Жанр: Фантастика
Баллады о боре-робингуде 3. паладины и сарацины
...кидывает Саидову
снайперскую винтовку и принимается всаживать пулю за пулей в фиброгласовый
фонарь вертолетной кабины - раз, другой, третий...
Вообще-то по боевому вертолету ровно с тем же успехом можно стрелять и из
рогатки. Это ведь только простые иракские декхане, проникнувшиеся светом идей
Саддама Хуссейна, способны сбивать из легкого стрелкового оружия бронированные
американские вертолеты огневой поддержки; "лучшему стрелку спецназа" такие
чудеса не под силу, ибо он, как уже говорено, всего лишь человек... Будь тот
вертолет двухместным "Апачем", с раздельными функциями пилота и стрелка,
Робингудова эскапада, пожалуй, вообще не возымела бы действия. Но в "Черной
акуле" пилот один (что обычно как раз числят за преимущество этой машины), а
поскольку он тоже всего лишь человек, то и реагирует на угрозу чисто почеловечески:
когда винтовочные пули начинают царапать и крошить справа
прозрачный фиброглас кабины, вертолетчик немедля выполняет разворот на месте в
направлении источника опасности ("Черная акула" умеет это и вправду виртуозно),
вжаривает по означенному источнику опасности - не мелочась, НУРСом, - и, только
убедясь, что цель поражена, возвращает машину на прежний курс. На этот маневр
пилот затрачивает не более трех секунд - но это те самые секунды, за которые над
запрокинутыми тубусами С-300 успела вырасти четверка тянущихся ввысь дымноогненных
шнуров: пуск! Так что очередь из автоматической пушки, разнесшая ЗРК в
металлические клочья, ничего уже по сути изменить не в силах.
...Вертолет еще раз облетает котловину по кругу; на всякий случай расстреливает с
воздуха установку "Сосна" и пару джипов, смотрящихся поцелее. Всё, больше тут
делать нечего. Первый в истории боевой вылет "Черной акулы" завершен.
С почином вас, дорогие товарищи!..
124
В песчаных степях Аравийской земли движется караван; колыхаясь, как в море
челнок, верблюд за верблюдом взрывает песок. Каравнщик в светлой накидке-галабие
как раз сверяет курс по джи-пи-эсу, когда в небе над близлежащими холмами
возникает яркая вспышка, рассыпающаяся затем неким подобием огненного дождя;
через несколько секунд докатывается раскат мощного взрыва. Караванщик немедля
лезет в пестрый, ковром покрытый вьюк и извлекает сотовый телефон:
- Зульфия? Я у колодца Мусайбих. Слушай меня внимательно! Только что Аллах явил
мне небесное знамение, огненное облако... А может и не Аллах, может, опять
террористы самолет грохнули. Так что ты включи-ка телевизор, чего там Си-Эн-Эн
покажет... Да, Мусайбих - точные координаты я сейчас по джи-пи-эсу проверю... Ну да,
"Аль-Джазиру" тоже погляди. А Исмаил пусть в интернет заглянет, на новостные
ленты... Зульфия, когда отец велит сыну: "Загляни в интернет", что должен делать
сын?.. Вот! - умница... Да, к вечеру буду дома, как и собирался... Да, плов...
непременно. Назначаю тебя сегодня любимой женой, о моя благоуханная роза
хорасанских садов!.. Ну вот - "нетрудно числиться любимой, будучи единственной..."
О, Зульфия, ты опять за свое! - ну зачем нам еще одна жена? Разве нам плохо
вдвоем?.. Да, да, конечно, я знаю - верблюды, джипы, акции IBM на Гонконгской
бирже, и всё на тебе, а ты уже не девочка... Послушай, это не телефонный разговор...
ало... у меня батарейка садится!.. ало!
Отключает мобилу.
- Вот ведь умеют попортить настроение, на ровном месте! А если таких и вправду
иметь четыре штуки - это же жуть во мраке...
Ракетчика Николая отбросило взрывом от обломков ЗРК; он истекает кровью, без
особого успеха пытаясь перетянуть развороченные осколками плечо и бок. "Ночь
простояли, день продержались - а хрена ли проку..." - бормочет он, стараясь
отползти от растекающейся из-под обломков лужи какой-то зловещей технической
жижи.
Панорама в глазах раненого дрожит и расплывается радужными пятнами, в ушах его
бьется прибойными валами пульсирующий гул. Некоторое время он пытается
сконцентрироваться на паре жуков-скарабеев, что буквально в паре метров от его
лица сноровисто и деловито, по раз и навсегда заведенному природой порядку,
катят свой шар из навоза к месту грядущего пиршества. Скарабей священный - тоже,
ведь, блин, древнее и неприкосновенное животное... И что этой сладкой парочке за
дело до всего той бучи, что приключилась давеча в здешней пустынной котловине -
лишь бы не затоптали по ходу дела их любимую навозную кучку, источник жиров,
белков и углеводов... Очень разумный и правильный подход.
Радужные пятна и гул...
Гул и радужные пятна...
Это вертолетные винты. Много вертолетов... несколько.
- Красная Армия скачет на помощь, не иначе, - бормочет раненый. - Красная Армия
под зеленым знаменем... Умора.
На лицо Ванюши падает тень. "Лучший рукопашник спецназа" - в прошлом, совсемсовсем
в прошлом - мучительно приоткрывает глаза:
- Гюльчетай... собака... эм-эс-кей... ру?.. через "йот"?..
Красавица-айкидоистка - в бронежилете и с автоматом - медленно опускается на
песок, совершенно неуставным образом прижавшись щекой к недвижимому великану:
"Жив!! Господи, жив!.." Потом разом вскакивает и кричит куда-то вдаль, срывая
голос:
- Живой!!! Скорее!!! Да скорей же, чтоб вас всех!..
Крутящиеся вертолетные винты гонят песчаную поземку, заметающую носилки с
капельницами и выложенные в быстро прирастающий ряд телА убитых - их просто не
успевают заносить в вертолеты без опознавательных знаков. Четыре тЕла лежат
отдельно, чуть поодаль; принц Турки аль-Фейсал, в мятой камуфляжной куртке без
погон, опустился перед ними на колени, лицо у него отрешенное и абсолютно
неживое. Сзади подходит Подполковник - всё в том же нелепом чиновничьем плаще с
чужого плеча и с тростью, осторожно кладет ему руку на плечо:
- Примите мои соболезнования, принц...
- Спасибо, мистер Александер. Это была хорошая смерть. Правильная... Как там ваши
люди?
- Двое в критическом состоянии - счет идет на минуты. Третий получше, но медлить
тоже не стОит...
- Прошу меня простить... - принц медленно проводит ладонью по лицу. - Я что-то
совсем развалился. Вертолет с ВАШИМИ ранеными уйдет сию минуту - это самое
малое, что мы можем для вас сделать. Еще раз простите.
- Вы разом потеряли стольких близких, принц... - склоняет голову Подполковник.
- Не во мне дело. Один из них, - внезапно отворачивается саудит, и голос его
становится глухим и невыразительным, - мой внук. Его мать - датчанка, она всегда
была против того, чтоб мальчик шел на военную службу, а уж когда я
поспособствовал его переводу в спецназ... Не знаю, право - как ей сообщить...
...Когда носилки с капельницами затаскивают в вертолет, перевязанный и обколотый
всякой химией Николай слабым кивком подзывает Подполковника:
- Эй! Мы попали?..
- Чего тебе, брат-храбрец? Всё в порядке, расслабься...
- Отстрелялись мы как, спрашиваю?
- Отстрелялись отлично, по первому классу! От трех первых ракет "Гранит"
увернулся, но четвертой вы его уделали. Никто, кроме вас, так не смог бы -
здешние эксперты только руками разводят.
- Это хорошо, - спокойно кивает ракетчик, откидываясь на подушку. Он
проваливается в забытье почти сразу, успев, однако, пробормотать напоследок:
"Как думаешь, мужик - сильно навороченную могильную плиту можно отгрохать на сто
штук баксов?"
Вертолет приземлился у здания странной архитектуры посреди пустыни - взлетная
полоса, колючая проволока, прожектора: явно из тех спецобъектов, отираться близ
которых не рекомендуется. Носилки с ранеными на рысях утаскивают внутрь здания.
Бедуин в камуфляже без знаков различия, почтительно козырнув Подполковнику,
обращается к тому на сносном английском:
- Зовите меня капитаном Зейдом, мистер Александер. Мне приказано охранять вас и
ваших людей.
- "Охранять", - прищуривается Подполковник, - в смысле "защищать" или в смысле
"сторожить"?
- Простите, сэр - мой английский недостаточно хорош... Если кто-нибудь захочет
увезти вас отсюда против вашей воли, ему придется прежде убить меня с моими
людьми. Так - понятнее?
- Ясно... - Подполковник провожает взглядом Гюльчетай, деловито спешащую мимо со
"Стингером" на плече. - Вы станете нас охранять от всех - и от своих, саудитов,
тоже?
- В приказе принца, - спокойно отвечает Зейд, - не упомянуто о каких-либо
исключениях.
Принц, стремительно пройдя по слабо освещенному коридору, толкает стеклянную
дверь и оказывается в казенного вида помещении. За офисным столом с лежащим на
нем спутниковым телефоном - Подполковник, с которым принц обменивается
рукопожатием:
- Как ваши раненые, мистер Александер?
- Живы. Ракетчик - тот даже поправится, - чувствуется, что Подполковник не
слишком располложен к светским разговорам о здоровье.
- Наши врачи...
- Ваши врачи сделали всё, что можно. Но если один получил пулю в позвоночник, а
другой остался без глаз - можно очень немногое... А что там у вас - в сферах?
Принц нашаривает позади себя офисное кресло на колесиках и усаживается по другую
сторону стола. Долго молчит, будто бы собираясь с духом.
- В сферах - плохо. Совсем. Те, кого вы обыграли, решили получить свой проигрыш
с казино: Россия и Штаты дружно требуют вашей выдачи - пока неофициально, на
уровне спецслужб.
- Ясно. А саудиты?
- А что - саудиты? Вы же понимаете: история о том, как трое неверных по
собственному почину спасли Черный камень Каабы - не из тех, что придутся по
вкусу здешним... тьфу, чуть было не выразился по-вашему: избирателям . Королевской
семье было бы предпочтительней, чтоб всю эту смущающую умы правоверных историю
стерли ластиком со страниц Книги Судеб - вместе со всеми, кто в ней замешан, и
тут ничего личного . Политика не ведает слова "благодарность", мистер
Александер...
- Да уж...
- Я в безвыходном положении - вместе с вами.
- Понимаю. Хотите, чтоб я вошел в ваше положение?
- Ваша ирония не вполне уместна. Я ведь продукт традиционного социума, мистер
Александер, так что вы для меня сейчас - прежде всего мой гость . А гость,
вошедший в дом, находится под защитой хозяина, ибо предать доверившегося - это
страшный грех, неотмаливаемый... И если запущенные мною интриги в сферах не
сработают, мне не останется ничего, кроме как умереть рядом с капитаном Зейдом и
его людьми - защищая моего гостя.
- Лучше бы вам еще пораскинуть мозгами, принц. Надо полагать, вами уже пущены в
ход конверты типа "Вскрыть в случае моей внезапной смерти"?
- Да. Вы, как я понимаю, тоже отдали соответствующие распоряжения? - принц
кивает на спутниковый телефон Подполковника и, получив ответный утвердительный
кивок, задумчиво продолжает: - Впрочем, по серьезному всё решит иное: насколько
хорошо заинтересованным лицам удастся затереть следы этой истории и доказать,
что НИЧЕГО НЕ СЛУЧИЛОСЬ. Тогда нас, возможно, оставят в покое.
- Флаг им в руки, - хмыкает Подполковник. - Я не тщеславен. Вы, я полагаю, тоже?
Подполковник с принцем - перед экраном телевизора, "пролистывают" разнообразные
новостные программы.
Евроньюс: "Министр внутренних дел Великобритании Джеймс Стро назвал
"возмутительными и безответственными" появившиеся в ряде СМИ сообщения о том,
будто мальтийское судно "Крестоносец", затонувшее со всем экипажем близ острова
Сокотра в результате сильного взрыва на борту, стало жертвой специальной
операции британской секретной службы MI-6. Вместе с тем, министр не опроверг
сведения о том, что "Крестоносец" вез с Ближнего Востока колоссальный груз
оружия и взрывчатых веществ, предназначавшийся для террористов из Ирландской
республиканской армии. Более того, он подтвердил, что, согласно британским
разведданным, отправителем того смертоносного груза был Ирак. Режим Саддама
Хуссейна, подчеркнул министр, в очередной раз..."
Щелк!..
Российские Вести: "...Проникшим на территорию базы террористам-смертникам удалось
взорвать склад боеприпасов; при этом были уничтожены два вертолета, погибли трое
и ранены как минимум девять американских военнослужащих. Президент Буш выступил
со специальным заявлением. Он назвал теракт в Эль-Джубайле "подлым и трусливым
ударом в спину американского народа" и "последней каплей, переполнившей чашу
терпения Америки". Хотя расследование еще не завершено, нет никаких сомнений в
том, что за всем этим стоят "Аль-Каида" и террористический режим в Багдаде.
"Саддам Хуссейн и раньше частенько дергал тигра за хвост, - заявил Президент, -
но на сей раз, Богом клянусь, он переборщил! И теперь мы отломаем задницу этому
парню, не советуясь со всеми этими ООНовскими крючкотворами..."
Щелк!..
Аль-Джазира: "Подразделения так называемых "многонациональных сил в зоне Залива"
лихорадочно ищут в южной части Аравийской пустыни, близ колодца Мусайбих,
остатки американского истребителя-бомбардировщика F-117, разбившегося во время
тренировочного полета. Эта рядовая, казалось бы, авария порождает более чем
серьезные вопросы, на которые нет ответов. На видеокадрах, что вы сейчас видите,
участвующие в поисках американские военные: все они в костюмах радиационной
защиты. А поскольку американское командование поначалу вообще отрицало факт
авиакатастрофы, сразу же распространился слух, будто разбившийся бомбардировщик
имел на борту тактическое ядерное оружие. Саудовские власти опровергли этот слух
с такой запальчивостью, что подозрения скорее усилились, чем рассеялись:
понятное дело - кому охота признаваться в том, что атомные бомбы
"стратегического союзника" постоянно висят на ниточке над твоими городами, а ты
о том даже не поставлен в известность! Хвала Аллаху, что тот бомбардировщик упал
в пустыне; не станем поминать к ночи - КУДА ОН МОГ БЫ УПАСТЬ..."
Все эти сообщения, однако, проходят вторым планом, их приходится выискивать в
потоке новостей специально; фон же сегодня задают красочные описания
"чудовищного по замыслу теракта в Каламат-Шутфе, в последний миг
предотвращенного американским спецназом".
...Мастерски сделанная компьютерная анимация. Вот посреди пустыни (графика в
изометрической проекции, под "Diablo") остановилась ракетная установка с красной
звездой. Вот из-за барханов выкатываются несколько ядовито-зеленых джипов,
одетых мерцающим ореолом искорок-выстрелов; фигурки, составляющие экипаж
ракетной установки, бестолково мечутся, пытаясь сбежать, но спастись не удается
никому. Вот террористы (в шапочках-масках, из под которых торчат длинные бороды
а-ля Бен-Ладен) споро щелкают тумблерами на панелях управления ракетной
установки. Смена масштаба: установка съеживается до размеров горошины в сАмом
углу "песчаного ящика", над которым неспешно проплывают три широкофюзеляжных
"Боинга", очень похожих на старомодные вальяжные дирижабли. Вспыхивают цифры:
"327 пассажиров", "306 пассажиров", "341 пассажир" - после чего все три самолета
попадают в багровые рамки с перекрестьем, и поперек экрана начинает зловеще
пульсировать надпись: "TARGET!.. TARGET!.." А потом багровые рамки вокруг
"Боингов" вдруг идут рябью и исчезают: бородатые террористы заметили
приближающие американские вертолеты. Одна за другой отважные маленькие птички
(компьютерщики мастерски передали тут движения "подбитой" птицы, отводящей
хищника от птенцов) гибнут в пламени ракетных разрывов... Но нет, им не уйти от
расплаты! - и вот уже террористы штабелями падают под выстрелами солдатиков в
пустынном камуфляже, а над взорванной ракетной установкой с никуда не девшейся
красной звездой победно взмывает звездно-полосатый стяг... На борту "Боинга" так и
оставшиеся в счастливом неведении пассажиры - образцово-показательное
американское семейство и благообразный араб-паломник, в бурнусе и с четками -
продолжают глядеть фильм про Микки-Мауса. А Саддам Хуссейн в своем раззолоченном
дворце в ярости расшибает об пол дымящийся кальян и собственноручно
пристреливает одного из своих генералов - надо понимать, того, который завалил
такой роскошный план... Что-то неясно?
...На трибуне - Кондолиза Райс, нацелившаяся в зрителя указательным перстом:
"...Американские парни, сознательно и обдуманно заслонившие собой тысячу
беззащитных пассажиров тех "Боингов", белых и цветных, христиан и мусульман, -
вот он, ответ нашей, Западной, цивилизации средневековому варварству исламистовкамикадзе!.."
...CNNовский репортаж из Каламат-Шутфы. Послебитвенный пейзаж: американские
спецназовцы - красавцы, кровь с молоком (обезжиренным) - и бравый майор Чифтен
из "Дельты", несколько обрюзгший и раздавшийся со времен своего Уэйкского
бенефиса, но вполне еще ничего: "...Да, случалась у нас работенка и потяжелее
нынешней; не в пример потяжелее! Все эти террористы - они только и могут, что
гадить исподтишка, подсовывать взрывчатку в гостиничные плевательницы, а в
открытом бою с американским спецназом - нет, удара не держат... Даже когда их три
к одному - как вот здесь."
...Интервью в затейливых интерьерах голливудского офиса: "...Да, наша студия
собирается приступить к съемкам фильма о событиях в Каламат-Шутфе уже на будущей
неделе... Бюджет фильма - ориентировочно 80 миллионов, прибыль составит не менее
двухсот. На роли четырех пилотов-вертолетчиков приглашены звезды первой
величины, переговоры уже близки к завершению... Нет-нет, это не в коем случае не
будет примитивный, штампованный боевик! Суть в том, что те четыре пилота - это
Четыре Стихии, ну, вы понимаете, что я хочу сказать..."
...Арлингтонское кладбище - звезды и полосы, салюты и лафеты, Пурпурные сердца и
медали Конгресса. Интервью на улицах - светлая скорбь плюс чувство уверенности в
завтрашнем дне. Армейские вербовочные пункты, ломящиеся от желающих так же вот -
положить на алтарь Отечества ; еще одно интервью, со счастливой девушкой, только
что прошедшей по конкурсу в рядовые - чУдная девушка, тоненькая и глазастая
(почему-то ужасно хочется назвать ее "комсомолкой"):
- Наша телекомпания будет внимательно следить за вашей военной карьерой, мисс...
- Мисс Линч. Джессика Линч.
Подполковник - в маленькой больничной палате без окон, разговаривает по
спутниковому телефону:
- ...Да, Чип, порядок - нас всех сняли с крючка. Так что размагнить-ка те дискеты
и ту флэш-память - ну, ты понял, - а если сумеешь - потри и соответствующие
кластеры в собственных мозгах. ...Ну, это я в том смысле, что вся история про
похищенный "Гранит" нам с вами приснилась, и чем быстрее вы с Еленой этот сон
забудете - тем лучше. ...Нет, Чип, - ты молодец: без тех ослепших спутников нам бы
ни за что не победить... ну, не только без них, но и без них тоже. Помнишь, то
знаменитое Нельсоновское перед Трафальгаром: "Англия не ждет, что каждый станет
героем - Англия ждет, что каждый исполнит свой долг"? Вот ты как раз и исполнил.
...Да, Елена. ...Боюсь, увидимся мы нескоро: ближайшие лет сто мы в Россию
невъездные . Вот, подумываем купить на троих небольшой тропический островок -
приезжайте потанцевать под луной на белом-белом коралловом песке... ну, зачем
обязательно нагишом? - впрочем, как вам будет угодно!
...Все, ребята, счастливо! "Бери шинель, пошли домой". Ключ суньте под коврик -
ну, вы знаете... Бай-бай!
Отключает телефон и оборачивается к товарищу:
- Ты чего-то хотел, Боря?
Атаман поворачивает на звук наглухо забинтованное лицо:
- Вот думаю: а не слабо вам, Алексан Васильч, сделать себе лоботомию?
- Гм... А зачем?..
- Для единства стиля. Классная бы вышла троица: слепой снайпер, парализованный
рукопашник и лоботомированный аналитик. Как раз чтоб стоять на паперти перед
этой самой... ну, где каменюка та, черная...
- Мечеть аль-Масджид аль-Хаам.
- Во-во. Хаам. Как полагаете - хорошо будут подавать?
- Да уж, я чай, получше, чем в электричках Москва - Сергиев-Посад, - откликается
со своей койки Ванюша.
- Ладно тебе, Боря... Ничего еще не известно. Медицина сейчас чудеса творит - были
б деньги. А деньги у нас есть.
- Ага - чудеса! Отчекрыживаем у Ванюши голову и пришиваем к моему туловищу... Как
тебе, Ванюш, такая идея?
- Шел бы ты в задницу...
- Мы уже - тама. Пора обживаться... Вот, помнится, у ТОГО Робингуда был в шайке
слепой, фамилию забыл, - ну, который попадал в мишень на звук удара предыдущих
стрел...
Деликатный стук в дверь прерывает атаманову тираду.
- Товарищ подполковник! - понизив голос, окликает того Ванюша. - Если Гюльчетай
- спровадьте ее как-нибудь! Ну - ни к чему это всё...
За дверью, однако, обнаруживается принц - в довольно нелепом парадном мундире с
галунами и аксельбантами.
- Я только что из столицы, мистер Александер: вся королевская семья, в полном
составе, выражала благодарность американскому народу в лице посла за те
спасенные "Боинги" - ордена, все дела... Так вот, шеф посольской резидентуры ЦРУ
подтвердил за коктейлем, что предшествующий запрос о вашей выдаче был
недоразумением. Так что живите спокойно - за пределами Штатов, разумеется.
- О-кей. Вы сами-то - как? Обошлось?
- Терпимо. Пару-тройку месяцев, пока всё не порастет быльем, безвыездно побуду в
именьи . Потом - в ссылку, куда-нибудь послом. Я, наверное, выберу Англию:
ностальгия, знаете ли... оксфордская юность.
- Мне как-то ближе Кембридж...
- Ничуть в том не сомневаюсь, мистер Александер!
- О нет, совсем не то, что вы подумали!..
Экс-разведчики обмениваются печальными усмешками.
- Значит, теперь в Европу, мистер Александер?
- Да. Швейцарские клиники - может, чего выйдет...
- Мы вас отвезем - по своим каналам; береженого, знаете ли... Что-нибудь еще -
можно для вас сделать?
- Наши погибшие...
- Всё уже сделано. Ракетчику, Николасу, мы предлагали виллу с полным пансионом в
любом уголке мира, но он отчего-то желает домой, в Россию. Гарантии безопасности
для него мы выговорили, но...
- Взрослый, чай, - своя голова на плечах.
- Вот и мы так решили... Ладно, это всё про них. А - про вас? Королевский дом
Саудовской Аравии вам, прямо скажем, задолжал - неоплатно. Просите, чего душе
угодно - как в арабской сказке!
- Как в сказке? - хмыкает Подполковник. - А ведь, пожалуй что, и попрошу!.. Или
- сами догадаетесь?
- Кажется, уже догадался... К вашему отлету будет сделано.
Солнце - шляпка подосиновика, прорастающего сквозь темную прель горизонта;
боковой свет мигом разукрасил барханную рябь скособоченными найковскими
галочками. Вытянутые рассветные тени косо линуют заиндевелый бетон дорожки:
холодрыга.
На взлетной полосе прогревает двигатели небольшой самолет, чуть поодаль -
мерзнет группа провожающих энд отъезжающих. Собственно говоря, провожающий тут
всего один - принц Турки аль-Фейсал; очень бледная и очень решительная Гюльчетай
(джинсы-кроссовки и спортивная куртка, успешно скрадывающая кой-какие выпуклости
явно неэротической природы), как оказалось, тоже отправляется в путь: "Это ваша
охрана, мистер Александер - "подарок за счет заведения". С возложением на нее
обязанностей младшего медперсонала".
Последнее, между прочим, точно нелишне: Ванюша-то путешествует на каталке с
капельницами, а забинтованный до состояния мумии Робингуд - в кресле-коляске;
Николай, с рукой в решетчатом контейнере, идет сам - но и только, носильщик из
него никакой.
- Слышь, - окликает ракетчика Подполковник, - до Швейцарии нам так и так
добираться вместе. Может, там и долечишься - вникни?
- Не, - качает головой тот, - я сразу домой двину. А то сеструха в трубку ревьми
ревет - пока, говорит, целым не увижу, не поверю!
- Ну, как знаешь...
Когда настает пора прощальных рукопожатий, принц протягивает Подполковнику
сверток из крафт-бумаги, небрежно перехваченный крест-накрест скотчем:
- Здесь два кило, мистер Александер, на первое время хватит. Я угадал?
- Конечно. Надеюсь, королевскому дому не придется из-за этого переходить на
"Нескафе"?
- Переживем. Кстати, можно возродить одну добрую традицию: как-то раз, в разгар
Второй Мировой войны, Сталин распорядился ежемесячно посылать в подарок Черчиллю
ящик армянского коньяка, полюбившегося тому во время визита в Россию, и посылки
те потом приходили "Бульдогу" неукоснительно, до конца жизни - невзирая на
Фултонскую речь, холодную войну, отставку и прочие превратности...
- Благодарю вас, принц. Я, пожалуй, воспользуюсь вашей щедростью - как только мы
с друзьями определимся с местопребыванием, я дам вам знать.
- Сделайте одолжение! Что-нибудь еще?
- Да. Нам надо сделать один звонок, и мы хотели бы воспользоваться вашим -
именно вашим! - спутниковым телефоном.
- Пожалуйста.
Подполковник набирает номер и вкладывает трубку в протянувшуюся руку Робингуда.
По прошествии нескольких мгновений звук зуммера в наушнике обрывается, и
возникает негромкий бесстрастный голос:
- Вульфсон здесь.
Марк Вульфсон - в своем кабинете. Что-то неуловимо поменялось в здешней
обстановке, отчего возникает физически ощутимое, как прикосновение к паутине,
впечатление распада. На протяжении всего разговора остановившийся взгляд бывшего
шефа Штази не отрывается от старой-престарой черно-белой фотографии в
алюминиевой рамке: трое юношей в курточках-юнгштурмовках с распахнутым воротом
на ступеньках Библиотеки имени Ленина; славные такие ребята, идеалисты и
романтики - стальные руки крылья и вместо сердца пламенный мотор...
- ...Да, я понял, кто звонит. Ты как - ждешь поздравлений по случаю победы? Ах, не
ждешь... и правильно - не дождешься. С победой тебя пусть поздравляют наши здешние
евробюргеры. Те самые, что сперва пальцем не шевельнули, чтоб попытаться
преградить дорогу Гитлеру, потом вылизывали задницу советским наместникам, а
теперь вот готовы своими руками надеть на собственных дочерей паранджу - ЛИШЬ БЫ
ТОЛЬКО ИХ НЕ ТРОГАЛИ...
Наглухо забинтованное лицо Робигуда:
- Да, помнится, мы такое уже слыхали: "Этот народ оказался недостоин своего
фюрера и своей исторической миссии - так зачем ему жить!"
А теперь слушай сюда, ты, полоумный коминтерновский выблядок!
Я - сам уж не знаю, почему - очень не люблю тех, кто затевает Мировую войну, а
для почина превращает в радиоактивный пар полмиллиона людей, решительно ни в чем
не виноватых. И уж, по любому,
Закладка в соц.сетях
