Жанр: Фантастика
Ярость on-line
...порталом" лениво покачивалась, лоснилась блестящими плоскостями - ярко-зеленными,
цвета тропической зелени, - огромная, поразительная... указательная стрелка. Она
располагалась аккурат над белым пятном и указывала, вне сомнений, исключительно на него.
У Курта усилилось ощущение - терроризировавшее его довольно долго, - что он
находится внутри дурацкой компьютерной игры. Ведь именно в играх, с целью облегчить
жизнь незадачливым игрокам применяются подобного рода подсказки...
Заметить указатель мог не только Волк, с высоты книжного стеллажа, но и оба
"соседа", стоявшие на полу, - без каких-либо усилий. Курт едва не поддался панике.
Конечно, киберкрысы хотели как лучше (не думали ведь они, что босс будет копаться так
долго!), но... Присутствие зеленой стрелки посреди старинной лаборатории казалось некоей
сюрреалистической издевкой...
Если Старик еще не мчался со всех ног к этой подсказке, стало быть, Курт его
недооценил. Если и так, следовало спасать собственную шкуру. Это не его бой, не его враг -
Черепа. Кроме того, глава Ордена не станет мешкать.
"Анализ, сопоставление: 90%". Символы мигнули, привлекая внимание.
Приподнявшись, Волк огляделся. Никого.
Тишина.
Он бесшумно перепрыгнул на соседний ряд. На стеллаж, вплотную прилегавший к
тому, за которым оставался Старик. Прильнув к виртуальному корпусу, Курт осторожно
выглянул. И тут - никого. В голове Курта пронесся груженый состав всевозможных догадок
и предположений. "Всадник" сбежал в "портал"? Дерется где-то с Черепом? Покончил жизнь
самоубийством?
Впрочем, выбирать Волку не пришлось.
Пребывая в полном смятении, он резко выглянул с противоположной стороны. Чуть
более резко, чуть более небрежно, чем следовало. И - тут же поплатился.
Все, что Курт уловил - в большей степени почувствовал, чем увидел - это
стремительное, нечеловечески-быстрое движение. Затем - сомкнулась тьма. Не
перезагрузка, отнюдь. Пока нет. Курт воспринимал действительность (пусть виртуальную -
за неимением лучшего...) и ощущал себя в ней. Просто ему закрыли глаза. Убили обзор. И -
с силой потащили вниз. В неизвестность.
На мгновение Волк запаниковал. Забил лапами, точно тонущий пловец. А потом
почувствовал, что его удары попадают в цель. Стало быть, он в родной стихии.
Мрак рассеялся и прямо перед собой Курт увидел жуткую оскаленную морду...
Случилось вот что. Не успел "штатный киллер" выглянуть со стеллажа, как из пустоты
материализовалась огромная лапа. Все это время "всадник" сидел внизу и с терпеливостью
удава дожидался, пока противник явит себя. Удар был нанесен с молниеносной скоростью.
Ладонь чудовища была столь огромна, что накрыла лицо Курта и сомкнула пальцы на
затылке. Стащить Курта со стеллажа не составило никакого труда. Бойцы сцепились.
Обретя зрение вторично, Волк ощутил прилив сил. Ярость поднялась в нем горячей
волной. Да как он посмел? Атаковать его, истинного, - не какую-то там виртуальную
фальшивку! - метаморфа? "Штатный киллер" растопырил пальцы и принялся хлестать
Старика: нещадно, наотмашь, по всему, чего касался взгляд. Брызги "зеленки" бурлили
вокруг, как из перегретой бутылки шампанского. "Всадник" удерживал противника над
полом, а потому не мог оказать достойного сопротивления. Но - до определенного
момента...
Курт позабыл о кое-какой немаловажной детали. Вернее, сразу о двух
крупнокалиберных деталях. Впрочем, мог и не забыть. Может, ему было плевать.
Он не видел, как Старик поднимал пулемет. Не видел, как приставлял к боку ствол. Не
видел, как жал на гашетку... Почувствовал, как в него проникает нечто чужеродное, чего в
нем быть не должно. Это была не боль - зеркальное отражение боли, ее родная сестра.
Аутентичный дубликат, хотя и подделка. Нервные волокна не участвовали в этой реакции.
Повреждено было не физическое тело, а виртуальная матрица. Оборудование понимало, что
это скверно, а потому старалось внушить мозгу ту же информацию. Настолько эффективно,
насколько могло. Болью это можно назвать лишь с натяжкой...
Перед глазами вспыхнули кроваво-красные строки: "Внимание!! Заражение! ОПАСНО!
ОПАСНО!! Неизвестный продукт! Повреждены сектора №74 и 34!"
Курт понимал, что это "ОПАСНО!". Не понимал он того, зачем понадобилось
повторять это дважды, да еще с тремя (в общей сложности) восклицательными знаками.
Пулемет стрелял в упор. Ствол наполовину погрузился в жуткую рану. Пули,
начиненные вирусом, хлестали внутрь матрицы. Синяя фосфоресцирующая гадость
фонтанировала наружу. "Штатный киллер" почти лишился рассудка от ярости. Ему казалось,
что все это происходит на самом деле. Не в Сети, а по-настоящему. Все смешалось. Курт не
отдавал себе отчета в том, что происходит. Красные буквы, синяя отрава, светящаяся
"зеленка" - калейдоскоп кружился перед глазами. Это напоминало сумасшествие.
Курт полосовал Старика когтями, автоматически, точно заведенный. Он был разъярен
достаточно, чтобы не чувствовать усталости, и слишком - чтобы не видеть очевидного. Его
потуги были совершенно бесплодны. Раны противника зарастали на глазах. Яд продолжал
бить ключом, но, очевидно, успел утратить силу.
Неожиданно, без запинки, Волк нашарил взглядом глаза. Огромные, желтые, горящие
неукротимым огнем. "Всадник" знал, что убивает, и радовался этому.
Решение родилось инстинктивно. Поднялось к Курту из каких-то глубинных слоев, где
царили хаос, ненависть и животная жестокость. Не успев как следует подумать, Курт сделал
ЭТО - поднял лапу и, распрямив указательный палец, всадил его Старику в левую глазницу.
Со всей силы, вложив в удар всю свою ярость, все бешенство. Коготь без труда пробил
тонкую преграду.
Волку показалось, что он расслышал звон. В сердцевине желтого глаза - аккурат
против зрачка - образовалась дыра, обрамленная тонкими трещинами. Точно Курт и впрямь
пробил не глаз, а самое настоящее стекло. Смотровое стекло, посредством которого
"всадник" сумрачно взирал на Сеть.
Глаз помутнел и как-то потух. В одно мгновение его оставила жизнь. Потух
неукротимый огонь, словно задули свечу. Теперь это и впрямь было стекло. Курт
почувствовал сопротивление. Из глаза, пробиваясь в щели меж пальцем и "стеклом",
хлестала отрава. Волк решил, что это конвульсии - противник, несомненно, был мертв.
Мертвее бывают только снаружи, в реальности. Точнее, умерла виртуальная матрица. Ее же
обитатель вернулся в системные дебри, проходить перезагрузку... На это потребуется какоето
время.
Волк выдернул палец из глазницы. Влажное чмоканье. Полилась "зеленка".
Фосфоресцирующая гадость стекала по морде к подбородку и, зависнув над бездной,
срывалась вниз. Кислотные потеки избороздили морду: щеку, губы, клыки. Физиономия не
проявляла ни малейших признаков жизни.
Внезапно Курт понял, что в конструкте стоит тишина. Она сгустилась вокруг, опутала
окружающее липкими нитями. Пулеметы уже не грохотали, а, выпав из обессилевших
пальцев, лежали на полу кусками виртуального железа.
Краем глаза Курт запеленговал движение. Вздрогнув, повернулся.
Череп.
Странно все это, подумал Волк. Трижды Старик погибал, и ни единого раза глава
Ордена не совершил убийства. Несмотря на то, что "всадник" в первую очередь был его
врагом... Не Курта. Череп же сыграл скромную вспомогательную роль - статиста. Он,
безусловно, старался, но ни разу не нанес Старику таких повреждений, от которых тот мог
отправиться в перезагрузку...
Вновь безволосый убил чужими руками. В который раз использовал Курта Страйкера в
своих интересах. Обставил все так, что даже смерть кровного врага легла на Волка.
Убийца он и есть убийца. Одно хорошо - не потребуется выскребать кровь из-под
когтей.
На сей раз гангстер не улыбался, а лишь ощупывал матрицу Старика пристальным
взглядом. По-видимому, недоумевал, отчего та по-прежнему стоит. А именно: находится в
вертикальном положении, хотя и неподвижно.
Действительно, чудовище застыло неподвижным изваянием. Его желтые глаза
заворожено таращились в вечность, бессильные как закрыться, так и отвести взгляд.
Череп не выпускал ТТ из рук. Молча пялился, точно приказывал: "Падай! Падай!"
И - черный колосс подчинился. Покачнувшись, он плашмя рухнул на пол.
Курта преследовало устойчивое ощущение дежа-вю. Где-то он уже это видел... Старик
падает как подкошенный; "зеленка" разлетается в разные стороны; виртуальное тело
обрушивается на паркет и, раскинув конечности, затихает...
Взгляды босса и "штатного киллера" встретились. Курт не мог понять, о чем бандит
думает, но на всякий случай сконцентрировался на ТТ. Глаза киберматриц передавали мысли
и настроение владельца из рук вон плохо (если вообще передавали), но в определенной мере
являлись "зеркалом души"... Что-что, а души находились здесь поблизости. За тонкой
невидимой чертой.
Возможно, именно поэтому спустя неуловимое мгновение Волк все понял. Черепу не
требовалось ни говорить, ни даже переводить взгляд - на гигантскую, потрясающую...
указательную стрелку. Она покачивалась в отдалении, словно была сделана из монолитного
куска зеленого студня... Весом в пару тонн.
Не сговариваясь - вообще не произнося ни слова, - гангстер и Курт сорвались с
места.
Тут только Курт осознал, что все не так просто, как могло показаться. Вирус,
поселившийся в его виртуальном теле, взялся за работу. Это проявлялось в незначительных
сбоях и погрешностях, не становившихся от этого приятнее. Как-то: ноги у Волка
заплетались или же вовсе отказывались повиноваться (несколько раз "штатный киллер" едва
не растянулся на полу); руки почти не сгибались в суставах, а взгляд, стоило лишь
сфокусироваться на некоем объекте, начинал терять резкость. Изображение покрывалось
сетью помех, расслаивалось на квадраты, из-за чего разглядеть очертания предмета
становилось практически невозможно. Курт чувствовал, что разваливается по кускам -
деревянная марионетка, за нити которой безжалостно тянет невидимый кукольник. Рано или
поздно что-то порвется.
Нити или сам Курт.
"Анализ, сопоставление:
1) вирусоподобный продукт А: 96%;
2) вирусоподобный продукт В: 2%...
Что-что, а буквы и цифры Волк видел отчетливо. И мог сделать определенные выводы.
Во-первых, вряд ли стоило опасаться "вирусоподобного продукта А" - он уже не жилец. Вовторых,
основную опасность представлял "вирусоподобный продукт В". Или он добьет
Курта, или... Впрочем, сделать что-то с резидентом защитные системы уже не успеют... Все,
что Волк мог, это бежать...
Он бежал так быстро и яростно, как только мог. Как не бежал, наверное, ни разу в
жизни. Та ночь, когда он нес сестру-волчицу на плече - не в счет. Пол сотрясался под
ногами; очертания мебели размывались на глазах - то ли скоростью, то ли сбоем софта,
передававшего импульсы на оптические нервы, - наподобие того, как свежая акварель
размывается тугой водной струей.
Невзирая на помехи, одно "штатный киллер" видел по-прежнему четко: потрясающий
указатель. Слишком велик, чтобы помехи могли затмить очертания; слишком зеленый, чтобы
спутать с чем-либо другим. Это была единственная броская... вещь во всем конструкте. Не
считая, естественно, "портала".
Однако его-то как раз метаморф и не видел. И не считал нужным раздумывать -
отчего.
Вдруг он понял, что кто-то бежит рядом. Практически плечом к плечу. Череп. Гангстер
перепрыгивал невысокие преграды, огибал массивные и так же, как Курт, зажимал руками
раны. Те продолжали "кровоточить". Синяя отрава густо сочилась между пальцев. Курту
казалось, что он мог бы просунуть в собственный бок целую лапу - по локоть. Но ничего
поделать нельзя...
... А далеко позади, между стеллажей, растворялось чудовищное тело Старика.
Убийцы бежали прочь. Словно псы войны, потрепанные в очередной бойне:
спотыкаясь, шатаясь на негнущихся ногах, теряя координацию, задевая предметы
обстановки... Ситуация обострялась с каждым быстротечным мгновением.
Перескакивая через невысокий диванчик, не представлявший ничего необычного, Курт
споткнулся о спинку. И - кубарем полетел на пол. Что называется, не взял высоту.
Окружающее, и без того размытое "снегом" помех, взвихрилось волчком. Курт лежал на
полу, пытаясь поднять себя непослушными руками, под кожу которых, казалось, набили
клочья ваты. Деревянные ноги бессильно скребли по паркету, изрядно уступая ему в
подвижности.
Время уходило и никого, по обыкновению, не собиралось дожидаться.
Волк трепыхался на паркете, точно выброшенная на берег рыба. Он почти смирился с
тем, что останется здесь (подохнет в гребаном конструкте, на виртуальном паркете! - ярость
бурлила и клокотала, не находя выхода), когда... почувствовал, что его поднимают и ставят
на ноги. Размытая помехами, мимо проплыла физиономия Черепа. С этой стороны "штатный
киллер" ждал помощи менее всего. Вообще не надеялся, что такое может случиться.
Невероятно, но факт.
Гангстер пришел на помощь. Курту не оставалось ничего иного, кроме как принять эту
помощь. В подобной ситуации, конечно, он пришел бы на выручку боссу. Это его долг и, как
ни крути, жизненно важная необходимость: как только Череп отдаст концы, крохотная бомба
в голове Курта сделает харакири.
Однако... над бандитом эта угроза не нависала. Он мог оставить Волка в ловушке и
бежать к "порталу", не рискуя ни собственной жизнью, ни смертью заклятого врага. Вместо
этого Череп предпочел потерять драгоценное время.
Курт этого не понимал... Не принимал. Он ненавидел гангстера до глубины своей
волчьей души. Курт был вынужден работать на Черепа и, тихо его презирая, дожидался
своего часа. Чтобы выпустить кишки. Не в конструкте, а по-настоящему. То, что глава
Ордена сделал, не вписывалось в эту стройную картину. Совершенно не вписывалось.
Получалось, что гангстер спас Волку жизнь. По неизвестным причинам. Когда мог бы
оставить на произвол судьбы. И теперь, нужно полагать, Курт должен быть ему благодарен.
Но вместо этого он возненавидел Черепа еще больше. Никогда узник не будет
благодарен тюремщикам. И "стокгольмский синдром" здесь ни при чем.
Остановившись на этом, Волк для собственного удобства придумал бандиту
"оправдание": тот вытащил его лишь потому, что и ему, главе Ордена, могла понадобиться
помощь. До того, как они покинут конструкт... и после.
Действительно, вряд ли им удалось бы выбраться из лаборатории поодиночке. Вирус
пустил корни, врос в виртуальное нутро. Отказывали то руки, то ноги, то координация...
Видимость опустилась до считанных килобайт/секунд.
Красные строки - единственное постоянство в окружающем хаосе - с
непоколебимым усердием оповещали о проделанной работе. "Вирусоподобный продукт А:
98%... Вирусоподобный продукт В: 4%..." Трудовых подвигов, само собой, ожидать не
приходилось. Надеяться можно было только на то, что "продукты" не соберутся с силами и
не разорвут матрицы одним ударом...
Опираясь друг на друга, убийцы бежали по лаборатории к выходу и спасительному
зеленому указателю, горевшему подобно маяку в ночи. То один, то другой оступался,
спотыкался или оскальзывался, но плечо соседа оказывалось рядом. Когда отнимались ноги,
Курт буквально волочил шефа за собой. И - наоборот... Определенно, поодиночке сквозь
этот хаос не прошел бы ни один.
Старик преподал им последний урок.
Впрочем... не последний.
Указатель подступал все ближе. Нависал над беглецами зеленой студенистой колонной:
жуткий пришелец из иного мира, где обитают рыбоподобные гуманоиды, а мирозданием
правят колоссальные Древние... В такой Вселенной (где-то ведь она существовала! -
затерялась в необъятности космоса) такие столпы встречались сплошь и рядом. То ли
строения, то ли деревья...
Подступив почти вплотную, Курт убедился, насколько же он необъятен. Верхушка его
касалась потолка, а тот простирался на грандиозной высоте (что, конечно, было иллюзией),
где вполне уместны облака. Казалось, на упомянутой верхушке мог бы уместиться средних
размеров стадион.
Нефтяной танкер, поставленный на корму.
Вне сомнений, кто-то из киберкрыс страдал запущенной формой гигантомании. На
Курта это творение (предназначенное, в сущности, для одной-единственной цели: указывать
EXIT, так как "портал" должен находиться на достижимой высоте) произвело неизгладимое
впечатление. До такой степени, что, заглядевшись, он едва не упустил из внимания сам
"портал"... Именно на него в первую очередь следовало обращать внимание. Ни на что
другое.
Дверь находилась непосредственно перед Волком. Огромная клякса белого света, по
поверхности которой струились разноцветные пятна. Они завораживали, гипнотизировали
своей хаотичной красотой... Безумие, заключенное в условные рамки. Всякое безумие
притягательно, особенно такое, что ведет к спасению. И, когда приходит время, появляется
соблазн нырнуть... Глубоко-глубоко.
"Портал" повернулся к беглецам фронтальной стороной: ни градусом больше, ни
градусом меньше. Мебель, распиленная на никчемные части, обрамляла картину.
Курт понял, что дверь тоже не отличалась скромными масштабами. Толщиной всего в
байт, но площадью во многие квадратные метры. Высота - два с лишним человеческих
роста. Через проем легко прошел бы индийский слон (буде у кого-то нужда клонировать
вымершее животное, а затем отправлять в Сеть). Следовательно, уж Череп с Куртом никак не
смогут промахнуться... Даже вслепую. Даже если откажут все приборы навигации... Даже
если придется лететь наобум в полной темноте, сквозь шторм и бури.
00:00. Счетчик продолжал истошно мигать. Мол, поторопитесь, придурки!
Оставались считаные килобайт/секунды. Когда Волку стало казаться, что он в
состоянии преодолеть это расстояние решительным прыжком, произошло нечто такое, что
смешало все карты (и без того пребывавшие в кромешной сумятице).
Поддерживая друг друга, убийцы уже не бежали, а скорее ковыляли к "порталу". В
голову лезли фразы из фильмов касательно того, что "нельзя идти на свет!". Ни в коем случае
нельзя. Но они все равно продолжали идти. Курт толкнул Черепа, подсказывая, что нужно
ускорить темп. Гангстер кивнул. Они скакали на негнущихся деревянных ногах, торопились
по тоннелю с размытыми стенами - к белому свечению. Дабы нырнуть в этот проем;
принести себя в жертву ледяным электронным богам (независимо от того, смилостивятся те
или даже не подумают...). В голове стучала одна-единственная мысль: "...быстрее,
БЫСТРЕЕ!!" Самая долгая стометровка в жизни Курта.
... Гангстер кивнул. Волке силой оттолкнулся правой ногой от паркета, чувствуя, что
Череп делает то же... Белоснежное сияние выросло, заслонило необъятной тушей весь обзор,
раздвинуло и сокрушило барьеры... Паркет пружинил под ногами, точно резиновый... Помехи
слились в обильный снегопад... Четыре нуля неистово пульсировали перед глазами -
огромное красное сердце...
Курт чувствовал, что не в состоянии находиться здесь ни единой лишней секунды. Он
был в свободном полете, и каждый миг нес его к цели.
Еще чуть-чуть. Самую малость... Ту самую, от которой, как нередко бывает, зависит
исход войн, судьбы государств и целых народов. Тот застрявший между прошлым и будущим
бесконечно-длящийся-неповторимо-решающий миг, что сверкает и кружится, будто
серебряная монета, подброшенная в воздух. Рано или поздно она упадет. Как правило - на
одну из сторон. Орел или решка. Однако бывают и иные прецеденты... На ребро.
Курт замер в прыжке. Сверкающий проем стремительно приближался. Вдруг он
почувствовал, как в районе правой ноги образовалось некое притяжение, бороться с которым
не было ни сил, ни возможности... Волка схватило и потащило назад. Точь-в-точь поплавок,
прикрепленный к рыболовной леске. Белоснежный "портал" отдалялся - не менее
стремительно, чем приближался.
Яростно брыкаясь, Курт тем не менее видел, что это не приносит никаких результатов.
Его неумолимо тянуло назад, прочь от спасительного выхода. Не топкое увязание в трясине,
но целенаправленная, разумная сила. Она без труда пресекала все потуги вырваться.
Пролетев по виртуальному воздуху, Курт рухнул на пол. Там, снаружи, он переломал бы себе
все кости.
"Портал" - столь близкий, столь недостижимый - сверкал в стороне. Считанные
килобайт/секунды из незначительной дистанции превратились в бездонную пропасть...
Перепрыгнуть нельзя ни одним прыжком, ни даже двумя.
Курт барахтался на полу, пытаясь поднять себя одеревеневшими конечностями.
Черепаха, упавшая на панцирь, - знойным пустынным полднем. Руки и ноги не слушались.
Предметы обстановки, сильно размытые помехами, сгрудились вокруг черными тенями. Ни
дать ни взять сочувствующе-любопытные плакальщики... Они уже отпевали "штатного
киллера".
Черепа не видать. Проскочил?
Курт мог лишь гадать. Конечно, ублюдок бросил его здесь: подыхать в этой
виртуальной дыре... Он не вернется. Не станет же гангстер, в самом деле, рисковать своей
бесценной шкурой, болезненной и бледной, как гриб-поганка?! Естественно, нет. Он
вырвался, прикончил Старика, но понес кое-какие потери. Без этого - никак и никуда... Но
самое главное - вырвался.
Волк воспылал к шефу жгучей ненавистью. Еще более яростной, нежели прежде. У
привычного чувства (опалявшего душу подобно кислоте) проснулись новые силы. Что
называется, второе дыхание. В одно мгновение Курту открылись новые горизонты ненависти.
Почти столь же неистовой, сколь он ненавидел Ковбоя... Но это, конечно же, неправда.
Ковбой - икона.
Вдруг мимо проплыла огромная тень. "Штатный киллер" всмотрелся, пытаясь
раздвинуть створы помех... Тщетно. Курт знал лишь то, что для Черепа силуэт был слишком
велик. Непозволительно огромен. И потом, гангстер, разбитый, изнутри изъеденный вирусом,
не мог передвигаться так плавно.
Затем, сквозь "снег" - точно чужак прильнул к неприметной щелочке - проступили
два глаза. Желтых, горящих неукротимым огнем. И - отодвинулись.
Однако еще до того, как Волк разглядел эти детали, он уже знал, кто это был.
Старик приближался. Лапы свободно висели вдоль туловища. Что находилось в
зажатых кулаках, Курт не видел. Он мог лишь беспомощно гадать: как гад успел? Вероятно,
как-то успел - доказательство тому находилось перед Куртом. "Всадник" прошел
перезагрузку и даже опередил беглецов - во всяком случае, одного. Притом, что они с
Черепом отнюдь не прогуливались. Но и не следили за временем, озабоченные тем, чтобы
прорваться сквозь хаос, не развалившись при этом на мелкие куски. Очевидно, RELOAD
Старика отнял положенное время. "Всадник", не исключено, мог проецировать себя в любую
часть лаборатории. Он появился где-то в окрестностях "портала"...
Остальное - дело техники.
В последнее мгновение схватить Курта за ногу (еще бы малость, и... - об этом в свое
время сокрушались генералы, диктаторы, императоры, регенты и прочие, прочие),
практически втащить убийцу обратно, в конструкт...
Череп ушел, что говорило о том, что Старик и сам едва успел. Но чего же он медлит?!
Курт на его месте сразу же бросился бы в "портал", а не тащил метаморфов за ноги и не
совершал другие, не более обдуманные действия.
Черный гигант - столб, сотканный из предвечной тьмы, - надвигался на Волка.
Навис, будто тень самой Смерти. Желтые глаза рассеивали мрак парой прожекторов. Монстр
нагнулся над поверженным противником (Курт мог лишь извиваться и близоруко таращить
глаза), поднял было лапу, а затем... выпрямился, утратив к Курту всякий интерес. Казалось,
он прочел на морде (забавный, причудливый сбой, не исключенный, впрочем, из общего
перечня) Волка те самые соображения: касательно бросков в "портал" и необдуманных
действий.
Белая клякса продолжала испускать яркий свет. Разноцветные пятна плясали в
хороводе.
Старик пригнулся. Прижал лапы к торсу. Не оставляло сомнений, что он собирается
сделать. Прыгать. Уж ему-то, чтобы преодолеть эту пропасть, хватило бы единственного
прыжка. В отличие от Курта, прикованного к виртуальному полу виртуальной гравитацией...
Беспомощный червь под лупой энтомолога.
"Всадник" прыгнул. Прямо над Куртом. Последний следил за полетом - со смесью
ужаса и благоговения. Иссиня-черная тень пронеслась над ним сверхзвуковым истребителем.
К "порталу", к свободе и спасению... С этой сцены впору картины писать: врата,
поверженный противник под ними и победитель, несомый потоком белого света... Однако
цели Старик не достиг.
Ему помешали.
Из "портала" (да-да, именно ИЗ, - следовательно, с обратной стороны!) прыгнула
другая тень. Облитая белоснежным светом. Еще огромней, нежели "всадник". Навстречу
ему. Противники встретились в полете. Старик был отброшен в сторону, словно тряпичная
кукла. Пришелец приземлился подле Курта.
Волк разглядел лишь отдельные детали: холодный блеск металла; пылающие провалы
алых глазниц; огромные руки и еще более толстые ноги. Чужак казался гостем из самой
преисподней... Тут Курта поразила жуткая догадка: это не кто иной, как сам Волкодав -
боевой робот, творение оружейников, разбитое "штатным киллером" (впрочем, в то время он
был простым гладиатором) на арене. Откуда он взялся? Тут наваждение исчезло. Курт
вспомнил, что находится в киберконструкте. А Волкодав покоится на кладбище роботов
(ежели таковое существует). Пришел кто-то другой.
Но кто? Курт не представлял. Наверняка он знал лишь то, что вновь прибывший имеет
какое-то отношение к нему, Волку. Определенно, это не Череп. Кто-то из киберкрыс? (Вряд
ли они рискнули бы своими шкурами - перемещаться в конструкт под самым носом
ледоруба) "Всадники" пошли на прорыв (спасать шефа-то нужно)? Либо это кто-то еще,
неведомая третья сила?
К хаосу, творившемуся внутри Курта с его виртуальным телом, прибавился кавардак
внешний (неразбериха, почти как с модемами, исключая возможность перезагрузки - теперь
уж точно). Помехи накрывали силуэты Старика и пришельца плотным занавесом, в котором
лишь изредка появлялись прорехи. Курт не чувствовал конечностей, превратившись в
безногую и безрукую гусеницу. Все, что он мог, это глазеть и корчиться на полу.
Старик, чудовищный черный гигант, вскочил на ноги, отряхивая с себя обломки кресел,
осколки реторт, пергаменты и прочий мелкий хлам. В лапах появились какие-то предметы -
Курту не требовалось напрягаться, чтобы узнать пул
...Поділитися у соцмережах
