в конце
концов, меня выловят, то хуже все равно не будет. К тому же, и прав на вождение автомобиля у меня не
было.
- Ты, я вижу, разбогател, хлопчик, - окинув стол хозяйским глазом, сказал Иван Игнатьевич, когда мы
приняли на грудь по второй рюмашке.
Мне показалось, что он сказал это с осуждением. Поэтому я поторопился ответить:
- Нет, просто сильно проголодался. К тому же, я шел в гости.
- Хих-хих... - доброжелательно рассмеялся Иван Игнатьевич. - Хлопчик, сейчас в гости просто так
никто не ходит. Это раньше было... - На его загорелом лице появилось мечтательное выражение. - Мы все
жили как одна большая семья.
- Верно, - не стал я возражать. - Вы правы - я пришел к вам по делу.
- Вот видишь... - Иван Игнатьевич погрустнел.
- Но поверьте, встреча с вами для меня как глоток живой молодящей воды, возвративший меня в детство.
Честное слово!
- Не помню, чтобы ты был подлизой. Значит, говоришь правду. Спасибо тебе, хлопчик. Для нас,
стариков, доброе слово иногда лучше всякого лекарства. Так что там у тебя?
- Мне нужно срочно изменить внешность. Не навсегда, - поспешил я добавить к сказанному, потому что
у Ивана Игнатьевича глаза округлились от удивления.
- Ага, понял. Ты хочешь, чтобы я загримировал тебя под женщину. - Глаза Ивана Игнатьевича лукаво
блеснули. - Нынче это модно. Как включишь телевизор, так на экране или "голубые", или мужики в
женских шмотках. Куда мы катимся?
- К матриархату, Иван Игнатьевич.
- Нет, к бардаку и погибели. Скоро рожать будет некому. Все стали извращенцами, и мужики, и бабы.
Ты женат?
- Увы...
- Больной али как?
- Нет, с этим все в норме. И ориентация у меня стандартная. Не получилась семейная жизнь...
- Вот видишь, что выходит. Одни не хотят, другие не могут, а кто-то и хочет, и может, но не получается.
В итоге белая раса лет через сто полностью вымрет.
- Извините, Иван Игнатьевич, но у меня болит голова за сегодняшний день.
- Ах, да-да-да... Давай еще по маленькой и займемся делом...
Спустя полчаса я сидел перед трюмо, а Иван Игнатьевич колдовал над большой коробкой от телевизора, где
он держал свои прибамбасы.
- Сохранил, понимаешь... уж не знаю, зачем, - говорил он, доставая из коробки парики, усы, бороды,
какие-то коробочки, щеточки, баночки, тюбики и еще фиг знает что. - Год назад пригласили пару недель
поработать - кто-то в отпуск ушел или заболел - так я немного обновил свой ассортимент. - Иван
Игнатьевич ухмыльнулся. - Даже на старости лет не могу избавиться от советской привычки прибирать
рукам все, что плохо лежит.
- Хотите, чтобы я отпустил вам грехи? Считайте, что вы уже чисты перед Богом и совестью как
стеклышко. Что такое грошовая коробка грима или старый парик в сравнении с теми миллиардами, которые
украли у народа олигархи-демократы? Да вы просто святой на фоне бандитов, казнокрадов и некоторых
нардепов, которые хуже самых грязных проституток.
- Утешил старика, утешил... - Иван Игнатьевич заулыбался. - Ну-с, начнем. Ты, хлопчик, черненький и
кучерявый, поэтому сделаем тебя слегка блондинистым. Борода будет чересчур - в глаза бросается, а вот
усы - в самый раз. Брови... Брови осветлим.
- Ну, нет уж... Иван Игнатьевич, я ведь не буду все время ходить в гриме. Что ж мне, потом придется
их снова красить?
- Тогда крепись, будем брови клеить. Неприятная процедура, особенно когда захочешь от них избавиться.
- Семь бед, один ответ. Начинайте...
Иван Игнатьевич работал над моей внешностью почти час. Наверное, он мог бы выполнить работу быстрее,
но старик увлекся и по ходу дела прочитал мне целую лекцию по своей профессии. Я слушал, что он
говорил, с большим вниманием. Слушал и запоминал. Вдруг когда пригодится.
Наконец Иван Игнатьевич закончил причесывать парик и с удовлетворением сказал:
- А теперь смотри.
Я подвинулся поближе к зеркалу - и в изумлении открыл рот. Фрагментарно мне удавалось время от
времени подсмотреть, что делал Иван Игнатьевич, но в комплексе как-то не получалось.
И теперь, когда из глубины зеркала на меня воззрился незнакомый усатый блондин, который казался
моложе меня лет на десять, я был поражен до глубины души.
- Да-а... - протянул я, осторожно касаясь рыжеватых усов. - Ни в сказке рассказать, ни пером описать.
Искусство - великая сила.
- Ну-ка, примерь очки. Это "хамелеоны", но стекла обычные, без диоптры. Они еще больше изменят твою
внешность.
Мы в очередной раз выпили - теперь уже на дорожку, а когда прощались, я достал из кармана двести баксов
и положил их на стол.
- Только без обид, Иван Игнатьевич, и без возражений, - сказал я, предупредительно подняв руку. - Вы
помогли мне, я вам. У вас, как я понял, проблемы с ЖЭКом. Расплатитесь с этими живоглотами, а не то вас
на старости лет родное государство выбросит на улицу.
- Это точно. - Глаза старика увлажнились. - Государство у нас - куда уж роднее... Спасибо тебе, хлопчик.
И не только за деньги. Я как будто вернулся в семидесятые годы. Я очень рад, что хоть кому-то
понадобился. Спасибо, Слава...
Мы тепло попрощались, при этом Иван Игнатьевич всучил мне все необходимое для работы гримера. Вдруг
еще пригодится, сказал он заботливо.
В бар "Ретро" я ехал со всеми предосторожностями. Наверное, объявили план "Перехват" (или что-то
подобное) в связи с убийством Грача, и город вдруг показался мне летним лагерем для милицейских сборов.
Менты торчали на каждом перекрестке, и чтобы добраться туда, куда нужно, мне пришлось вспомнить
юные годы, когда я знал городские улицы и переулки как свои пять пальцев.
Я всегда балдел от показухи, которую разыгрывает милицейское начальство в связи с заказными
убийствами.
Чтобы поймать киллеров, город нужно закрывать как можно раньше, максимум через пять-десять минут
после того, как свершилось преступления. Только тогда можно рассчитывать на быстрый и положительный
эффект спецмероприятий.
А общеизвестный план "Перехват" (в названии могут быть варианты) чаще всего вступает в действие спустя
час, а то и несколько часов после ЧП.
Наверное, в правоохранительных органах считают, что убийцы по окончании дела сразу же едут на
"засвеченных" машинах в кабак, чтобы пропить свой гонорар, или вызывающе болтаются по улицам,
пытаясь насладиться последним мигом свободы перед неизбежным долгим заточением.
Бар "Ретро" был построен недавно и представлял собой хреновую копию старинного английского паба,
сиречь пивнушки. Его соорудили в самом центре, в исторической части города.
С темно-зеленой крышей, окрашенный в красный цвет, бар смотрелся на фоне светлых, недавно
отремонтированных зданий, сооруженных по проектам выдающихся архитекторов прошлого как кусок
собачьего дерьма на свежем снегу.
Интересно, сколько "зелени" отвалили городскому голове и главному архитектору за то, чтобы заполучить
их подписи на документах, разрешающих постройку этого безобразия на самом видном и любимом
жителями города месте?
Несмотря на дороговизну, народу в баре было под завязку. Хотел бы я знать, как люди клепают деньги? В
особенности молодежь, основные посетители бара.
Тут пашешь, пашешь днем, а нередко и ночью, без выходных и праздников, отрываясь от компьютера лишь
на несколько часов, и в итоге получаешь такой мизер, что людям стыдно в глаза смотреть, когда они
спрашивают о суммах гонораров. Московский дворник, и тот зарабатывает больше...
Никиту я заметил сразу. Барменов оказалось двое; второй был симпатичней Никиты и постоянно заигрывал
с девушками.
Похоже, Никита был за старшего. Он выглядел серьезным и сосредоточенным, а его улыбка могла обмануть
разве что в дупель пьяного. Нехорошо он улыбался, словно делал большое одолжение клиенту. Неужто
Никита исполнял роль подсадной утки, пока меня не поймают?
Как будто нет - работает он вполне профессионально...
Я выбрал столик в самом темном месте бара, и тут же возле меня появилась официантка - юное, воздушное
создание, ни на миг не снимающее с миловидного личика лучезарное выражение, словно оно было
приклеено. Девушка улыбалась во весь рот даже во время разговора, что у меня никогда не получалось.
Я заказал коньяк, лимон и кофе. Внутри бар тоже особо не впечатлял, разве что стойка была выполнена из
мореного дуба очень даже неплохим мастером. Бармен Никита стрельнул в мою сторону глазами - как
сфотографировал - и сразу же утратил ко мне всякий интерес.
Оно понятно - я и сам себя не узнавал. А уж тем более бармен, скорее всего, получивший лишь описание
моей внешности. Не думаю, что ему дали мое изображение; он был всего лишь передаточным звеном в
длинной цепи мафиозных подручных.
И что мне теперь делать? Вопрос, как не крути, стал ребром. Может, повторить трюк, который я исполнил
на пару с Аликом Логвиненко?
А что - умыкну бармена, отвезу в укромное место и задам ему несколько вопросов, может, и с
пристрастием. Не станет отвечать? Тогда размажу его по асфальту.
Надоела мне вся эта бодяга, спасу нет...
Я напряженно размышлял, потягивая коньяк, и разглядывал клиентов бара. Похоже, сюда приходили только
двадцатилетние и моложе, поэтому на их фоне я выглядел если не дедом, то заматеревшим холостяком -
точно.
Как я сообразил, от пренебрежительного отношения к моей персоне, которое бытует в среде молодежи к
старшему поколению, меня спасал только грим. Спасибо тебе еще раз, Иван Игнатьевич...
И еще один нюанс - в этом баре я не заметил девиц легкого поведения. Вернее, они тут, скорее всего, были,
но не при деле. Иначе на одинокого клиента путаны набросились бы сразу, как мухи на мед.
Видимо, кто-то держит бар "Ретро" в ежовых рукавицах, не допуская никаких нарушений общественного
порядка. Кто и почему? Первая часть вопроса для меня неразрешима, а вот вторая...
Блин! О чем я думаю!? На кой ляд мне нужны все эти загадки? Сейчас главное совсем другое.
Во-первых, как я, наконец, понял, в город должен был прибыть гонец. И встречать его следовало Зяме. Но
Чиблошкин не ко времени опрокинулся, чем нарушил планы неких господ, затеявших какую-то очень
серьезную комбинацию.
Но самое интересное - похоже, они не знали, кто этот гонец. Он был инкогнито. Сразу напрашивается
вопрос: почему им не сообщили ни день прибытия гонца в город, ни как его зовут, ни что он представляет
собой внешне?
Это могло быть только в том случае, когда гонец являлся курьером и вез с собой какую-то очень ценную
вещь. Не ту ли, которую все так рьяно разыскивают? Но что эта вещь собой представляет?
А хрен его знает!
Ладно, идем дальше. Из-за внезапной смерти Зямы господа-затейники с курьером встретиться не смогли.
Это почти факт. (А Зяма явно работал с ними в одной упряжке). Тогда почему оставшиеся в живых господа
не связались с контрагентами - хозяевами курьера? Всего один разговор по телефону - и проблема решена.
Ан, нет. Что-то не состыковалось. Что именно? А что тут гадать, налицо чистая дедукция. Не зря ведь я
когда-то зачитывался приключениями Шерлока Холмса.
Курьер не приехал. С ним случилась какая-то неприятность. Возможно, его умыкнули конкуренты. Или он
все-таки прибыл в город, но не может по какой-то причине найти нужную связь, так как Зямы уже нет?
Почему тогда он не позвонит своим хозяевам? Трудно сказать. Тут вариантов много.
Похоже, ему не дали номер телефона для связи, чтобы в случае поимки курьера с грузом
правоохранительные органы не вышли на тех, кто его послал. Скорее всего, у курьера было охранение - это
и ежу понятно. Большие ценности без вооруженного сопровождения не отправляют. Вот сопровождающие
как раз и имели номер контактного телефона.
Можно взять, к примеру, еще один вариант - люди, охранявшие в дороге курьера, были задержаны или
убиты. Курьер не в состоянии связаться с теми, кому предназначена посылка, так как у него строгий приказ
выйти на контакт только с Зямой, и не может убраться из города, потому что без охраны это смертельно
опасно. Все, круг замкнулся.
Чушь собачья! Никакая это не дедукция, а домыслы дилетанта.
Ладно, пусть так. Тогда почему Джабраил дал Алику и сотрудникам его клиники наказ немедленно
сообщать ему о любом незнакомце, который будет интересоваться Зямой Чиблошкиным?
Неужели со смертью моего бывшего одноклассника, как я и подозревал, не все чисто, и в петлю его
засунули люди Джабраила?
Джабраил мог работать в одной команде с Зямой, потом они что-то не поделили - такое часто случается
среди наших бизнесменов, особенно тех, кто делает свой бизнес на крови - и итогом ссоры явилась
намыленная веревка на шее Чиблошкина.
Естественно, Джабраил опасался, что партнеры Зямы не поверят официальной версии и начнут собственное
расследование, потому и принял предупредительные меры.
А каким боком прилепить ко всей этой истории конкурента Джабраила, убиенного Грача? Выходит, две
соперничающие бандитские группировки ищут одно и то же, но с разных концов.
Стоп! Дружище Стив, кажись, ты все перевернул с ног на голову. История с гонцом более-менее
правдоподобна. Но он не вез какую-то ценность, чтобы отдать Зяме, а хотел ее ЗАБРАТЬ. И возможно, не
бесплатно.
То есть, гонец мог быть не просто курьером, а кассиром. И при нем находилась очень большая сумма денег.
Понятное дело - "зеленью".
Это возможно. Такой поворот ситуации объясняет многое. Получается, что утеряны и деньги, и вещь, за
которую должны были заплатить.
Поэтому икру мечут не только местные мафиозо, - еще бы! сколько дармовых бабок лежит где-то в тайнике,
плюс какая-то ценная вещь - но также их контрагенты с другого города, а может, и с другой страны.
Ладно, допустим я прав. Но тогда с какой стати на меня навешали всех собак?
За время моего пребывания в городе уже можно определить, что некий московский гость Мстислав
Войцеховский не имеет никакого отношения к гешефту, затеянному местными воротилами с такой же
босотой (моя личная трансформация слова босс), как и сами, но только из дальних краев.
И тем не менее, меня продолжают прессовать. Наверное, я кажусь им единственным козырем в этой уже
почти проигранной игре. Но почему, почему!?
И самое главное: с какой стати меня решили убить сразу по приезду в город? Неужели у монстра, который
насел на меня, правая рука не знает, что делает левая?
Неожиданно мое внимание привлек мужчина, который подошел к стойке бара и что-то сказал Никите. Я
глазам своим не поверил - это был Чабря! Что ему здесь нужно?
Никита кивнул, продолжая работать, и головой показал на дверь служебного хода. Чабря воровато
оглянулся и неторопливо пошел в указанном барменом направлении. Дверь за ним закрылась, а я все еще
никак не мог переварить увиденное.
Наверное, со стороны я был похож на рыбину, которую волной выбросило на берег. Только большим
усилием воли я закрыл рот и сосредоточился.
Конечно же, Чабря пришел в бар "Ретро" неспроста. В этом я был уверен на все сто. Может, у него тут
какие-то дела, связанные с перепродажей краденного?
Сомнительно. Бар центровой, здесь все под контролем. Бармен зарабатывает здесь очень даже неплохо, а
потому вряд ли станет связываться с ворованной мелочевкой. К тому же Чабря достаточно хорошо
известная органам личность, и засветиться на пару с ним означает для бармена потерю денежного места -
хозяину бара ненадежные люди не нужны.
Пока я размышлял над поведением Чабри, Никита выполнил очередной заказ и тоже скрылся за дверью
служебного хода. Ни секунды не раздумывая, я встал и последовал за ним. На меня никто не обратил
внимания, даже второй бармен, который в этот момент разговаривал с двумя юнцами.
За дверью я обнаружил узкий полутемный коридорчик и еще одну, неплотно прикрытую, дверь, откуда
доносились голоса. Я приблизился к ней и осторожно заглянул в щель.
Комната оказалась ярко освещенной кладовой посуды. Там, кроме стеллажей, находился и небольшой
столик, возле которого сидели Чабря и Никита. Говорил мой бывший одноклассник:
- ... Мне нужны гарантии.
- Даю слово, - отвечал Никита.
- Хе-хе... Парнишка, я уже прожил на этом свете полжизни. Лучшая гарантия - это деньги. Бабульки.
Твое слово не больше, чем сотрясение воздуха. И не потому, что я не верю тебе. Просто, времена сейчас
смутные. Сегодня ты есть, а завтра... В общем, половину сейчас, а остальные - когда его поймают.
- Не борзей, Чабря. Иначе... Сказано, завтра - значит, завтра. Выкладывай, что там у тебя.
- Никак, ты угрожаешь мне? - Чабря недобро рассмеялся. - Пацан... Если со мной что-нибудь случится,
вашу шоблу грязной метлой выметут из города. Ты, наверное, забыл, с кем дело имеешь. И еще одно: я
пришел помочь вам, а не собачиться.
- Я должен позвонить боссу, - после небольшой паузы угрюмо сказал Никита.
- Звони, чего там...
Я уже хотел возвратиться в бар, но тут увидел, что Никита достал из кармана мобильный телефон, и
притормозил.
- Алло! Это я...
Никита говорил негромко, повернувшись к Чабре спиной; то есть, став лицом к двери. Поэтому мне было
слышно каждое его слово.
- ... Чабре известен номер тачки, на которой этот фраер катается по городу. Да... Да... Он просит
половину сейчас, остальные - когда будет все в ажуре. Не соглашается. Нет. Ну, вы же знаете... Да. Значит,
вы даете добро? Понял... Понял... До свидания.
Бармен обернулся к Чабре и сказал:
- Босс согласен. Деньги привезут через полчаса. В общем, все, как договаривались. Но он также просил
передать, что если ты попытаешься кинуть нас, то можешь сразу заказывать себе гроб. И не поможет тебе
тогда никто, в том числе и твои деловые. Усек?
- Принеси мне чего-нибудь выпить и закусить, - вместо ответа попросил Чабря. - Я подожду деньги
здесь.
- Боишься, чтобы тебя не засекли?
В голосе бармена прозвучало презрение.
- Поживешь с мое, будешь ворон на заборе бояться, - спокойно парировал Чабря.
Никита еще что-то сказал, но я уже его не слушал. Мне все было предельно ясно. Я быстро покинул
коридорчик, расплатился с официанткой и вышел на улицу.
Я был вне себя от бешенства - Чабря, сволочь, меня продал!
Как он узнал номер "нивы"? Здесь было три варианта: или он сам проследил, куда я направился после
визита к нему, или номер запомнили соседи, а возможно у Чабри есть охрана из криминальной шпаны,
которая ему и доложила, на чем я езжу.
Как бы там ни было, но вскоре бандитам будет известно, кто хозяин машины. А это значит...
Я невольно вздрогнул - Илона и Антон в опасности! У меня не было сомнений, что босс Никиты узнает имя
владельца "нивы" в течение часа, потому что среди автоинспекторов у него, конечно же, есть свои люди.
Ну, а потом босс пошлет к Антону своих бандарлогов и хорошего порядочного человека распнут, как
Спасителя. Увы, во все времена человеческой истории хватало своих Понтиев Пилатов и безвинных жертв.
Что делать, что делать!? Возвратиться в "крепость" Антона и вместе с ним принять бой! Умирать, так с
музыкой.
А что если?.. Интересный вариант! Терять мне все равно нечего...
Я решительно направился на поиски телефона-автомата, который оказался буквально в двух шагах от бара
"Ретро". Телефонную чип-карту я предусмотрительно купил заранее.
- Алло, Антон, это ты?
- А кто же еще, - раздался недовольный голос бывшего воина-интернационалиста.
- У вас что-то стряслось? - спросил я встревожено.
- Ну...
- Что значит - ну?
- Твоя баба сбежала. Вот зараза!
- Как сбежала!?
- Молча. Обула меня, старого козла, в лапти, как захотела...
Далее послышались несколько образных, но непечатных выражений.
- Ты можешь толком объяснить, как все было?
- А что тут объяснять? Мне пришла в голову дурацкая мысль показать ей "ниссан", она в полном
восхищении попросила порулить, и когда я вышел из машины, чтобы уступить ей водительское место, эта
хитрая сучка включила скорость, нажала на педаль газа - и была такова. Вот и весь сказ. Нет, ну ты видел
когда-нибудь такого глупого осла, как я!?
- Да, видел. Недавно. Когда смотрел на себя в зеркало. Не переживай, "ниссан" тебе может уже и не
понадобится.
- Не понял... Это почему?
- Одна подлая сволочь записала номер твоей "нивы", на которой я езжу по городу. Вскоре мафия будет
знать имя хозяина машины. Дальше продолжать?
- Не надо. Ты приедешь? Вдвоем сподручней отмахиваться.
- Тебе нужно уходить, притом срочно.
- Куда? - Голос Антона вдруг стал тихим и каким-то усталым. - У меня дом, хозяйство... жена скоро
приедет, дети...
- Прости, но я предупреждал тебя...
- Брось. Ты ни в чем не виноват передо мной. От судьбы не сбежишь. В общем, поступай, как знаешь, а
я буду держать оборону.
- Тогда вот что - немедленно звони в ГАИ и сообщи, что твою "ниву" угнали... еще вчера вечером. Как
это было, придумай сам. Понял, о чем я?
- Понял. Сделаю.
- И держись за эту версию руками и зубами. Ничего не видел, никого не знаю, я бедный крестьянин...
ну и тому подобное.
- А ты как?
- За меня не беспокойся. Теперь я просто жажду провести разведку боем. Или грудь в крестах, или
голова в кустах. У меня просто нет другого выхода.
- Удачи, Слав...
- Спасибо, Антон. Ты настоящий друг. До встречи.
- Я так понял, ты еще не потерял надежду победить всех своих тайных и явных врагов.
- Конечно. И никогда прежде не терял. Иначе из Афгана на родину вместо меня прибыл бы "груз 200".
На этом наши переговоры закончились. Мне нужно было торопиться. Спонтанный замысел акции, который
родился у меня возле бара "Ретро", уже приобрел в моей голове зримые очертания.
Ждать пришлось недолго. Возле бара резко затормозил "фольксваген" и крепенький парнишка в легкой
куртке, покинув ее салон, быстро направился к входной двери.
Я почему-то был уверен, что это именно тот человек, который был мне нужен. По времени все совпадало -
прошло чуть более получаса после разговора Никиты со своим боссом.
Я вошел в бар, немного опередив парня. Мне уже было известно, что за входной дверью находится узкий
тамбур длиной ок
...Закладка в соц.сетях
