Жанр: Фантастика
Баллады о боре-робингуде 3. паладины и сарацины
...Подполковник: Надо же... "Файнэншэл ньюс" - серьезное издание, сливным бачком
сроду не работало... (После некоторого раздумья) ...Нет, Боря, не вижу я, с чего б
это вдруг тебе бросать все дела на ярмарке и рвать когти в Москву, решительно не
вижу. Сиди в своих эмиратах, ешь рахат-лукум, смотри танец живота... Как понял?
Прием.
Робингуд: Вас понял. А вы там фикус поливать не забывайте! До связи.
Подполковник: Поливаем, ага! машинным маслом... До связи.
По прошествии положенного времени бобины автоматической звукозаписи
останавливаются, и тогда включаются иные голоса:
Сайрус: Ничего не понимаю! Почему Робингуд не стал возвращаться? Понял, что в
Эмиратах он под колпаком, и дает знать, что будет прорываться обратно в Москву
по какому-то резервному варианту? И почему они скрывают друг от друга
информацию? Или... или Подполковник действительно не сумел взять документы из
камеры хранения и просто не въехал в серьезность расклада?..
Григорий: Не стройте себе иллюзий, Сайрус. Они поняли одно: кто-то их усиленно
подталкивает к вполне определенному оперативному решению - немедля стягивать все
силы в Москву, - и, не сговариваясь, решили делать нечто обратное. Пока не могу
просчитать, что они выгадывают на таком тактическом ходе (да и выгадают ли
вообще), но наш сценарий они, в любом случае, поломали; молодцы ребята, ничего
не скажешь... А нужной информацией они наверняка обменялись, посредством условных
фраз и намеков, и до ячейки той Подполковник тоже наверняка добрался - я, во
всяком случае, склонен исходить из этой посылки.
Сайрус: Но передать ту информацию из Москвы в Эмираты...
Григорий: А вот это уж - хрена, что верно, то верно! Передавать такое по
открытой связи - это надо быть полным идиотом, а другой у них сейчас нет. И если
вы достаточно плотно перекрыли Робингуда в Эмиратах...
Сайрус: Мы контролируем каждый его шаг, каждый чих и любые каналы связи - вплоть
до интернетовского трафика. Разве только Российское консульство...
Саид: Российское консульство - это наша проблема, мистер Сайрус. Там он не
получит ни канала связи, ни убежища.
Сайрус: Благодарю вас, Саид-эфенди. Итак, Робингуд "зажат плечами": мы полностью
контролируем его перемещения и связь, и не дадим ему легально покинуть Эмираты
вплоть до начала операции "Ассасин" - а тогда немедля возьмем. Даже если у него
в заначке есть дипломатический паспорт, после такого теракта всем будет
наплевать на дипиммунитет... Если же его известят из Москвы об "Ассасине"
(воспрепятствовать однократному сообщению по открытой связи невозможно) - это
даже к лучшему: перехватим текст, и он будет фигурировать на суде как
дополнительная улика... если мы решим доводить дело до суда. А что в Москве?
Григорий: Подполковник забился в свою тараканью щель, в этот их Шервуд. Извлечь
его оттуда, разумеется, невозможно - да и не нужно: пускай себе сидит. Вся
Москва перекрыта нашими людьми так, что он и носа высунуть наружу не сможет;
каких-либо оперативных возможностей по сбору информации об операции "Ассасин" он
лишен начисто.
Сайрус: А что он может знать об "Ассасине" - в самом пиковом для нас раскладе,
если он получил-таки документы от этого вашего Лоуренса?.. кстати - почему
"Лоуренс"?
Григорий (задумчиво): Ну, что тут сказать... Действительно, Лоуренс - только наш,
советский. Командовал партизанскими армиями курдов - не отзови его тогда в Союз,
там сейчас наверняка был бы независимый Курдистан. Привел к власти юного, в ту
пору вполне вменяемого идеалиста капитана Каддафи и неплохо его в те, первые,
годы контролировал, чисто на личном обаянии - опять отозвали, козлы... Восток знал
как никто; не знаю уж, верно ли, что он сам обратился в ислам, но на его рабочем
столе в Аквариуме всегда лежал коран на арабском, весь в закладках... вполне
демонстративно, ведь в ту пору это, мягко скажем, не поощрялось... Карьеры толком
не сделал: дали генерал-майора - и тут же выперли в отставку, невиданное по тем
временам дело. Слишком уж хорошо сбывались его прогнозы - мрачноватые прогнозы,
прямо скажем... Сами, небось, знаете, Сайрус: начальство всегда ждет от разведки
не правды, а подтверждений собственным иллюзиям...
Сайрус (со странным выражением): Как не знать, Грегори... простите, прервал.
Григорий: В последние годы Лоуренс работал как независимый аналитик для
корпораций и различных групп стратегического планирования. Он сохранил свои
контакты в спецслужбах, и при этом обзавелся поистине невероятными связями в
мире мусульманских диаспор центральной России... Вот по этой линии, похоже, и
произошла утечка: нам ведь пришлось задействовать в операциях прикрытия по
"Ассасину" и кое-какие южные криминальные группировки...
Сайрус: Так что этот ваш супершпион мог накопать по "Ассасину"? По максимуму?
Григорий: Ну, будем считать, что они знают о пропаже в Российском флоте крылатой
ракеты "Гранит", неуязвимой для нынешней системы ПВО Штатов и НАТО, прямо с ее
штатной ядерной боеголовкой. Знают и то, что покупателями "Гранита" были
радикальные исламисты...
Саид: Не "исламисты" вообще, а "вахабиты". Чисто конкретно.
Григорий: Прости, Саид - всё время упускаю, что для тебя это важно... В принципе
Подполковник может еще вычислить, по косвенным признакам, что теракт намечен на
Рамадан, то есть через четыре дня. Вот, собственно, и все козыри, что могут у
него быть. Угадать истинное направление нашего удара он не сможет никакими
силами, помешать ему - тем более.
Сайрус: Мне бы вашу уверенность...
Григорий: Согласитесь, Сайрус: чтобы придумать такую цель для ядерного удара,
надо обладать очень уж извращенным умом... (смешок) ...вроде нашего с вами.
Сайрус (после паузы): Скажи, Грегори... А что делал бы ты на его месте?
Григорий: Я проанализировал бы позицию, удостоверился, что шансов на ничью нет и
употребил бы оставшиеся трое суток - а это немало - на дела практически
полезные, как то: распихивание бабок по офшорам, подготовка окон через границу,
может быть, пластическую операцию... я даже не уверен, что нам стоит ему в этом
мешать. И - вот вам четкий тест-прогноз. "Гранит" тот - вроде бы как с утонувшей
субмарины "Белгород", а работами по подъему "Белгорода" руководил тот самый
вице-премьер, с которым Подполковник крутит кучу оружейных гешефтов на внешних
рынках. Так вот: если Подполковник в ближайшие часы обратится к своему
подельнику за консультацией (а уж это мы отследим немедля) - он всё же полез в
драку; не обратится - значит, трезво занялся спасением собственной задницы...
24
Усеченный конус старинной медной джезвы более всего смахивает сейчас на
миниатюрный вулкан: пена консистенции пористого шоколада вспучилась над ее
горловинкой, будто та самая "палящая туча" над кратером некстати пробудившегося
Сен-Пьера; миг - и она низринется по склону, обращая беспечный банановый остров
Мартиника в дымящийся бедленд... Однако Подполковник этого самого мига
предоставлять ей, разумеется, не намерен: он завершает священнодействие,
хирургически выверенным движением снимая джезву с огня и остановив вулканические
процессы в ее недрах при помощи пары кристалликов соли.
- Алеша! - окликает он напарника, пребывающего, похоже, в полной прострации у
своего ноутбука. - Подставляй-ка чашку: промоем мозги кофеинчиком - и за работу...
Чип с торопливо глотает свежезаваренный кофе, не различая его вкуса - мысли
компьютерщика, по всему видать, блуждают где-то за тридевять земель, там, где
тасует в своих электронных мозгах список целей спятивший двадцатихиросимный
"Гранит"; на подполковниково: "Ну и как тебе?.." он лишь рассеяно пожимает
плечами: "Да, хороший кофе... Спасибо, Александр Васильевич..."
- "Хороший", - хмыкает Подполковник, - это в смысле "не хуже, чем "Нескафе" "?
- Ну, вроде того...
- М-да... Вот они, плоды просвящения: поколение, почитающее растворимый "Нескафе"
за кофе, а "Миллер" - за пиво...
- Просто поколение ценит время выше вкусовых нюансов; а так быстрее...
- Вот-вот! Опять-таки, хлебнешь чего-нибудь вроде "Нескафе" - и сразу
проникаешься пониманием: реформаторы русского языка (мать их ети!) правы, кофето
- оно и вправду среднего рода... А настоящая печаль в том, что по мере
глобализации мировой торговли любые качественные, нестандартизованные, продукты
будут даже не дорожать (это-то как раз правильно), а впрямую истребляться - как
птица-дронт или антильские индейцы. Вон, зайди в магазин: пива вроде бы как
стоИт сорок сортов - а пить при этом нечего, поскольку в сущности всё это один и
тот же "Миллер".
- Да вы, Александр Васильевич, никак, антиглобалист?! - изумляется Чип.
- А то! Всенепременно выезжаю на "глобальные форумы", покидаться тухлыми
авокадами в лидеров G-7...
- Интересно, а это правда, будто все эти антиглобалистские хеппининги - с битьем
витрин и лозунгами, побуквенно намалеванными на голых жопах - впрямую оплачены
самой же "семеркой"? Чтоб, значит, любому серьезному, вменяемому человеку
"антиглобалистом" и назваться-то стало неприлично...
- Эх, Алеша, до чего ж у нас все любят игры в конспирологию... "Мировой заговор",
"мировое правительство"... С этим всем - пожалуйста, к терапевту!
- Так что ж по-вашему - заговоров вообще не бывает?
- Заговор - это когда начитавшиеся Руссо с Вольтером кавалергарды выводят на
площадь неграмотных солдатиков "за императора Константина и жену его,
Конституцию". Или когда члены Политбюро, по ходу своего толковища, вдруг
наваливаются всей гопой на министра Госбезопасности, разбивают ему прямо на роже
пенсню, а потом быстренько расстреливают как английского шпиона... Вот глобальных
заговоров - тех и вправду нет, да и быть не может. Глобальные процессы - они
ведь задаются экономической географией и социологией, тут "ничего личного". А
заговор - это прежде всего проект ... понимаешь, что я имею в виду?
- Кажется, да. Проект суть нечто искусственно сконструированное, он призван как
раз нарушить естественный ход вещей...
- Именно так! Поэтому заговор - это всегда игра черными. Во всех смыслах.
- И этот наш "Гранитный" заговор, - Чип кивает на раскрытый ноутбук, - тоже?
- Разумеется. Нам противостоит не какое-нибудь там "гомеостатическое мироздание"
и даже не "Мировая Закулиса", а - люди. Чисто конкретные люди. Достаточно
могущественные, чтобы завладеть ядерной ракетой, но уж никак не всемогущие. И не
всеведущие. Так что если мы не сумеем их одолеть - это будет наша вина,
поскольку к числу нерешаемых задача не относится...
Тут дверь распахивается, и в помещение впархивает Ёлка; девушка экипирована в
милицейскую кожанку и серый форменный берет, с которых только что не течет - за
стенами "Шервуда", похоже, бушует настоящий ливень. Пока Чип с Ёлкой щебечут в
объятиях друг друга, Подполковник успевает обменяться парой фраз с возникшим
следом на пороге вольным стрелком в такой же вымокшей милицейской форме.
- Добро пожаловать, Елена! Рад видеть вас в добром здравии.
- Александр Васильевич, дорогой!.. - красавица сама обнимает седого джентльмена,
церемонно склонившегося было над ее рукой, и, в свой черед, целует его в висок -
целомудренно и нежно.
- Кстати, это ваш судеб посланник , - тут она кивает в сторону двери, за которой
уже исчез давешний боец, - выдернул меня прямо из постели, не фигурально, а
вполне натурально... - с этими словами девушка, адресовав Подполковнику
невиннейшую улыбку, небрежно расстегивает молнию, демонстрируя, что под
форменной кожанкой у нее - ну, не то, чтоб вовсе ничего, но близко к тому... -
Даже одеться-собраться не дали - "в темпе, в темпе, мэм, к окнам не подходить и
света не зажигать..."; так оно и задумано?
- В такого рода делах, Елена, лишних предосторожностей не бывает. И хоть по всем
моим прикидкам вы с Алексеем ни в каких наших здешних делах никаким боком не
засвечены, но... Короче, всем нам будет спокойнее, если вы на недельку отправитесь
погреться на Сейшельских пляжах - и незамедлительно. Проблема в том, что из всех
наших окон через границу поручиться сейчас можно лишь за одно; собственно, это и
не окно даже, а так, форточка - но вы, Елена, с вашей ошеломительной фигурой, -
(галантно-фривольный жест Подполковника демонстрирует, что тот оценил Ёлкину
эротическую эскападу где-то на 5,7-5,8) - в эту самую форточку пролезете тик-втик...
- Та-ак... Интересное кино! Это кому же это "всем нам" "будет спокойнее"? И тебе
тоже, my sweety? - насмешливо интересуется она у рассеянно застывшего в
отдалении Чипа.
- Да я, Ёлк, уже влез в эту историю так, что обратного хода нету. Езжай-ка ты
пока одна... а я тебя после догоню.
- Та-ак... - повторяет она, но теперь тон ее обретает отчетливые черты штормового
предупреждения. - Где-то даже начинаешь понимать придурошных западных
феминисток... Ладно, к делу: если меня не обманывает моя женская интуиция, в вашем
подразделении, товарищ подполковник, обнаружился острый некомплект личного
состава. Как там у вас насчет вакансии ночной снайперши ? или хотя бы юной
маркитантки?
- Предпочтительнее пожилая повариха, - невесело хмыкает Подполковник, отставляя
спутниковый телефон, по которому только что принял какую-то явно нерадостную
реляцию. - Ну вот, накаркали: форточку-то нашу уже законопатили... Похоже,
некоторое время вам, Елена, и вправду предстоит провести здесь, в нашей
компании. Так сказать, а-труа ...
- Ну конечно же, а-труа ! Всем ведь известно: "Повариха - законная добыча
начальника"! ...А если всерьез - я, конечно, не оперативник и даже не хакер, но,
может, вам и когнитивный психолог зачем-нито сгодится?
- Сгодится. Не-когнитивный - тоже. Если кофе умеет варить.
...Подполковник хмуро оглядывает опустевшее помещение; взгляд его задерживается на
каплях, успевших натечь на пол с Ёлкиной куртки. Да, погодка: "октябрь уж
наступил"... собственно - уже и закончился... Мари - и Октябрь... да-с... Экие глупости
в голову лезут...
Робингуд с Ванюшей - за столиком чинного ресторана, заполненного в этот час
разнообразной публикой: строгие деловые костюмы и вечерние туалеты соседствуют с
бурнусами (тоже, надо полагать, изрядной крутизны). Официант-итальянец (в этих
нефтяных эмиратах, надобно заметить, руками работают одни гастарбайтеры,
европейцы с индусами: местным это западло ) только что принес заказ - люлякебаб,
графинчик водки и фрукты, - и теперь подался в вежливом полупоклоне к
поманившему его пальчику атамана.
- Да, кстати... Как бы нам добавить чуток жизни в эту музыкальную нудятину? - и
Робингуд небрежно кивает в пространство, затопленное сиропно-тягучими мелодиями
какой-то местной зурны. - Душа требует чего-нибудь эдакого, зажигательного...
Заведи-ка нам, любезный, "Танец с саблями"!
- Простите, сэр, - официант явно чувствует себя не в своей тарелке, - но это
невозможно!
- Можешь называть меня "сеньор" - я ведь не американо...
- Граци, синьоре!
- Так вот, насчет "Танца с саблями"... Моя армянская четвертушка непременно жаждет
соотечественника ! Непременно - ты меня понял? Так что если речь о том, чтоб
приписать к нашему счету еще пару-тройку нулей...
- Боюсь, это невозможно, синьоре. Совсем невозможно. Хозяин...
- К дьяволу хозяина! Есть два слова, пробуждающих в новом русском зверя: "козел"
и "невозможно". Короче, дело пошло на принцип: поставь ту музыку сам - и я
оплачу всю сумму, что ты можешь потерять на расторжении своего трехгодичного
контракта, о-кей? Завтра же отправишься домой, в свой Неаполь, или Палермо -
хрена ли тебе гробить молодые годы в этой песочнице? Или сомневаешься в моей
кредитоспособности?
- Никак нет, синьоре. Насчет вас - как раз не сомневаюсь: завтра же после этого
отправился бы домой - в цинковом гробу... И еще: если вы думаете отправить через
меня письмо или компьютерный файл... Ну, вы поняли.
- Та-ак... - щурится атаман. - Спасибо тебе, парень. Те ребята, что на тебя
наехали ... они из полиции?
- Скорее наоборот, синьоре. На полицию-то я с прибором бы положил - за эдакие
деньжищи... Но покойнику любые деньги ни к чему, верно?
- Верно. Ну, ступай себе с богом.
Робингуд неторопливо разливает водку по рюмкам, молча чокается с Ванюшей. Выпив
и крякнув, протягивает руку к блюду с фруктами - за неимением в этих
бусурманских краях огурчиков-помидорчиков...
Дальше все происходит очень быстро - не уследишь взглядом (так что снимать
эпизод лучше рапидом).
Робингуд - черт его знает как - разворачивается вокруг своей оси на 180
градусов, оказавшись стоящим рядом со своим столиком в классической позе "Это
ограбление!": ноги чуть согнуты в коленях, пистолет, придерживаемый двумя
руками, четко сканирует - вправо, влево - весь соответствующий сектор
ресторанного пространства. И когда по прошествии секунды становится ясно, что в
руках у атамана - никакой не пистолет, а неочищенный банан с фруктового блюда,
часть публики успевает уже отреагировать на эскападу варяжского гостя чисто
рефлекторно: обнажив собственные стволы. Особенно хорошо смотрится смуглолицый
"араб", извлекший прямо откуда-то из складок своего плаща-галабие автоматкоротышку
М-10 "Ингрэм", часто (и по делу) величаемый "лучшим другом
террористов".
Ванюша тем временем устремляется к двери, ведущей из ресторанного зала на кухню
и в подсобки - вроде бы и не бегом, но со неостановимостью советского хоккеиста
Рагулина, катящегося к чехословацким воротам. Неосторожно заступивший ему дорогу
здоровяк в пиджаке от Гуччи отлетает в сторону так, будто его сбил грузовик
(хотя Ванюша вроде бы и рук-то с сему процессу не приложил); при этом "кольтмагнум"
здоровяка, кувыркнувшись высоко в воздухе, шмякается на соседний столик
- прямо в блюдо с почками-сотэ, обдавши туалет обедающей за ним кинозвездыунисекс
фонтаном кисло-сладкого мясного соуса. Однако "чехословацким воротам" на
кухню, похоже, суждено-таки остаться нераспечатанными, ибо по обеим их "стойкам"
уже выросло по "защитнику" с "Ингрэмами"... Впрочем, Ванюша и без того уже
остановлен "судейским свистком" - окликом "А-атставить!!" своего атамана.
- Всех благодарю от лица службы! - и Робингуд адресует онемевшему залу
приветственный жест вкупе с предвыборной улыбкой на 64 зуба. - Отбой учебной
тревоги! Пейте пиво, ребята...
На том конце зала начинается темпераментная разборка между хозяином "кольта" и
телохранителем кинозвезды. Робингуд между тем уже наполнил рюмки по новой:
- Ну как - всё уразумел?
- Ну...
- Нас зажали плечами и пасут в открытую.
- А вывод?
- Вывод прост: силовой прорыв - выбросить из головы напрочь. Мы ждем сигнала от
Подполковника. Только ждем - и ничего более.
- А если он не...
- Тогда - кранты. Ну, разливай, что ль...
- ...Итак, мы будем в нашем расследовании исходить из того, что планируемый
"ассасинами" ядерный удар есть прямое продолжение событий 11-го Сентября. -
Подполковник занимает атаманское место в голове длинного шервудского стола;
одесную и ошую от робингудова начштаба расположились Чип с Ёлкой (та уже успела
переодеться в сухое - в чей-то камуфляж с подвернутыми рукавами). - Хотя это,
конечно, не более чем гипотеза... И если мы не угадали - привет: на отработку
побочных версий у нас всё равно нет ни времени, ни ресурсов.
- Если я правильно поняла, Александр Васильевич, - подает голос Ёлка, -вы отвели
нам с Чипом роль эдакого коллективного доктора Ватсона - задавать вам по ходу
расследования глупые вопросы...
- Отнюдь не Ватсона! Если уж по аналогии, то я собираюсь использовать вас в
качестве Арчи Гудвина: для сбора первичной информации, на основе которой я, Ниро
Вульф, и буду делать свои выводы.
- Ого! А где ж тогда наш Сол Пензер сотоварищи - ну, все эти Вульфовы приходящие
супероперативники по пятнадцать дорогущих тогдашних долларов за час?
- А их нет, Елена. И не будет. Никого, кроме нас троих. Боюсь, вы недооценили
степень "некомплекта личного состава" в нашем подразделении...
- Го-осподи!.. А Робин? а Ванюша?.. Их что... уже?..
- Ну-ну-ну! Не так пока всё траурно. Однако прийти нам на помощь они не могут;
напротив того - они сами в этой помощи отчаянно нуждаются... По ряду причин - я не
стану на них останавливаться - мы сейчас начисто лишены возможностей для
оперативной работы по нашей версии. Наружное наблюдение, микропередатчики в
коктейльной маслине - ничего этого у нас нет и не предвидится. Впрочем, может,
оно и к лучшему...
- В каком смысле - к лучшему? - озадачивается Чип.
- Видишь ли, в разведке есть нечто вроде аксиомы: разведывательная информация
всегда недостаточна для принятия окончательного решения - сколько б ее ни было
на самом деле. Точнее, считается недостаточной . Любое государство и любая армия
почитают своим приятным долгом трясти, аки грушу, свою разведслужбу: "Давай
информацию, еще давай, мало, мало!" - вместо того, чтобы взять себе за труд хотя
бы пролистать те досье, что уже доставлены разведкой в их бездонные сейфы. Наше
22-ое июня, Пёрл-Харбор, Октябрьская война 73-го года - да десятой, сотой доли
имевшейся развединформации, будь она должным образом проанализирована, хватило
бы всё это предотвратить!.. Так что информации, на самом-то деле, всегда с
избытком - дефицит вовсе не в ней, а в тех "маленьких серых клеточках"...
- Я понял, Александр Васильевич, - подается вперед Чип. - Вы хотите, чтоб я
нашел и взломал какие-то суперсекретные Х-файлы - так сказать, информация уже
отфильтрованная и ректифицированная...
- Ну, может до этого и дойдет дело - со временем, но начнем мы с информации
самой что ни на есть открытой. Газеты, журналы, биржевые сводки - полный
интернет в нашем распоряжении.
- Как так - открытая?! - в один голос изумляются Чип с Ёлкой.
- Именно так. Открою вам страшную тайну - практически всю реальную информацию
разведка черпает из открытых источников - ну, плюс электронный шпионаж. А
нелегальная деятельность - это, по большому счету, туфта для начальства. Ведь
начальство - ну чисто дети! - свято верит: если некие сведения украли по ходу
тайной операции, раздав при этом тридцать килограммов золота и потеряв четырех
агентов , так это - КРУТО, а вот если абсолютно то же самое извлекли из анализа
прессы или тихо-легально купили - не, это ОТСТОЙ!
- До анекдотов ведь доходило, - Полковник чуть расслабляется, откинувшись на
спинку кресла. - Мой Наставник (любопытнейший, надо заметить, был персонаж)
долго-долго и в высшей степени успешно возглавлял нелегальную резидентуру в НьюЙорке.
Профилем их была научно-техническая разведка - сперва по Бомбе, потом
электроника и всё такое... У него было великолепное прикрытие - он владел
небольшим, но весьма процветающим патентным бюро. И вот стандартная ситуация: из
Центра приходит запрос - "Добыть то-то и то-то ; план операции представить к
такому-то числу". Он в ответ: "Слушайте, зачем "операция"? Я на это самое то-то
и то-то могу просто купить патент - чинно и легально, это мой прямой бизнес!" Те
в истерику: "Да вы там что!.. Вы кто - советский разведчик или американский
бизнесмен?!" Он не въезжает: "Зачем же мне рисковать агентами - те ведь и на что
путное могут потом сгодиться, - раз я могу проблему решить одним официальным
телефонным звонком? А если вы насчет перерасхода инвалюты - так не беспокойтесь,
у меня со средствами полный порядок!" (он и правда там свой бизнес так
раскрутил, что деньги девать было некуда). Те, однако, ставят чугунную точку:
"Нет!! На это мы пойтить не могём! " Вишь ведь, чего удумал, бизнесмен гребаный!
Патент он купит - да разве за такую "операцию" начальнику Управления в Москве
орден к именинам обломится? На святое замахивается, паразит!
- Так вот, выходит, на чем Союз Нерушимый проиграл Западу гонку вооружений...
- Если бы... Резидент тот нам описывал это дело так. Первая стадия была, когда мы,
разведка, крадем у буржуинов изделие , ну, для примера, стратегический бомбер Б29,
товарищ Туполев разбирает его по винтику, переводит дюймы в миллиметры, и
пожалуйста: через 11 месяцев типа-советский бомбер Ту-4 запущен в серию; ордена,
Сталинские премии, все дела. Вторая стадия - мы крадем изделие , а нам из Союза:
"Воспроизвести не можем, нужна документация!"; ладно, крадем и документацию тож.
Третья стадия: крадем изделие , вместе с документацией, а нам из Союза:
"Воспроизвести всё равно не можем - хоть ты всю советскую экономику раком
поставь!.."
- М-да... - откликается Чип. - " "Это конец," - понял Штирлиц..."
- Это еще был не конец, - вздыхает Подполковник. - Конец - это следующая стадия:
когда есть изделие со всей документацией, а они эту самую документацию уже и
прочесть сами не умеют , а все, кто мог бы прочесть - лишеныдопуска . И тут уж,
как легко догадаться, не разведка виновата... А резидент тот, кстати говоря, тоже
был не по уши деревянный: военные тайны буржуйские по большей части легально
покупал (благо денег, как говорено, у его фирмы было немерено), а в отчетах
проводил это всё как агентурные операции - и все вокруг были вполне довольны.
- Насчет высокой полезности открытой информации - понято. Но неужто от секретных
операций вовсе никакого проку?
- Да как тебе сказать... Помнится, в середине 70-х ЦРУ провело в Москве
блистательную операцию: они завербовали механика из правительственного гаража, и
тот всадил подслушку в лимузин самогО Брежнева. Устройство было спрятано внутри
глушителя - туда слазить "Девятке" и в голову не приходило; понятно, что стоило
то чудо американской техники как стратегический бомбардировщик - а может и
поболее того... Ну и вот, в должный час лимузин съезжает со двора, американы в
своей посольской резидентуре с вожделением приникают к наушникам - и слышат, под
известные всей стране причмокивания: "Ну, едем, слава те, господи! Подай-ка мне
баночку гранатного сока... Нет, всё ж таки гранатный - он не в пример полезней
яблошного! Я вот те прямо скажу..." ...Короче - через месяц прослушку прекратили,
деньги списали, а инициатора операции сослали кормить москитов то ли в
Индокитай, то ли в Анголу.
- Погодите, ну а как же все эти суперагенты - Ким Филби всё такое?..
- Да никак. Послед
...Закладка в соц.сетях
