Жанр: Драма
Верховный пилотаж
...е послание:
""Не знаю, что ты хотел этим сказать... Ни первое, ни второе мне ни о чем не
говорят."
Почитай. Коли будет время и желание. А не будет...
"Причинноследственные связи путать никому еще на пользу не приходилось."
О! Следствие запросто может стать причиной.
"Мои мысли - это то, что говорю я, а не то, что слышишь ты."
Аналогично!
"А ошибиться в оценке дело той же недостаточности опыта."
Оценка - не точка, не линия и даже не плоскость...
"Я? "право на ошибку" это не то, чем стоит оправдывать себя в нестремлении
исключить само явление ошибки в своей жизни... Я могу ошибаться, но я не хочу
ошибаться... И если бы я мог себе позволить - я бы в праве этом отказал себе, но
размышляя если трезво - ошибочно такое убежденье в непогрешимости своей, но
правда эта может быть единственная ошибка."
Стремление к Абсолюту похвально. Но будь же реалистом. Пока до него дойдешь,
можно дровей наломать.
"Кто знает? Кто знает - тот молчит..."
Лучше всех спрятался, тот, кто на виду. Кто больше всех говорит... Уверен ли ты,
что он не знает?
"Быть может я напрасно не ценю такие поздравленья, но их нельзя, конечно же,
сравнить с тем сумасбродным и пьянящим чувством, после того, как над какой-то
тайной завесу удается приоткрыть..."
Да, инсайт это дело такое... Эндорфинное.
"Не знаю... По тростникам я, увы, некомпетентен."
А по разрушаемым скалам?
"Зачем? Чужими образами и словами свою жизнь полнить?"
Если кто-то сказал что-то так, что ты с этим согласен, то что, отметать?
"Конечно, если только есть здесь и сейчас, до истины ли в эти чудные мгновенья?"
Именно в эти мгновения и можно, и нужно, и необходимо прозревать. Другого просто
не дано.
"Нет, конечно, продолжай повествовать о незнакомых для тебя предметах..."
Куда уж мне, до великого философа Навотно Стоечко, не знакомого с тем, что
думали до него и изобретающего каждый день по велосипеду.
"Тебе весьма неплохо удается слова в цепочки собирать..."
Профессионал, извини.
"Кому-то это интересно будет, и лишь один, тот кто питать не может к пустому
словоплетству интереса..."
Однако он с удовольствием ответы кропает, не думая остановиться...
"Когда я не соглашаюсь - мне это всегда удается, но тяжелее убедить даже не в
собственной отличной точке зрения, а в том, что этот факт играет для кого-то
хоть малейшее значенье..."
Все имеет значение. Значит - ничего не имеет значения. Стоит ли тогда вообще
рыпаться?
"Массив - не более чем единица информации. Если ты меня понял...
А по хуй!
Чем большим количеством таких единиц ты можешь жонглировать - тем выше уровень.
"Нужно ли тебе учение, если тебе силы своей достаточно?"
Можно висеть в пустоте гидропонной установки. А можно проникать корнями в почву.
Тело складывается из того, что съел. Разум - из того, что подумал. Стоит ли
ограничивать себя в пище?
"Потому и не считаю, что можно отыскать в чем бы то ни было названном,
определенном, оформленном истину последней инстанции, и сам не пытаюсь
зафиксировать что-то, остановить и рассмотреть... Все что остановилось - то
безжизненно..."
В этом - молодец.
"Задача наша (моя?) на пользу обратить все, что возможно, и как можно скоро, как
можно больше и как можно глубже..."
Опять молодец. Хвалю.
"Я его и сначала не пользую... И вообще кто тебе сказал, что я его использую?"
Ну, не винт, мульку. Оговорился.
"Мир интересней гораздо, тем более, что каждая книга - всего-то одно отраженье
этого же мира в чьих-то одних, не всегда чистых, светлых, глазах..."
Так книги - та же еда. Светлое строит разум, или как это там обозвать, темное -
в говно.
"А оно надо?"
Надо!
"Они быть может где-то есть.... или в единственном числе такое чудо может где-то
было... нет особого смысла искать таких, они - это уроды в семье, не такие, как
все... И вряд ли мы в состоянии их заприметить..."
Ура! Вперед, к уродам!"
Навотно Стоечко прочел этот текст пару раз. Скоро шесть утра. Голова варит, но
как-то по-особенному. Да и беседа эта задела его за что-то глубинное.
Навотно Стоечко вздохнул, обновил форум и наткнулся на пост Чевеида Снатайко,
одним махом обрубившего всю дискуссию:
"Жизнь не та
Без винта".
А там и утро наступило, Интернет стал вырубаться, комп - глючить... Так и осталась
эта глава винтовой истории недописанной.
Или напротив, завершилась там, где и надо: на самом интересном месте.
24. Ода 9
Струне
О, струна!
Тонкая металлическая трубочка, с особой заточкой на конце!
Предназначена ты для проникновения в недра тел торчекозников и оставления там, в
глубинах их наполнители машины, на коию насажена ты.
О, струна!
Штуковина маленькая, мелкая, но совершенно незаменимая! И достойная
оды отдельной, которую и пою я здесь и в минуту эту!
О, струна!
Толстая ты бываешь и тонкая. Зовешься выборкой или инсулинкой. А для
размеров средних, тех коими торчки и ширяются чаще всего, нет особого названия.
О, струна!
Не шибко уважают тебя торчки. Зовут и колючкой, и сучком. Но как без
тебя раствор винта на вену пустить? Никак?
О, струна!
Должна... Обязана ты проткнуть вену винтового, дабы смог он
удовлетворение и удовольствие получить.
О, струна!
Но, бывает, и насквозь ты веняки пропарываешь, бывает, и во время
вмазки из них выскальзываешь, бывает, и контроль ты даешь ложный, бывает,
забиваешься в процессе ковыряний неудержимых, или из-за того, что раствор тот,
что в машине обретается, сварен криво и создает он с кровью смешиваясь пробки
непроходимые. И тогда клянут тебя наркоши гнусные.
О, струна!
Но ведь не виновата же ты сама по себе в бедах этих! Это сами
наркоши, коновалы бездипломные, обращаются с тобой безалаберно, тупят тебя о
кости свои, забивают тромбами своими...
О, струна!
Несправедливы к тебе торчилы. Нет вещи в хозяйстве наркоманском
нужнее и полезнее тебя!
О, струна!
Понял я давно незаменимость твою и пропел тебе оду эту, дабы все
прониклись к тебе чувством светлым и возвышенным!
0. Заморочка
2-тильда-наба-штрих-интеграл-сигма-зет-в-степени-кубический-корень-из-е-встепени-икс-котангенс-три-четверти-пи-омикрон-на-дельта-икс-по-замкнутому-
контуру-разделить-на-цэ-квадрат.
Съемки пилотажа.
Сильнее всего хочется чего? Правильно, того, чего думаешь, что уже не хочешь.
Лизка Полотеррр, прискакавшая через час после твоего пробуждения, опоздавшая на
первую утреннюю (ха! Утреннюю! В два-то часа дня!) порцию твоей выдроченной
кончины, извлекает из твоей простаты сперва ротом, а затем и пиздом, вторую и
третью экстракцию живчиков, после чего, якобы спохватившись, извлекает из своей
бездонной, нет, не пизды, а сумы, целых пять пузырей сала - результат долгой
маклерской операции, на которую она и уволокла остатки мета...
- Бля! Опять ширяться! - Понуро вздыхаешь ты, и радостно плетешься на
винтоварню, заниматься процессом. Тебя уже заебало ширяться. Ну сколько же
вообще можно? Но салют в руках лучше, чем эфедрин на облаках, и само
разглядывание пяти пузырей куда-то задвигает твою заебанность. И, хотя и нет
почти совсем никакого желания что-то делать ради вмазки, ты, один хуй, это "чтото"
делаешь. Благо, что последовательность действий отточена годами непрерывной
практики. И ощущение того, что сейчас как-то не слишком охота трескаться,
несколько стушуется, когда перед тобой на тарелке будут выседать игольчатые
кристаллы полученного из винта чистейшего, оттитрованного по пэ-аш-бумажке,
метамфетамина.
Времени каких-то шесть вечера, а все готово. Чтобы спровоцировать очередной
сеанс безудержной ебли, ты ставишь Лизке Полотеррр сразу три сотки и, пока она
воет и сучит ногами, рвя на себе волосы и сиськи, вхуячиваешь себе столько же.
И, до потери времени и реальности, ты ебешь ее, она ебет тебя, вы, все вместе,
ебете друг дружку, запутавшись в полах, хуях, пиздах и прочих ебаемых и
ебательных выпуклостях и отверствиях. Оргазмам потерян счет и тебе кажется, что
это не она, а ты уже бесконечно кончаешь, выплескивая на гора, бьющие в потолок,
и оставляющие на нем масляные разводы, неиссякаемые фонтаны малофейки...
И вдруг, твой немыслимо обостренный слух улавливает нечто.
Что-то жужжит.
Тихонько. На пределе восприятия.
Жужжит.
Железно жужжит!
Лизка Полотеррр высасывает из твоего хуя последнюю каплю гормонов, ты
отстраняешь ее. Идешь к окну.
Точно. Звук здесь слышнее всего.
Ты кладешь руку на оконную раму, и твои пальцы улавливают некую вибрацию, словно
где-то неподалеку работает моторчик. Но откуда и для чего тут моторчик?
Ты придирчиво осматриваешь окно.
Странно. Даже поразительно.
Ты везде видишь следы недавнего ремонта, хотя, ты точно это знаешь, никакого
ремонта в последние три-четыре года не было. Мало того, на стеклах, невесть
откуда, взялись длинные продольные и поперечные царапины. Но и это не все:
краска, которой красили рамы и которая частично залепила стекла отслоилась так,
словно ее целенаправленно "подпиливали" - иного слова подобрать здесь
невозможно...
Ты отворяешь одно из окон, смотришь на торец. Оп-па! Вот они! Следы. Длинные
полоски, идущие сверху вниз... Ты прикладываешь к ним палец. Да! Внутри явно чтото
вибрирует, да и сами потемневшие полосы явно теплее, чем окружающее их
дерево.
Лески!
Внутри рамы.
Но что они там делают?
Как это что??? Пилят!!!
Бля...
Тебя прошибает хладный трупный пот.
Ведь если окно распиливают с помощью лесок, то это значит сразу несколько вещей.
Первое - за твоей хатой следят и очень давно. Настолько давно, что смогли в нее
проникнуть и установить незаметно для тебя эти самые ебаные лески! И второе: раз
они пришли в движение, это значит, что период наблюдения завершен...
Бля...
Как только лески все распилят - окна распадутся сами собой, и в них можно будет
войти!
Бля...
Этому срочно надо помешать!
Но как?
Бля... Бля... Бля...
Лески же откуда-то идут!
Ты лихорадочно, но так, чтобы не заметили наблюдатели, шаришь вокруг окна. Да,
вот они. Вот они шевелятся под обоями. Вот они идут, идут, идут... Сходятся!!!
Самый угол оконного проема. Ну, конечно, там же логичнее всего их расположить.
Ты опрометью кидаешься к ящику с инструментами, находишь шило и, вернувшись к
окну, начинаешь расковыривать место соединения рамы и стены. Два ковырка - и вот
она! Коричневатая леска с металлическим звуком лопается, поддетая шилом.
Но что это?
Как странно...
Это-то еще что такое?
Леска, оказывается, не сама по себе. Она проходит в какой-то прозрачной трубке!
Ну, ничего, - думаешь ты, - это их не спасет!
Шило вновь в работе. Лески рвутся одна за другой.
Но, бля, как же их много. Ими, оказывается, буквально нашпиговано все
околооконное пространство. С десяток ты уже порвал, но меньше их не становится.
Причем, удивительное дело, проходят они в каком-то диковинном, похожем на
пластмассу материале. Вряд ли такой существовал в конце 60-х, когда строили этот
дом...
Что же делать?
Но, раз лески сходятся от одного окна, то они должны куда-то сходиться и от
второго, того, что с форточкой! И раз они куда-то идут - они должны куда-то
уходить. Следует лишь проследить их путь и перерубить все скопом!
Теперь ты вооружился другим инструментарием: долото и молоток - вот орудия
борющегося за свободу драгмен-пролетариата!
Ага.
От окон лески идут в угол квартиры.
Но что это? Их отчего-то гораздо больше, чем ежели они бы шли только от твоих
окон. Точно! Ведь и в квартирах снизу то же самое. А пункт управления ими -
точно над тобой, на последнем, пятом этаже. Туда-то сходятся лески со всего
подъезда или, даже, дома.
С этим пора кончать!
Ты, с уверенным оскалом зубей, берешь долото и начинаешь перерубать конгломераты
лесок, уходящих в дыру под потолком.
Удар - дзынь!
Удар - еще дзынь!
- Линия 16-а - перегрузка. Сбой. Линия 24-д - перегрузка. Сбой. - Слышится из
пробитой тобой дыры. Говорит мужик. Ему отвечает баба:
- Да он уже половину линий перерубил! - Ты буквально видишь, как баба удрученно
качает головой.
- И что теперь?
- Не знаю.
- Может, зря ему раньше не сказали о линиях?
- Тогда бы он их перерубил еще раньше. Сам же знаешь - псих.
Ах, псих!
Ярость начинает сочиться из твоих пор. Молоток стучит как сумасшедший.
Удар - дзынь-дзынь!
Удар - дзынь-дзынь-дзынь!
Лески десятками перерубаются твоим незамысловатым ударно-пробойным механизмом.
- Ну что делать будем? - Повторяет мужик.
- Придется прибегнуть к крайним мерам. - Говорит баба. - Включим входную дверь.
То-то он попляшет...
Ты в момент оказываешься у двери. Бля! От нее уже вполне ощутимо несет горелым
деревом.
-Ж-ж-ж-ж-ж... - Раздается от двери.
Распахнув ее ты смотришь на торец. Так и есть. Там уже проявились темные полоски
- следы режущих лесок.
Приложив к одной из таких линий палец, ты с воплем отдергиваешь его - линия
настолько раскалена, что жжется. В следующую секунду в дело пускается шило. Но,
что за бля? Эти лески от шила не рвутся! Ба! Да это вообще не лески! Это
металлические полосы из никель-титан-ванадиевого сплава! Такие порвать каким-то
закаленным шилом вообще невозможно. Их вообще порвать невозможно. Тем более на
ходу.
Бля. Что же делать-то?
Остается только одно - как-то затормозить их движение.
Чтоб они не разрезали в конец дверь и ты не остался без двери вообще.
- Что он там? - Раздается с верхнего пролета женский голос.
- Суетится. - Докладывает мужик. Наверное, они как-то за тобой следят...
- Ничего у него не получится... - Смеется баба.
Ах, не получится!
Ты бежишь в комнату, лихорадочно роешься в коробке с инструментами. Вот они -
гвозди.
Вскоре косяк двери напоминает ежа, из-за торчащих из него гвоздей. Но ты
опоздал. Металлические ленты уже ушли вглубь и поверхностно забитые гвозди их
уже не достают.
В ход идут пассатижи. Гвозди вынимаются и заколачиваются уже гораздо глубже и
под другим углом, так, чтобы хоть немного затормозить неутомимый процесс
распиливания двери.
Лески, зацепленные гвоздями, начинают зверски скрипеть.
Ага! Работает!
Но в то же самое время пилятся и окна!!!
Вспомнив об этом, ты, кряхтя и охая от тяжести, снимаешь их с петель. Лески
лопаются сонмами. Но некоторые, зацепившись за штыри тех самых петель, теперь
продолжают пилить их.
Ебаный вротась! Петли пилят такие же металлические ленты, как и те, что работают
над твоей дверью.
Но откуда, на самом деле, они взялись? Не иначе, чем в прошлом году, когда тебя
не было дома из-за аж трехмесячного зашира, работники ЖЭКа сделали ремонт. А
лески эти протянули для того, чтобы, дом не разваливался. А ты, гнусный
наркоманище, их порубал... И теперь твой подъезд может рухнуть в любой момент.
А еще их протянули для пожарников. Вот будет в квартире пожар, когда никого нет
- работники ЖЭКа эти лески врубают, и они за доли секунды открывают любую дверь
любой квартиры... Пожарникам... Или ментам...
Ба!
Да вот же они! Идет одинокий муниципал, совершая обход доверенной ему
территории.
- Товарищ милиционер! - Орешь ты из окна. - Можно вас попросить подняться?
Мент кивает и вскоре стоит около усаженной гвоздями двери, дымя сигаретой.
- Вот, смотрите, они, из квартиры наверху, режут мои двери и окна. Разберитесь
пожалуйста, а то скоро все развалится.
Ты показываешь следы от деятельности лесок.
Мент кивает несколько раз, послушно поднимается на этаж. Ты слышишь, как он
звонит в дверь. Шум открываемых замков. Приглушенный диалог, из которого ничего
не разобрать. Несколько минут тишины. Опять голоса, хлопает дверь. Шаги вниз.
Муниципал.
- Знаете, я не обнаружил наверху никаких таких приспособлений. Вы бы поспали,
наверное...
Он и эти, из ЖЭКа теперь в сговоре - понимаешь ты. Все. От ментов помощи больше
не дождешься.
- Спасибо большое. - Говоришь ты. - Я так и сделаю...
Муниципал, с чувством выполненного долга, удаляется. Но лески-то продолжают
пилить!
И ты решаешься на последнее средство.
- Эй, наверху! - Кричишь ты в лестничный пролет. - Я больше не буду. И вы
прекращайте!
- Точно не будешь? - Спрашивает жэковская баба.
- Честное слово.
- Хорошо. Выключаем.
Шум в двери резко прекращается.
Ты смотришь на дверь. Бля-а-а-а... Косяк и она сама так густо истыканы гвоздями,
что похожа уже не на ежа, а на вывернутую наружу "железную деву". Ящик и
инструменты в комнате. Там есть другие, большие, пассатижи, коие больше
подходят, нежели те "маникюрные", что валяются под твоими ногами. Пассатижи,
едва прибыв на место, немедленно пускаются в ход.
Выдергивать гвозди будет потруднее, чем вбивать. Бил ты на совесть. Крепко.
Вошли гвозди глубоко. Некоторые почти по самые шляпки.
Ты пыхтишь, ловишь на себе удивленные взгляды проходящих по лестнице соседей.
- Бедняга! - Слышишь ты снизу девичий голос. - А, представляешь, каково ему,
когда он понял, что у него дверь пилят?
- Уй, бля... - Отвечает парень.
Ты понимаешь, что уже весь подъезд в курсе твоего приключения. Но его же надо
заканчивать. И ты пыхтишь, кряхтишь, вытаскиваешь гвозди... Большая часть из них
при этом гнется и ты тут же, на ступеньках, их выпрямляешь несколькими точными
ударами молотка.
Еще только начало темнеть, а дверь уже свободна. Ты собираешь гвозди и
инструменты, запираешь дверь, идешь трескаться.
Лизка Полотеррр давно ждет этого момента. Ты ставишь ее первой, и она ускакивает
в ванную. Ты ставишься сам, и понимаешь...
Так вот откуда жековские управляющие лесками знают все о твоих перемещениях! Это
же так элементарно! И не надо никаких жучков и спрятанных в стенах и занавесках
видеокамер! Дом напротив!
Там в каждом из окон кто-то живет. Они, так, живя, и периодически проходя мимо,
осуществляют постоянный мониторинг тебя! Проходит кто-то мимо своего окна,
бросает взгляд на твое окно, видит, что ты там за окном творишь... И тут же
передают эту информацию жековским управляющим лесками... А те - ментам...
Ты понимаешь, что попал.
Мимо проходят два мента. Они не смотрят в твою сторону, но ты знаешь, что они
активно собирают информацию из окон дома напротив. А жековские управляющие
лесками... У-у-у... Это хитрые твари! Они пообещали прекратить резать дверь, но не
прекратили. Они перешли на бесшумный, медленный режим резания двери. И к
полуночи, или чуть позже, и она, и окна, все равно распилятся и тогда... Тогда они
выпадут, открыв путь ментам...
Что же делать?
Ага! Лески же из металла! А металл, при соприкосновении с концентрированным
раствором соли должен коррозировать! А если туда еще и кислоты добавить!..
И ты мчишься на кухню-винтоварню готовить адскую смесь.
В бутылек солянки ты сыплешь соль. Размешиваешь, до тех пор, пока она не
прекращает растворяться. Набираешь все это в пятидесятикубовый баян и идешь к
двери.
Ты пристально, светя фонариком в дырки оставленные гвоздями, стремишься увидеть
там, в глубине, металлические отблески режущих полотнищ. И как только ты такое
видишь, разом вливаешь туда несколько кубиков твоего адского антилесочного
зелья. Лески шипят, исходят ядовитым дымом... Кислота с солью остается на них
толстым слоем и они несут ее к прибору, что ответственен за их движение. Его
внутренности скоро напитаются кислотой и он взорвется, оставив ни с чем и
жековских управляющих, и ментов!
Так-то!
Знай наших!
Ты запираешь дверь, теперь уже совершенно спокойный за ее и свою судьбу. Никто
не ворвется! Никто не повинтит...
На улице уже совсем темно. Война с дверью наполнила твою комнату какой-то
непонятной вонью, и ты настежь распахиваешь все окна. Но, удивительное дело,
одна вонь выветрилась, а другую - нанесло. Ты принюхиваешься. Явно пахнет
тосолом. Но откуда здесь взяться этому запаху?
Ты выглядываешь в окно, стремясь найти его источник... И находишь его практически
сразу. Под своим же окном. Там, закамуфлировавшись под асфальт, траву и прочий
подоконный мусор, лежит рота солдат. Они полдня ехали из своей дивизии в крытых
брезентом КАМАЗах, и за это время их одежда насквозь пропиталась дизельным
топливом. И это-то запах и выдал засаду...
А чего они ждут?
А ждут они, когда вывалятся твои окна!
Да-а-а...
А сбоку, за гаражами-ракушками, притаились менты и рассматривают тебя в бинокли,
притворяясь, что чинят машины. Но тебя не наебешь! Кто в такое время чинит
машины? Только менты, которые хотят тебя захватить вместе с винтоварней и
винтом!
И тогда ты решаешься на героический шаг. Ты отпираешь дверь. Теперь стоит только
ее толкнуть - и она откроется. Ты берешь лист бумаги и крупно пишешь на нем: "Я
сдаюсь!"
Лист этот, прикрепив к палке, ты высовываешь в окно так, чтобы мусора с
биноклями смогли прочитать надпись.
Взяв зеркальце, ты, из-за угла, наблюдаешь за ментами с биноклями. В их стане
явное шевеление. Но видимой реакции никакой. Посовещавшись, они, видимо, решают,
не обращать внимание на твою выходку.
Ах, так!..
"Добровольная выдача" - пишешь ты на другом листе. Теперь, прочитав эти два
волшебные слова, они не смогут не ответить. Они просто обязаны прийти и взять
то, что ты им добровольно выдашь.
Но хуя. Мусора попались терпеливые. И тогда... Тогда ты решаешь воззвать к их
человеческим чувствам.
"Зачем ребят на земле морозить?" - Пишешь ты, имея ввиду мерзнущую под твоим
окном, под асфальтом и кустами, роту вояк.
Но полиса... Ах, они, суки... Они мало того, что терпеливы, так они еще и
безжалостны! Им по хую, что солдатики схватят воспаления легких и менингиты,
дожидаясь пока вылетят твои стекла-окна. Им по хую, что эти окна-стекла могут,
падая с такой высоты, посечь несчастных перво- и второгодков...
Бля!
Окна!
Снова надо с ними что-то срочно делать! Ведь как их пропилят - то кабздец!
Ты как-то пропустил тот момент, когда ты их повесил обратно на штыри. Или это
Лизка Полотеррр сделала? Но когда? И как?
Но это оказалось лишь первой загадкой нынешнего сейшена.
Ты пытаешься успокоиться и порассуждать логически. Лески в окнах. Они потом
тянутся под обоями на стенах. Лески движутся синхронно. Значит, где-то в твоей
квартире есть центр управления. Те, другие, что наверху, управляют не самими
лесками, их тогда было бы ОЧЕНЬ много, а такими местными центрами управления,
которые расположены в каждой квартире.
И ты принимаешься такой центр управления искать.
Чтобы не привлекать внимания соседей, постоянно тебя мониторящих, ты ведешь эти
поиски в полной темноте. Час или два уходят совершенно впустую. Ты обшарил
практически все. Общупал каждый сантиметр стен. Разве что мебель не двигал.
Ничего.
Ты, усталый и раздосадованный, ложишься на кровать.
Бля. Ну, где же он может быть?
И тут, буквально над ухом, ты слышишь странный писк. Так пищит электричество в
проводах.
А чего ему тут пищать?
Ба! Да ведь стена над кроватью - единственное оставшееся необследованным место.
Знали, гады, где центр управления устроить. Там где ты меньше всего его ожидаешь
обнаружить! У тебя над носом!
Ты тыкаешь пальцем в место самого громкого электрического пищания. Да. Под
пальцем явно что-то есть. Там, спрятанное за обоями, обретается непонятное
круглое нечто. Попались, гады!
Ты зажимаешь в зубах фонарик, вооружаешься ножницами. Несколько разрезов - и
перед тобой возникает ранее скрытая от твоих взоров электрическая розетка. Но ты
знаешь, что это не просто розетка. Ну кому, придет в голову делать розетку в
метре над полом? Нет. Это столь разыскиваемый тобой Местный Центр Управления
лесками.
Ножницами же, отвертку искать долго, да и вломак, ты откручиваешь винт, держащий
крышку. Она отпадает, закатывается под кровать, но тебе-то что до того? Перед
тобой внутренности секретного устройства. Ты видишь несколько проводов, странные
медные и стальные детали. Ага. Вокруг этой псевдорозетки идет тонкая
металлическая леска. Она зацепляет другие лески, коричневые, которые, в свою
очередь, приводят в движение лески прозрачные, те самые, что режут твои окна.
Ну, держитесь, пидоры!
Провода толстые. Их трудно резать. И ты, соединив половинки ножниц вместе,
подковыриваешь ими эти провода и рвешь их!
Бах!
Тебя орошает сноп искр. Но, кажется, током тебя не ударило.
- Ты что там творишь? - Слышится голос Лизки Полотеррр. А вскоре появляется и
она сама. Голая, мокрая.
- Света нет. - Сообщает она. - Ты что, чинишь что-то?
В следующие мгновения она смотрит на раскуроченную по самое не могу розетку и до
нее доходит.
- Тебя приглючило?
- Тише! - Шепчешь ты. - Они двери и окна лесками режут!
- Но ты понимаешь, что это глюка?
Ты задумываешься. Прикидываешь все возможные хуи ко всем возможным носам. И
отвечаешь:
- Да. Глюка. Понимаю.
- Так прекращай морочиться. - Агрессивно-настойчиво требует Лизка Полотеррр.
- Не могу. - Со вздохом сообщаешь ты.
- Но почему?!
- Видишь ли... Я знаю, что меня парит и глючит. Да. Но если я прерву эту глюку на
средине и, скажем, лягу спать или займусь другим делом, то мое подсознание будет
неудовлетворенно. Глюку надо довести до логического финала. Проработать ее
целиком и полностью. Решить, как задачку в математике. Тогда она больше
глючиться не будет. А если ее не довести до конца - то она может вернуться. И
уже в гораздо более серьезной и калечащей психику форме.
- Хм...
Непонятно, убедили ли Лизку Полотеррр твои доводы, но она ретируется, сказав
напоследок:
- Не забудь, как проработаешь свою глюку, заменить пробки. И... Постарайся, чтоб
тебя не ебнуло током.
- Спасибо. - Говоришь ты в закрывшуюся дверь и возвращаешься в реальность.
Несмотря на то, что ты порвал провода, ты чувствуешь, что лески не прекратили
двигаться. Что за бля?
Ты осторожно прикасаешься к розетке. Есть вибрация.
Что же делать?
Да! Кое-что надо проверить.
Ты осторожно выходишь из комнаты и неслышно щелкаешь выключателем в ванной, где
в темноте плещется Лизка Полотеррр. Ведь сейчас ты включишь пробки, зажжется
свет и она может подумать, что ты кончил глюкать, а это не так.
В коридоре ты находишь электрощиток. Нажимаешь вылетевшие кнопки на пробках.
Свет не включается. Видать, выбило и на лестнице.
Действительно, там, в распределительном щитке прерыватель твоей квартиры
отщелкнут. Ты возвращаешь его на место. Да. Теперь все в порядке. Н
...Закладка в соц.сетях
