Жанр: Электронное издание
krovnik
...ачком с атрибутами захиревшей
королевской власти - для симметрии...". - Завтра, по-видимому, все прояснится,
можешь мне поверить. Потерпи, коллега, недолго осталось... Чем вы завтра
собираетесь заниматься?
- Рашид обещал после обеда свозить нас на охоту - на козлов, - несколько
оживился Грег. - Ты собираешься завтра что-то предпринять?
- Собираюсь, - не стал отпираться я. - Завтра будьте готовы к любым
неожиданностям. И будьте готовы действовать сообразно ситуации...
- А-ха! - возбужденно воскликнул шотландец. - Ты все-таки нашел, что искал,
вредный докер! Мы будем драться? К чему нам быть готовыми?
- Во-первых, не ори - ваши церберы могут превратно истолковать твои
возгласы, - осадил я мужественного представителя клана Макконнери. - Вы будете
предельно внимательны и будете слушать мои команды - коль скоро таковые
поступят...
- Ты что себе позволяешь, докер? - со смертельной обидой в голосе прошипел
Грег. - Ты забыл наш уговор? Ты - просто посредник! Если ты нашел убийц, то
должен сказать нам - мы сами решим, как действовать! Твоя задача - вывести нас
на след, а потом провести до Стародубовска. А все остальное - не твоя забота...
- Ну уж дудки, - твердо заявил я. - Время вышло, я больше не посредник. Мы
не в Штатах и не на вашей исторической родине - запомни это, шотландец. Это мои
горы - не ваши! Это моя война - вы здесь гости... Так что извольте следовать
полученным указаниям. Вопросы?
Шотландец долго сверлил меня ненавидящим взором, затем не выдержал, отвел
взгляд и буркнул:
- Наверно, ты прав... Фил сказал, что ты отъявленный мерзавец - в его устах
это высокая оценка... Ладно, завтра посмотрим. Пойду я, пожалуй, а то наши
сопровождающие подумают, что у меня проблемы с желудком...
...Итак, я лежал в верхней точке непроездного перевала и наблюдал в бинокль
за шестеркой всадников, неспешно движущихся в мою сторону. Пару часов назад эти
товарищи выехали из села и ускакали куда-то вправо, на каменистое плато. Судя по
всему, ничего они там не нашли - козлы, они, конечно, козлы, но не идиоты, чтобы
скакать по плато навстречу рассыпавшимся веером всадникам и подставлять себя под
пули. Теперь, значит, Рашид решил потащить шотландцев на перевал, якобы там
козлов - завались!
Осторожно сдав назад, я выпал из поля зрения возможных соглядатаев из села,
поднялся и скорой иноходью припустил к пещере. Делать здесь мне больше нечего -
все идет по отработанному сценарию. Ветер усиливается и начинает стрелять из туч
пригоршнями мокрого снега. Рашид прекрасно знает, какие штучки вытворяет циклон
в данной местности. Он наверняка рассчитывает, что циклон вскоре притащит к
Челушам настоящую бурю и всей честной компании не останется ничего иного, как
укрыться в его логове - все получится вполне естественно, вроде бы ненароком...
Оказавшись в пещере, я экспроприировал тесак, торчавший в дверце шкафа,
спер один канделябр со свечами и вскарабкался наверх, в кунсткамеру. Очистив
щели в полу от копоти, извлек из металлического шкафа рулон марли, соорудил
толстую повязку и нахлобучил ее на лицо. Затем зачерпнул добрую пригоршню
красного перца валявшейся на полу жестянкой из-под пива, погасил свечи и стал
ждать.
Компания ввалилась минут через сорок. В одно мгновение просторная пещера
стала тесной от присутствия шестерых здоровых мужиков и взбудораженных лошадей,
которые яростно фыркали и кусались, привязанные к узкой коновязи, рассчитанной
на одну персону.
Вскоре весело запылали дрова в очаге, на столе откуда ни возьмись возникли
бутылки и прозорливо припасенный шашлык - через щели в полу я мог наблюдать все
это празднование внезапного уюта, обретенного вроде бы внезапно в самый разгар
снежной бури.
Дождавшись, когда отзвучал третий тост (военное суеверие: третий тост -
незыблемый ритуал, нельзя людей тревожить до третьего тоста!), я на цыпочках
прокрался к расчищенной мною щели над очагом и начал осторожно сыпать в эту щель
красный перец.
Минуты через две моя диверсия сработала: сидящие за столом начали дружно
чихать, тереть глаза и отчаянно чертыхаться.
- Ваха - апчхх!!! Ты что за дрова - апчхх!!! Фу... Апчхх!!! Ты что за дрова
там положил, придурок?! - грозно прикрикнул Рашид на одного из своих нукеров,
тот, вытирая слезы, вылез из-за стола и поплелся к очагу посмотреть, что же за
дрова там такие.
Метнувшись к люку, я зажал тесак в зубах, рывком распахнул крышку и
спрыгнул на стол.
- Мочи!!! - заполошно крикнул я из-под марлевой повязки - получилось вполне
зловеще и, как мне показалось, ошеломляюще. Всадив тесак в темечко мужлана,
располагавшегося рядом с Гретом, я ласточкой прыгнул на плечи Вахи, оторопело
растопырившегося у очага. Под моей тяжестью Ваха рухнул в огонь и пронзительно
заорал - стремясь заглушить этот крик, я наотмашь рубанул кулаком в разверстый
рот и тотчас же добавил второй рукой - в висок. Тело подо мной мгновенно
обмякло.
К этому моменту сидевшие за столом - парни страшно тертые и опытные -
успели кое-что понять и начали действовать сообразно ситуации. Фил взял на
удушающий своего соседа и в два мощных рывка сломал ему шею - я со своего места
слышал, как противно хрястнули позвонки.
Рашид метнулся вправо - к карабинам, висевшим у коновязи, и напоролся на
успевшего вскочить из-за стола Грега. Жутковато ощерившись, хозяин Челушей
выдернул из ножен кинжал и молниеносно полоснул на уровне лица шотландца - тот
только чудом успел присесть и отпрянуть назад.
- Держи! - крикнул я, бросая Грегу кочергу, валявшуюся у очага.
Ловко подхватив тяжеленную железяку, шотландец довольно крякнул и вдруг,
метнувшись влево, неуловимым движением выбил кинжал из руки Рашида. Я даже не
заметил, каким образом он это сделал: только полоска стали сверкнула, последовал
тупой удар - могучий зверь Рашид вскрикнул от боли. Следующего удара я опять не
увидел - Грег легонько крутанул кистью, затем - тук! - по черепу, и Рашид
брякнулся на четвереньки, мыча и мотая головой. А шотландец уже тут как тут -
опять выносит локоток вперед, чтобы крутануть кистью еще разок.
- Стой!!! - спохватившись, отчаянно заорал я. - Не убивай этого! Это ОН!!!
- Не понял?! - на миг остановился Грег, раздувая ноздри в боевом трансе. -
Ты только что крикнул "убейте всех!".
- Я крикнул "мочи!", - напомнил я. - И по-русски крикнул - в английском
языке такого "термина" нет...
- Нет, ты крикнул "убей", - заступился за соотечественника Фил. - Я же
слышал!
- Ну, черт с вами, - не стал спорить я. - Этот тип - та самая жопа, которую
мы с вами искали. Все, ребята, дело сделано. Моя миссия подходит к концу...
- Рашид?! - в один голос удивились шотландцы.
- Ага, он, - подтвердил я. - А что тут странного?
- А ты ничего не напутал, докер? - после минутной паузы мрачно
поинтересовался Грег. - Ты можешь доказать, что это именно он?
- Могу, - твердо пообещал я. - Вот сейчас сгоняю на второй этаж и докажу...
Только сначала - одно условие.
- Какое? - в один голос спросили шотландцы, а Фил сделал шаг к коновязи, у
которой висели карабины.
- Да не буду я у вас деньги клянчить - ну вас в задницу! - досадливо
воскликнул я, жестом останавливая цэрэушника. - И потом, зря вы со мной
ссориться торопитесь - вам же еще до Стародубовска добраться надо!
- Что ты хочешь? - подозрительно поинтересовался Грег и торопливо добавил:
- Я, конечно, дам тебе денег - не так много, правда, но вполне
достаточно...
- В гробу видал я ваши деньги! - крикнул я. - От блин, идиоты... Вы вот что
- возьмите меня с собой, а? Буквально на пару деньков - больно охота посмотреть,
как этот мужлан предстанет перед вашим Божьим судом... Ну что вам стоит, а?!
- И все? - удивился Грег. - Больше ты ничего не просишь?
- Все, больше ничего не прошу, - подтвердил я. - Туда - обратно, и там -
пару деньков.
- Это не проблема, - небрежно махнул рукой Грег. - Ты только выведи нас до
Стародубовска, а там уже наши заботы... И кстати, как насчет доказательств?
- Ну что ж, будут тебе доказательства, - тяжело вздохнул я, направляясь к
стеллажу с книгами. Уже вскарабкавшись на верхнюю полку и уцепившись одной рукой
за край люка, я спохватился и попросил Фила:
- Собери-ка в кучу все карабины да сядь на них. И еще - отбери у этого
парня кочергу. Иначе ваш Божий суд состоится прямо здесь - буквально через пару
минут...
Эпилог
Я стою между полуобвалившимися широченными зубцами крепостной стены, пью
баночное пиво, курю "Парламент" и любуюсь на пенистые гребешки свинцовых волн.
Теперь - все. Теперь буду курить только "Парламент". Классные сигареты, недаром
на материке за них дерут полтора бакса за пачку.
Какой мудак сказал, что в это время года волны Атлантики отливают нежной
лазурью? Можете мне поверить: они свинцово-серые, почти черные. Циклон - сволочь
вредоносная - увязался за нами и приперся сюда, чтобы напомнить: не все в этом
мире так безмятежно, как кажется на первый взгляд. Ты пушинка в этом мире
бурь...
Трое суток эти странные товарищи ждали, пока у Рашида пройдет
акклиматизация - после путешествия через океан он выглядел весьма неважно. За
эти трое суток я успел познакомиться с бытом островитян, пару раз сгонять с
Филом на материк, воспользовавшись катером семейства Макконнери, и сделать еще
целую кучу полезных и веселых дел. Вот вчера, в процессе посещения материка, мы
с Филом умудрились нализаться до поросячьего визга, кочуя из бара в бар (эти
козлы не дают сразу помногу пить в одном заведении - одно слово, жлобы!), затем
я спал с какой-то симпатичной мулаткой - или она со мной спала, точно не
помню... Затем мы с цэрэушником напоролись на каких-то пьяных товарищей - еще
пьянее нас, и очень недурственно подрались. А потом я потерял Фила из поля
зрения и вообще очнулся только сегодня утром - и уже на острове! Как я сюда
попал - ума не приложу... А пятнадцать минут назад приперся Фил с огромным
фингалом под правым глазом и по секрету сообщил, что нам нужно прямо сейчас
опять мчаться на материк - катер уже ждет, чтобы вновь сразиться с этими
злыми... эмм... как их там? "Долбоебами", - подсказал я, прихлебывая пиво из
банки, О-е! Так точно - даблджебами! Эти самые двойные джебы - они, сволочи
недоделанные, сперли у Фила бумажник, портсигар, часы на золотой цепочке, а он
успел с утра опохмелиться и вообще сейчас пойдет возьмет свой "кольт"... Тпррру,
коняка, - тормози! Пусть двойные джебы пока отдыхают - церемония началась.
Давай-ка посмотрим - интересно же...
Все члены клана собрались в огромном крепостном дворе - их что-то около
сотни - целая рота рыжих и полурыжих шотландцев. Слева от воротной арки
расположен помост, на котором злобно клокочет кипящим гудроном трехкубовый чан.
Смолы, увы, не нашлось - напряг сейчас со смолой. Ну да ничего, как-нибудь
перебьемся. Неподалеку от первого помоста стоит еще один, поменьше, на нем в
высоком старинном кресле восседает какой-то дядька в красной мантии, странной
шапке и с большим крестом на массивной золотой цепи. По периметру двора застыли
стражи с алебардами - в старинных доспехах, начищенных шлемах и так далее. И
никого не волнует, что рядом с каждым таким бутафорским стражником торчит
здоровенный секьюрити в деловом костюме, уоки-токи в нагрудном кармане и
пистолетом под мышкой - главное, ритуал соблюсти.
Посреди просторной зеленой лужайки в самом центре двора, на очерченном
мелом квадрате, вышагивает из угла в угол Грег. Шотландец почти гол - его чресла
прикрывает лишь клетчатая юбка на кожаном пояске, он бос и вооружен здоровенным
мечом, который в настоящий момент заботливо протирает кусочком свиной кожи.
Неподалеку, у деревянного щита с парой десятков висящих на нем мечей,
переминается Рашид, окруженный пятью секьюрити. Минуту назад он выбрал поединок,
отказавшись прыгать в котел, и теперь выбирает себе меч. Этот пес войны до сих
пор не верит, что все происходящее - на самом деле, не понарошку. На лице его
блуждает недоверчивая ухмылка, а глаза полны смятения - мне со стены хорошо
видно. Наверно, в Челушах никто не пользуется такими здоровенными кинжалами -
Рашид долго не решается, какой из мечей выбрать, он не видит между ними никакой
разницы. Наконец чеченец берет один из клинков, и его подводят к очерченному
мелом квадрату.
Менестрели с большущими дудками, расположившиеся на стене напротив меня,
выдувают короткий звучный сигнал. Дядька в кресле - тот, что в красном и в
странной шапке, - хриплым голосом кричит по-английски: "Готовьтесь!"
Рашид недоуменно пожимает плечами и крутит башкой по сторонам - к чему
готовиться? Грег не спеша разминает плечи, крутит тазом, затем начинает вращать
мечом с такой невероятной скоростью, что мне кажется, будто на лужайку внезапно
сел маленький вертолет с лопастями, молотящими в трех плоскостях. На секунду мне
становится жутко - не дай Бог встретиться с таким в поединке!
Размявшись, шотландец вытягивает меч перед собой и отрешенно смотрит на
потемневшую от времени полоску стали. Это мне знакомо - вводит себя в состояние
боевого транса.
Рашид уже не ухмыляется, он во все глаза пялится на шотландца, и в глазах
этих можно прочитать животный ужас. Этот оборотень пролил много крови и не раз
смотрел в лицо смерти.
Этот пес войны, стреляющий на звук из любого оружия и не знающий страха в
бою, прекрасно понимает, что в поединке на мечах у него нет никаких шансов. Он
заметно начинает паниковать и, как мне кажется, вот-вот бросится бежать с
лужайки. Только некуда бежать - позади застыли пять парней с обнаженными
стволами и внимательно следят за каждым движением приговоренного. Рашида
предупредили, что при попытке к побегу охранникам дана команда стрелять на
поражение.
Шотландец опускает меч и переводит взгляд на противника. Любой, кто
находится в этот момент рядом с очерченным мелом квадратом, может прочитать в
этом леденящем душу взоре однозначный вердикт - СМЕРТЬ.
Я хлопаю глазами и суетливо тру уши. Черт... То ли с похмелья, то ли еще
почему, но мне вдруг начинает казаться, что и не Грег это вовсе. Мне вдруг
кажется, что это откуда-то из глубины веков шагнул на лужайку сам Эрик Рыжий -
жестокосердный завоеватель, тысячелетие назад изнасиловавший после боя прапрапра
и так далее бабку владельца хирургической клиники и тем самым давший начало роду
рыжих Макконнери. Да, черт меня подери, - это Эрик, бешеный воин, похмелье здесь
ни при чем. Он бросил все свои дела в царстве теней и ступил на эту зеленую
лужайку, чтобы собственноручно покарать злобного убийцу и отомстить за невинно
пролитую кровь... Мне вдруг становится жутко, будто это я убийца, а не Рашид, и
именно я живу последние секунды в ожидании молниеносного удара средневекового
меча...
Что это? А, менестрели дуют в свои длинные дудки. На этот раз сигнал
длинный и протяжный, как грозный вопль боевого слона. И откуда-то, со стороны,
будто из потустороннего мира, доносится хриплый голос одетого в красное дядьки:
- Начинайте! Пусть свершится Суд Божий...
КОНЕЦ
А ремарочку-то не забудьте, что этого ничего не было! Договорились?
С уважением - Антон Иванов, он же Шац, он же...
КРОВНИК IV
СЫЧ - ПТИЦА НОЧНАЯ
Лев ПУЧКОВ
ONLINE БИБЛИОТЕКА http://www.bestlibrary.ru
У него есть могила и даже памятник над ней. Но Сыч - жив. В этом убеждаются
Марат и его быки - в коротком и жестоком бою Сыч положил их всех до единого. Его
злейший враг - Зелимхан назначает за голову Сыча награду в два миллиона
долларов. А за такую сумму и мать родную можно продать, не то что брата по
крови. И Сыча предают. Сможет ли Сыч и на этот раз избежать могилы?
Часть первая
"...Снег падает на кровь, белые иголочки..." - необычайно пакостным
тенорком дребезжит кто-то из глубины подсознания. Настырно этак дребезжит, не
спрашивая у меня разрешения. А я не возмущаюсь - не придаю особого значения,
потому как мне сейчас недосуг бороться с нежелательными астралами какого бы то
ни было окраса.
Я сосредоточенно соображаю. Жить, знаете ли, хочу. И не в светлой памяти
близких, а в реальности - сейчас и далее, до счастливой смерти от старости. От
того, насколько продуктивно в течение этих нескольких десятков секунд я
соображаю, будет зависеть - жить мне дальше или навсегда остаться в этой
простуженной хибаре с полуразрушенными оконными проемами, частично сохранившейся
крышей и земляным полом. Поэтому не борюсь - пусть наведенный космический контур
покуражится. Может быть, недолго уже осталось...
"...Кровь падает на снег, завтра будет елочка..." - продолжает
бесчинствовать неуправляемая частица моего негодяйского Я, так некстати
вынырнувшая в этот неурочный час откуда-то из недр перегруженного правого
полушария. Нет, насчет снега и крови - еще куда ни шло. Органы чувств адекватно
воспринимают действительность: ноздри втягивают аромат свежей крови, которой в
избушке и рядом - как в убойном цеху; глаза с тоской наблюдают, как мглистое
небо неспешно посыпает оттепельную хлябь снежком; многострадальная жопа
чувствует - конец ноября, последний взбрык уходящей осени, кругом отъявленные
мерзавцы, пора заворачивать ласты. Тут все понятно - ассоциативный ряд... Но
елочка?! Какая, в задницу, елочка?! До Нового года - целый месяц! Вокруг избушки
- в трех секторах - подковообразная опушка лиственного леса. В четвертом секторе
- вид из дверного проема - толстый слой жирной грязи на ровном как стол,
пустыре. По слою с трудом вытанцовывает правая рука бандитского авторитета -
перемещается от симпатичного нерусского внедорожника в моем направлении,
общаться желает, сволочь. "Погоняло" у правой руки - Калина. Как видите, хвоей
тут и отдаленно не пахнет - в радиусе действия малогабаритного ядерного фугаса.
Так почему - елочка?!
"...Мы вышли из игры, мы смертельно ранены..." - не унимается вреднючий
астрал. Надо будет, если посчастливится остаться в живых, углубленно заняться
тайцзи-цюань. Психорегуляция - из рук вон. Этак недолго и до цветных глюков.
Интересно - Калина, плывущий ко мне по грязи, - это взаправду или глюк? Ни разу
в жизни не видел, чтобы бандит такого ранга добровольно месил грязь, да еще
будучи облаченным в клубный пиджак и парадные туфли по пятьсот баксов за пару.
Может, спросить:
Калина, ты как? В смысле, глюк или где? Нет, пока не стоит. Пока он далеко.
Подойдет поближе, тогда...
Вообще-то "Агату Кристи" я никогда особенно не жаловал. У меня в отряде -
когда еще Родине служил - был один парниша, припадавший на психоделические
прибабахи. Как-то мы две недели валяли дурака в одном из горных сел - по случаю
распутицы работы не было, "духи" "Дурное наследие Афгана и РЧВ (русско-чеченской
войны) - всех организованных боевиков мы называем "духами"." отгул взяли. Из
средств досуга имелся струфозный магнитофон и единственная кассета - с одной
стороны "Декаданс" "Агаты", с другой - чеченские народные. Этот парниша -
который с прибабахами - с утра до вечера гонял магнитофон, а все остальные от
нечего делать слушали. Погода была тогда такая же, как сейчас: серое небо без
единого просвета, грязища и морось вперемешку с мокрым снегом. И хотя в тот
момент я не обращал внимания на текст, сейчас выяснилось, что запомнил до
последнего словечка. Видимо, схожесть обстановки выдавила слабину из моей
очерствевшей души: мерзкая погода, кругом враги, полнейшая безысходность - хоть
застрелись...
- СТОЙ!!! Стой, блядь!!! - это я ору. Калина, судя по всему, о переговорах
с захватившим заложников бандитом только в американских боевиках смотрел. Он
проигнорировал три моих повелительных взмаха рукой - я через проем оконный махал
- и прет себе, разъезжаясь по грязи. Захватчика нельзя нервировать - заложников
беречь надо. Если этот недоносок не в курсе, придется намекнуть. А то дочапает
до хибары, заглянет внутрь - и привет. Я не гордый - намекаю. - СТОЙ!!! Еще два
шага - мочу первого! Следующие два шага - второго! Стоять на месте!
Калина останавливается - намек понял. Смешно вытягивает шею, стараясь
рассмотреть, что там в хибаре. Вытягивай на здоровье - с двадцати метров черта с
два разглядишь.
- Пусть Марат выглянет, - хрипло бурчит Калина. - Тогда и базарить будем.
- Сидеть! Кто дернется - замочу!!! - дико кричу я, направив ствол "АКС"
вниз и имитируя пинок. Получается похоже - со стороны создается впечатление, что
кто-то из сидящих на полу заложников предпринял попытку встать. Это не мое
мнение: я внимательно наблюдаю за Калиной и по его округлившимся от удивления
глазам делаю вывод, что у меня все пока идет как надо. Действительно - есть чему
удивиться. Калине даже в голову не могло прийти, что с Маратом - признанным
бандитским авторитетом, кто-то может таким вот образом обращаться. Как с какимто
чмошньш "бакланом", выдернутым из первого попавшегося пивняка.
- Ладно, ладно - кочумай! - сдается Калина, отступая на пару шагов и
успокаивающе махая в мою сторону рукой. - Все нормаль... Давай быстро - че
хотел?
- "Ниссан" заправьте - под крышку, - начинаю перечислять я, - подгоняйте к
зданию - вплотную, водила вылезает и дует отсюда. Все "быки" отходят минимум на
пятьдесят метров - чтобы я ни одного не видел...
- Ну, это нормаль. Это мы щас, - Калина не дослушал. - Тачка заправлена,
пацанам скажу щас. Пусть Марат...
- Молчать! - гневно вскрикиваю я, не давая оппоненту развить опасную тему.
- Я не все сказал... Привези мне гранату "Ф-1". Запомнил? "Ф-1", а не "РГД" -
это разные вещи. Шелковую тесемку - десять метров. Скотч. Желательно "Руби
стар". Повтори.
- "Лимонку", - настырно импровизирует Калина, - шелковую тесемку. Скотч. Че
тут запоминать...
- Вот и ладушки, - хвалю я понятливого переговорщика и простецки, подомашнему
этак, прошу:
- И вот еще что. Вы того... Триста штук баксов приготовьте - выкуп за
заложников. Тогда поедем. Ты все понял?
- Не понял!!! Ты че, мась - офуел?! - озадаченно таращится Калина. - 'Где ж
я зараз тебе такие бабки найду? Это ж надо метнуться по людям, собрать...
- Не е...ет! - грубо отрезаю я. - Где хотите, там и собирайте. Все - я
сказал...
Калина несколько секунд соображает, зябко передергивая плечами - под
пиджачком у него шелковая рубашонка с кружевами, а погода не располагает к пешим
прогулкам без верхней одежды. Дилемму я подбросил - голову сломать можно.
Посоветоваться не с кем - большой выбыл из игры, рядом никого крупнее рангом
нет. Сочувствую. Но - помочь ничем не могу. Жить почему-то хочется...
- - Пусть Марат скажет... - опять пытается навязать мне свой вариант
Калина.
- Молчать!!! - дико ору я, показательно зверски округлив глаза и тыкая
куда-то вниз стволом автомата. - Пошел отсюда, а то замочу всех на хер!!!
Выполнять, бля!!! Пошел!!!
- Да кочумай, кочумай! Все нормаль, братан, ты че, в натуре... - опасливо
бормочет Калина, осторожно пятясь,
И, разворачиваясь, трусцой припускает к джипу, пробормотав сквозь зубы чтото
типа:
- Вот достал ты, сука...
Я судорожно перевожу дыхание, внимательно осматриваю окрестности и,
прислонив автомат к стене, принимаюсь копать яму. Хорошо, что у СС -
телохранителя Марата, - имеется здоровенный австрийский тесак, отточенный, как
бритва. Иначе мне пришлось бы ковыряться в земле руками, используя подручные
предметы, не очень-то годные для таких целей.
Вообще-то копать землю я большой мастер. Если мы с вами встречались, вы
помните, с чего началось наше знакомство. Я тогда тоже копал ямку, но в тот раз
мне пришлось довольствоваться чеченским кинжалом. К каким дрянным последствиям
привело то земледелие, вы знаете. Посмотрим, что у нас получится сейчас...
А пока - спешите поздравить, первый раунд за мной. Баксы, естественно, они
мне искать не станут, скорее всего соорудят "куклу", как это принято у особей
этого разряда. Но времени на это уйдет довольно много - надо же правдоподобность
соблюсти, чтобы я не насторожился необычайной скоростью выполнения своих
требований и не стал пересчитывать деньги.
Давайте, пока копаю, поведаю вам о себе. Если останусь в живых, это вам
пригодится - нам предстоит пережить вместе немало дрянных ситуаций. А насчет
автомата не беспокойтесь - никто из заложников, пока я развлекаюсь
землекопством, не сможет завладеть им и усложнить тем самым мое существование.
Я врал Калине, когда обещал замочить Марата и двоих его пацанов. Мочить
некого - заложники мертвы. Так уж получилось...
Итак, зовут меня Антон Иванов, мне 28 лет - на момент описываемых событий.
По документам я - Олег Шац, уроженец славного города Копейска, начальник службы
безопасности гостиницы "Нортумберленд", располагающейся в некогда гостеприимном
для меня областном центре российской глубинки Зеленогорске. Но чтобы вам не
путаться, зовите меня просто Сыч. Это боевая кличка, которой меня наградили
соратники в ходе совместной деятельности на благо Родины, - а клички в той
среде, где я обретался раньше, давали метко и адекватно сущности обзываемого
индивида.
Почему Сыч? Извольте. Днем я постоянно хочу спать и хожу весь такой вялый и
недовольный, вызывая раздражение начальства и насмешки сотоварищей. Зато ночью
чувствую себя прекрасно, спать не хочу и вижу чуть ли не как кошка или сова. Я
ночная тварь, порождение тьмы и опасности.
Немногим более двух лет назад я состоял в должности командира группы
спецназа внутренних войск, имел звание старшего лейтенанта и с минуты на минуту
готов был стать капитаном. Но судьба, эта хромая злобная старуха (хотя говорят,
что некоторым счастливчикам она достается в виде длинноногой симпатичной
милашки), распорядилась иначе...
С чего начались мои мытарства? С того проклятого отпуска, что ли? Может
быть, может быть... Хотя нет - отпуск тут ни при чем. Отпуск - лишь очередной
этап на крутом спуске от законопослушной жизни до того положения, которое я в
настоящий момент занимаю.
Я остался жив и относительно здоров на русско-чеченской войне 1994-1996
гг., которая отняла у меня почти полтора года чистого времени. На этой войне я в
совершенстве овладел искусством организации спецопераций, приобрел умение
профессионально убивать и начисто утратил цивилизованно
...Закладка в соц.сетях
