Жанр: Научная фантастика
Лабиринт отражений. Фальшивые зеркала. Прозрачные витражи.
... посидеть, и подумать.
Что я имею? Помимо пары устаревших дайверских тел, нескольких
боевых программ, которые с натяжкой можно назвать эффективными, и
растерянных контактов?
Нет... стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу
ли я взять в руки ружье.
Что я имею? Рассказ Ежика, который меня чем-то неожиданно зацепил,
и незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским
хламом...
Опять не то.
Зачем мне все это нужно - вот ведь в чем вопрос.
Пропустить мимо ушей услышанное в "Царь-рыбе", и принять к сведению
предупреждение незнакомца. Вот и все. И никаких проблем.
Давно пора бросить никчемную работу в "HLD", заняться чем-нибудь
полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и
художники в _глубине_ нужны, особенно сейчас, когда она растет так
стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального
мира.
Вот только...
Таскать нарисованные тяжести - это ответная насмешка над судьбой.
Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким
образом... все равно как безработному музыканту играть на гитаре в
переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то... удачи,
признания, освещенной сцены над темным провалом зрительного зала...
А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом
кулинарного техникума, наймется на работу в столовую по соседству с
домом - он проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не
никчемным нищим. Он будет сыт и более-менее обеспечен.
Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам,
когда придут друзья... уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные
люди.
Не хочу.
Я ждал этого мига два года. Ну... полтора. С тех пор, как дайверы
стали не нужны. С тех пор, как я осознал, что становлюсь человеком без
профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понимал
- не дай Бог ее пропустить.
Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ежика.
Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером
Падлой одним из первых...
Но я услышал. Я прошел двадцать шагов по коридору, в давным-давно
запрещенном себе направлении.
И был вознагражден - выстрелом в упор.
Известный исследователь _глубины_ Андрей Недосилов может сколько
угодно считать дайверов мифом.
Но кто-то другой так не считает - вот ведь в чем дело!
Если тебя еще считают опасным - ты живой. Трупы врагов пинают
ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мертвых
не стреляют.
Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я -
дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я - живой.
...В двух метрах от столика паренек оглядывается в сторону кухни,
запинается - и падает. Поднос взлетает вверх. _
Глубина-глубина... _
Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что
никаких неприятностей не предвидится. Просто... просто мне так хочется.
_
...я не твой... _
Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик,
увидел, как паренек падает лицом вниз, быстро переворачивается,
поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет
ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у
самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется
посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди.
Маленькое шоу на потеху обедающим.
Вот только я смешиваю ему карты.
Прыжок - это ведь так просто. Не игра, в которой приходится
уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я
подхватил блюда в воздухе, а поднос локтем закрутил в воздухе.
Обернулся, и выполнил трюк официанта самостоятельно - по полной
программе. Даже раскланяться не забыл.
Паренек лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не
понять.
Deep.
Ввод.
Официант поднимается, смущенно прижимает руки к груди. Потом
начинает рукоплескать.
Молодец какой! Все равно превратил произошедшее в шоу.
Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь.
- Господин занимается конфу? - спрашивает официант разгружая
поднос.
- Немножко, - уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители
обсуждают случившееся. Похоже, меня сочтут подсадным. - Простите, у вас
не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности.
Официант ухмыляется. Похоже он и впрямь не огорчен.
- Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке...
В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не
есть под пристальными взглядами. Пусть все утихомиривается.
- Ты не в цирке подрабатываешь?
Я оборачиваюсь - и вижу Маньяка.
У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если
можно так сказать - вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то
общий темный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда
темные волосы и смуглая кожа.
- Привет!
Жмем друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда
давно не видишься. Маньяк садится рядом:
- Ты... снова?
Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с
дайверами... не зря же предлагал мне помочь с работой - в Штатах, или в
России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием...
смешно. Старого пса новым трюкам не научишь.
- Нужна помощь, - сразу перехожу я к делу.
Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает:
- Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, "глаза дракона" и зеленый чай...
Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство.
То, что Маньяк любит жаренную лапшу я помню, но вот к экзотике вроде
тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности
не питал...
- Что такое "Глаза дракона"?
Маньяк улыбается:
- Пирожные такие...
- А...
- Так что стряслось?
Молчу.
Шурка трет переносицу. Кажется, он и впрямь серьезно загружен
чем-то своим. И все-таки я не отвечаю.
- Тогда - что нужно?
- Оружие, - отвечаю прямо.
- Это не ко мне, - Маньяк мрачно поднимает глаза. - Я ничего не
делаю, давно уже.
- Как? Ты же работаешь в "Virtual guns"!
- В отделе защитных средств, - уточняет Маньяк.
- Шурка...
- Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, - сдается он.
- Пойми, у нас все закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании -
самоубийственное занятие.
- А подсказать, где найти, можешь?
- У тебя ничего не осталось?
Пожимаю плечами:
- Старье. Револьверы Стрелка. И это тело... Протей, конечно, тоже
кое-что может, но...
Маньяк понимающе кивает:
- Ламеров пугать они могут... Дай бумагу. И ручку.
Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то.
- Вот.
Читаю, хмурюсь. Имя - Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес... странный
адрес. Пытаюсь понять, в чем дело.
- Ты же в Москве сейчас живешь? - Шурка явно удивлен моим
недоумением.
- Да... Маньяк, а где это находится?
- Рядом с метро "Китай Город", если не ошибаюсь.
- Черт...
Словно лицом в грязь упал.
- Я бы решил, что у тебя дип-горячка, - бормочет Маньяк, берет мои
сигареты, жадно закуривает. - Не будь ты дайвером... Блин, как курить
хотелось! У нас на работе запрещено...
- Почему?
- Для охраны здоровья!
- Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты?
- Забыл, где я сейчас живу? - мрачно спрашивает Шурка. - Эти тупые,
помешанные американцы...
- Никто не курит?
- Дымят, - злорадно отвечает Маньяк. - Жрут свои холестериновые
гамбургеры, чавкая и давясь. Часами болтают по мобильнику. Задницы
отрастили, каждый второй. Но за здоровье борются, будь здоров! Как
раньше мы за мир боролись, когда у нас танков было больше, чем во всем
мире... Что Земля круглая они, пожалуй, почти все знают, но вот что на
ней кроме Америки еще что-то есть, только догадываются. Достало...
Официант приносит его заказ, а мне - саке. На этот раз - без
показательных выступлений, хотя посетители поглядывают на нас с
надеждой...
- Возвращайся, - не удерживаюсь я от иронии. Маньяк только хмыкает.
Затягивается, откладывает сигарету:
- Так что случилось?
- Я сегодня полез за старыми телами. В общем-то, просто так...
- Ну и?
- На меня напали.
Подробно рассказываю о случившемся.
- Полиция Диптауна, - однозначно решает Маньяк. - Отряд по борьбе с
демонстрантами.
- Почему?
- Шоковые пули. Это наша разработка. И недавняя... они только
поступили на вооружение.
- Какие от них последствия? Я получил два заряда...
- Никаких необратимых. Перегрузил компьютер, и входи в _глубину_.
Специально для разгона митингов и несанкционированных выступлений.
Оружие гуманное, но очень мощное. Действует практически на все видео и
звуковые карты, которые сейчас в ходу. Но их еще не использовали,
приберегают для серьезных заварушек.
- А защита есть?
Маньяк молча кивает на записку.
- Понятно. Можно найти этого Чингиза в _глубине_?
- Найти-то можно, - Шурка улыбается. - Вот только это тебе ничем не
поможет. Пока он не посмотрит тебе в глаза, на серьезный разговор не
рассчитывай.
- Он поможет?
Маньяк кусает губы.
- Сошлись на меня. Скажи - я очень просил помочь. Но все еще будет
зависеть от того, какое впечатление ты произведешь.
- Что ему можно говорить?
- Чуть меньше, чем мне. Но совсем чуть. Если вдруг... если вдруг
сразу не признает... скажи, пусть вспомнит баржу на Васильевском.
- Баржу?
- Именно. Кораблик такой, ржавый и без мотора. Баржа. На
Васильевском острове.
- Спасибо.
- Было бы за что... - Маньяк задумчиво поглядывает на меня. -
Слушай, как ты вообще... это переносишь?
- Что?
- Ну... все случившееся с дайверами..
- А что тут переносить? - отвечаю я вопросом. - Мы были, теперь нас
нет.
- Брось уж... нет.
- Как дайверов - нет.
- Наверняка можно найти применение твоим способностям.
Соглашаюсь:
- Я ищу. Попутно с работой для одного знакомого, большого спеца, по
изготовлению каменных топоров и кремниевых наконечников для стрел.
Маньяк кивает, и переводит разговор:
- Ты слышал что-нибудь о своих коллегах?
Настораживаюсь. Непроизвольно. Я мог раскрыться перед ним, даже в
ту пору, когда за дайверами охотились все более-менее крупные фирмы. Это
- мое решение и мой поступок. Но - только мой.
- Немного. Ты же понимаешь, я почти никого не знал реально.
- Чем они сейчас занимаются?
- Чем попало. Кто-то программирует, кто-то работает дизайнером, а
некоторые - в обслуге. Некоторые вообще ушли из виртуальности. Ты же
понимаешь... она была для нас меньшим наркотиком, чем для обычных людей.
- А ты не слышал о Темном Дайвере?
- Нет... не припомню. Кто это?
- Хех, - вздыхает Маньяк. - Понимаешь... ходят такие слухи...
несмотря ни на что, один дайвер ухитряется использовать свои
способности.
- Как?
Он пожимает плечами.
- Мне бы знать. Это все слухи, пойми. Может и нет такого. Но, в
общем... он занимается взломом, ничего особенного.
- Дайвер - взломом? - я не верю своим ушам. - Сейчас? Как?
Подожди... нет, я бы слышал.
- Попробуй узнать, - предлагает Маньяк. - Вдруг это правда?
Тогда... сам понимаешь. Считай, что есть много-много работы для твоего
приятеля, спеца по каменным топорам.
- Ты же теперь защиту разрабатываешь, - замечаю я. - Какая тебе
будет радость от появления дайверов?
- Ну, я ведь не только на работе у компа сижу... - очень прозрачно
уклоняется от ответа Маньяк. - А насчет защиты... появись сейчас снова
дайверы, знаешь, как рынок бы ожил? Тем более... как ценился бы
специалист, немного знакомый с их методами взлома...
Мы обмениваемся понимающими взглядами, и мне начинает казаться, что
два прошедших года куда-то делись.
- Саке будешь? - спрашиваю я, наполняю рюмку.
- Нет, что ты, мне еще полдня работать, - с сожалением отвечает
Шурка.
- Так что ты можешь сказать про Темного Дайвера?
Ох уж эта его манера коротких ответов и недоговорок...
- Чингиза спроси. Я от него и слышал.
Хм. Какая интересная личность.
- Шурка, а ты что-нибудь знаешь про компанию "New boundaries"?
- Которую хакнули на днях?
- Пытались хакнуть, вроде бы.
- Хакнули, да еще как.
- Темный Дайвер? - с любопытством предполагаю я.
- Нет, это Падла работал. Дружок Чингиза, кстати. Хороший хакер.
Надеясь, что челюсть отвисла не слишком сильно, я смотрю на
записку, по-прежнему валяющуюся на столе. Маньяк с удовольствием есть
пирожные: шарики из полупрозрачного желто-зеленого желе и пьет чай.
Складываю записку, бережно прячу во внутренний карман пиджака.
Кажется завтра... нет, сегодня, мне придется нанести визит. И не в
_глубине_, в реальном мире.
- Шурка, а что там воровали? Серьезное что-то?
Маньяк пожимает плечами.
- Да Бог его знает... Какую-нибудь особенно эргономичную мышь,
полагаю. С моторчиком и автопилотом. Или шлем с турбонаддувом. Или
виртуальный комбинезон с шилом в заднице, для имитации уколов шприцом...
Это же компания безумная, делает всякий хлам для ламеров, нормальному
человеку он в жизни не нужен.
- А зачем туда полез опытный хакер?
- Ленька, так продать можно и полную ерунду, если она спросом
пользуется. Вот только там защита оказалась хорошая... - Маньяк
усмехается.
- Твоя? - догадываюсь я.
- Угу. Только Чингизу не говори, расстроится ведь человек.
- Падла погиб в реальности, - осторожно говорю я. - Действительно
умер.
Шурка поднимает голову, внимательно смотрит на меня:
- Леонид, да ты что? Поверил?
- Говорят...
- Да они сами и пустили слух, небось! Чтобы отвадить гостей. Уже
сколько раз такие слухи ходили!
- Когда-то и вирусы, которые уничтожают железо, казались выдумкой.
Маньяк качает головой:
- Слушай... Леня... Ну ты словно первый день в _глубине_! У меня
сейчас подруга - из отдела сбора информации. Все новости я первый узнаю.
Поверь, если появится оружие, способное убивать из _глубины_
по-настоящему, я узнаю раньше президента "Virtual guns"!
Я не могу ему не верить. И чувствую, как отпускает что-то, весь
вечер сжимавшее грудь.
- Что за подруга-то?
Маньяк морщится:
- Да ничего... симпатичная. Только тупая, как пробка. Веришь - я ее
трахаю, а сам плачу...
Я начинаю смеяться первым. Шурка мрачно смотрит на меня, морщится,
словно вспоминая, что сказал. Потом тоже улыбается.
- Нет такого оружия, поверь. Компьютер убить - можно. Человека -
фиг! Я бы первый из _глубины_ смылся, появись такая штука.
- Почему? По улицам тоже ходить опасно, машина может сбить...
- Ленька, да представь, что начнется в _глубине_, если в ней можно
будет убивать! Если каждый пацан, дорвавшийся до компьютера, сможет
уложить обидчика - по-настоящему!
- Представляю, - говорю я. Мне снова не хочется смеяться.
- Под виртуальность ведь до сих пор нет нормальной юридической
базы, - размышляет вслух Маньяк. - И даже обвинить в убийстве будет
невозможно.
- Да не в этом дело, - говорю я. - Представь пьяного в _глубине_.
Представь обкуренного. Подростка без тормозов. Психопата. Человека в
депрессии. Когда не видно настоящей крови. Когда все как бы в игре.
Мрак!
- Вот именно. Если такая штука появится, _глубине_ - конец...
Маньяк морщится, словно вслушиваясь во что-то.
- Мне пора, Ленька. Обеденный перерыв кончился!
Я едва успеваю пожать ему руку - Маньяк кидает на стол деньги и
выбегает из ресторана. Да, научила его Америка трудовой дисциплине. Это
не Питер, где он порой забегал в обед ко мне пива выпить.
Наверное, и мне пора.
Надо поспать, хотя бы немного.
Расплачиваясь с официантом, я на миг складываю ладони, сцепляю
пальцы... Это самый безобидный и простой, "внешний" знак дайверов. Его
знают даже начинающие. Уж очень ловко парень орудует с тарелками... быть
может, тем же способом, что и я?
Официант не обращает на приветствие ни малейшего внимания.
Что ж, глупо было надеяться на иной исход.
101
Я проснулся около десяти.
За окном стучал дождь. Тихий, монотонный. В такой хорошо уезжать.
Стоять в тамбуре, глядеть на мокрое окно, курить... И чтобы в купе
сидели друзья... нет, лучше не друзья, а приятели, с которыми нужно
пить, а не открывать душу. А на столике чтобы ждала первая из бутылок, а
кто-то уже разворачивал бутерброды и раскладывал нехитрую закуску.
В такой дождь надо уезжать от любимой. Нет... не обязательно от
любимой, вообще - от любви. Из любимого города, от любимой работы.
Хотя уезжать от любимой - это лучше всего.
Причем - навсегда.
- У меня дип-горячка, - сказал я. - Слышите?
Некому меня услышать. У Вики ведь нет дип-психоза. Она пошла на
работу, нормальную человеческую работу. А я остался, чтобы побродить по
квартире, что-нибудь сделать по хозяйству... и нацепить серый
пластиковый шлем.
Нет уж. Сегодня у меня другие планы.
Я должен найти этого типа, Чингиза. И получить от него то, что
необходимо в глубине.
С этой мыслью я и соскочил с кровати.
Лег я около шести, и голова еще была совершенно чумная. Я прошел в
ванную, стянул майку и трусы, забрался под душ, повернул кран.
Воды хлынула ледяная. Совершенно. Чертыхаясь, я выключил воду. Не
зря вчера перед домом шумел экскаватор и разрывали трубы.
Одна из самых больших радостей жизни... полусонному влезть под
горячий душ, погонять температуру вверх-вниз, обтереться шершавым
полотенцем.
И то не получается.
Летом я бы еще рискнул принять ледяной душ, но не сейчас, в
промозглый холод.
Черт возьми, дело ведь даже не в гигиене, потерплю до вечера.
Проснуться толком не получится, так и прохожу весь день полусонный!
Хотя...
В моем гостиничном номере в Диптауне тоже есть ванная комната.
Принять душ в _глубине_... замечательная идея...
И очнуться вечером, когда придет с работы Вика.
- Хрен, - коротко ответил я самому себе. Снова влез в ванную и с
воплем облился ледяной водой.
Кажется, мне недавно хотелось спать? Судорожно растираясь
полотенцем я поискал в себе остатки сонливости и ничего не нашел.
Записка, врученная мне Маньяком, была распечатана и торчала из
принтера. Молодец, Вика. Помнит, как надо поступать с информацией. Я
оторвал листок, посмотрел.
Телефонного номера не было, только адрес. Чингиз жил в центре, на
Красных Воротах. Это хорошо, добираться по прямой, и не слишком долго...
Я спрятал листок в карман и пошел одеваться.
Вот об этом надо было предупреждать...
Я постоял перед ажурными металлическими воротами, за которыми
виднелась будочка охраны и две каменнолицих мордоворота в полувоенной
форме. За будочкой - аккуратный, ухоженный сад, лишь дальше здание. Не
очень высокое, этажей пятнадцать, зато такой причудливой формы, будто я
не в Москве - в Диптауне.
- Жаль, смокинг забыл, - буркнул я самому себе под нос.
Чингиз, оказывается, "новый русский".
А я думал - хакер.
Я протянул руки к воротам - и те плавно, беззвучно распахнулись. На
каменных мордах охранников проступили ухмылки.
В конце концов!
Я подошел к будочке. На меня смотрели с любопытством, но
здороваться не спешили. Никак я не походил на обитателя или гостя этого
дома. Не заслуживал уважения.
- Мне в тридцать первую квартиру, - сказал я, украдкой заглядываю в
бумажку.
Видимость вежливости со мной соблюдали.
- Вас ждут?
- Нет... наверное.
- Тогда - что?
Крепкие парни, и скучновато им тут. Весь день улыбаться нуворишам -
щеки сморщатся. А тут пришло недоразумение в потертых джинсах и старой
куртке, стоит без зонта под унылым дождем...
- Тридцать первая... - вдруг сказал второй охранник.
- А...
Рожи сделались кислыми. Так... похоже, в эту квартиру приходят
разные гости...
- Как представить? - охранник поднял трубку.
- Скажите, что пришел человек от... - я запнулся. Нет уж! Сколько
раз попадал в недоразумения, а сейчас и лицом в грязь уложить могут... -
от Александра Летова.
- Ваше имя?
- Оно ничего не скажет.
Пожалуй, у охраны было свое мнение о процедуре, но тут на другом
конце домофона ответили.
- Доброе утро, - отчеканил парень. - Проходная беспокоит. К Чингизу
Сергеевичу посетитель. Да, пригласите пожалуйста, будьте любезны.
Он ждал, косясь в маленький телевизор, по которому беззвучно шел
футбол. Его напарник, развалившись на диване, смотрел в мониторы -
видимо, по всему периметру здания камеры.
Я тоже ждал. Скрючившись под дождем.
- Чингиз Сергеевич? Проходная беспокоит... Да. Мужчина средних лет,
обычной наружности, не представился. Сказал, что он от Александра
Летова.
Когда охранник поднял голову, в глазах у него была искренняя
радость:
- Какого еще Александра Летова? А?
- От Маньяка! - брякнул я.
- От маньяка, - сощурившись, повторил в трубку охранник. Его
напарник чуть-чуть подобрался, рука легла на бедро. А кобура пистолета,
кстати, открытого ношения... - От какого еще маньяка?
- Скажите, пусть вспомнит баржу на Васильевском острове в Питере! -
отчаянно выкрикнул я, понимая, что сейчас мне светит КПЗ, а не квартира
Чингиза.
- Он говорит про какую-то баржу на Васильевском острове... -
охранник замолчал. - Да. Понял. Спасибо, всего доброго.
Трубка брякнула об аппарат. С натужной благожелательностью в голосе
охранник сказал:
- Пройдете по дорожке и налево. Третий подъезд. Охрана вас
пропустит. Всего доброго.
С двумя буравящими взглядами в спине я пошел к зданию. Ощущение
было такое, словно меня в последний момент помиловали и отвязали от
электрического стула.
И не думал, что в обычной, реальной, московской жизни бывают такие
захватывающие ощущения.
Может быть...
Нет. Нет. Об этом даже думать нельзя!
Если снова приступ...
Нет.
Это не _глубина_. Не виртуальное пространство, в котором блуждает
мое сознание, возводя дворцы и руша города. Это обычная Москва, обычный
дом миллионеров, обычная охрана.
Все в порядке, ничего страшного.
Сколько здесь было подъездов - не знаю. Может быть, всего три. По
двенадцать квартир в каждом.
Внутри оказался еще один пост, тоже с двумя охранниками. Настолько
похожими на парочку у входа, будто и в реальной жизни давным-давно
создан типовой набор тел. "Новый русский", "бывший интеллигент",
"бдительный охранник"... Вот эти - из третьего типа.
- Документы, - тоном, не терпящим возражений, сказали мне.
Пришлось достать паспорт и ждать, пока охранник, неумело тыча
пальцами по клавиатуре, введет в компьютер мои данные. Кажется, он
заполнил даже графу "пол" и "национальность".
Интересно, тут со всеми гостями так поступают? Не верю. Скорее -
сортируют по внешности.
- Нажмете двенадцать, - сообщили мне, наконец, возвращая паспорт. -
Лифт поедет до четырнадцатого этажа.
Лифтов было два. Как в обычном доме из "неплохих". Вот только здесь
их было два на двенадцать квартир.
А почему четырнадцатый этаж, интересно? Тем более, если нажимать
двенадцать?
Часть квартир двухуровневые?
И к чему фраза о том, что лифт "поедет"? Неужели у них тут большую
часть времени лифты стоят сломанные?
Сам лифт был таких размеров, что в нем хотелось установить джакузи.
Сходство с ванной комнатой дополняли зеркальные стены и черный матовый
потолок. На полу лежал ковер. Чистый.
А кнопок и впрямь только двенадцать. У каждой еще узкая прорезь,
словно для магнитной карточки. Еще и на этаж не просто так поднимешься?
Но на нажатие двенадцатой кнопки лифт мягко пополз вверх. Откуда из
стен заиграла мягкая музыка.
Черт. Что я там делать буду, у этого Чингиза? Стоять в уголке холла
и жалобно канючить запрещенные, классифицированные как оружие программы?
Напоминать про какую-то баржу, где сам я и не был никогда?
Додумать не удалось - двери лифта открылись.
Прямо в квартиру!
В общем-то, там был еще небольшой тамбур, и могучая дверь,
наверняка, стальная под деревянной обшивкой. Но она была распахнута.
Я осторожно шагнул вперед, в холл. Квадратный, метров семь на семь.
Высоченный потолок венчался чем-то вроде стеклянной пирамидки, по
которой барабанил дождь. Квартира и впрямь была двухуровневая, на второй
этаж вела спиральная лесенка.
И никого.
- Эй... - позвал я.
Слово подходило к обстановке не больше, чем мои старые джинсы. Но
какого-то эффекта я все-таки добился. Из одной из двустворчатых дверей
мягко вышла собака, двинулась ко мне.
Обожаю золотистых ретриверов!
- Привет, пес, - садясь на корточки сказал я. - А где же твой
хозяин?
Ретривер обнюхал мою ладонь и вежливо позволил почесать себе за
ухом.
- Может ты и есть Чингиз? - предположил я. - Тогда привет тебе от
Маньяка.
- Привет давай мне. А его зовут Байт.
Мужчина появился вслед за псом, и так же неслышно. Подошел,
протянул руку:
- Чингиз.
Откуда родители выкопали ему это имя - не знаю. Может у него и были
где-нибудь далеко-далеко восточные, например татарские, корни. Но в
общем-то он скорее на шведа походил. На образцово-показательного шведа.
Высокий, крепкий. Светлые волосы до плеч, и тип лица северный.
Загорелый, но явно очень светлокожий. В спортивном костюме, вот только
не в китайской подделке, а в настоящем "Адидасе", в кроссовках. Никогда
не видел людей, которые по квартире ходят в кроссовках "Рибок". Впрочем,
я и квартир таких не видел никогда.
- Леонид...
- А что охране не назвался?
- А чем бы это помогло?
- Логично, - Чингиз кивнул. - Не спешишь?
Манера сразу переходить на "ты" у него была настолько
непринужденной, что никаких возражений не вызывала.
- Не очень...
- Ну и хорошо... Байтик, не приставай к человеку!
Пес вынул нос из моей ладони и обиженно побрел прочь.
- Что пьешь? - поинтересовался Чингиз. - Раздевайся, вешай все
сюда.
Платяной шкаф в холле был размерами едва ли ни с нашу прихожую. Я
стянул куртку, пытаясь привести мыс
...Закладка в соц.сетях
