Жанр: Драма
Нью-йоркская трилогия 1-3.
...звлек мозг
Уитмена и отправил в
Американское антропометрическое общество, где его должны были обмерить и
взвесить.
Как капусту, вставляет Синькин.
Точно. Большой серый кочан. И вот здесь следует интересный поворот. В
лаборатории, еще до
начала работы, кто-то из ассистентов роняет мозг на пол.
И он разбивается?
И он разбивается. Мозг штука хрупкая. Дзынь - и от него остаются одни
осколки. Мозг
величайшего американского поэта сметают в совок и выбрасывают на помойку.
Синькин, не выходя из роли, смеется с громким присвистом, этакий чудной
старикан. Черни тоже
заливается. Атмосфера самая что ни на есть приятельская, как будто встретились
два закадычных
дружка.
Бедняга Уолт, говорит Черни. Лежит один в могиле, без мозгов.
Точно как Страшила.
Вот-вот. Как Страшила в "Волшебнике Изумрудного города".
Есть повод снова дружно посмеяться, после чего Черни продолжает:
Или вот тоже хорошая история. Как в гости к Уитмену пришел Торо.
Тоже поэт?
Не совсем. Но тоже замечательный писатель. Долго жил один в лесу.
А, этот, кивает головой Синькин, посчитав, что невежество не может быть
безгранично. Кто-то
мне про него рассказывал. Большой любитель природы, да?
Он самый. Генри Дэвид Торо. Он приехал из Массачусетса и нанес визит
Уитмену в его
бруклинском доме. А накануне он побывал здесь, на Оранж-стрит.
И чего он тут не видал?
Плимутскую церковь. Захотел послушать проповедь Генри Уорда Бичера.
Красивое место, говорит Синькин, вспоминая приятные часы, проведенные в
зеленом дворике. Я
тоже туда захаживаю.
Туда многие великие захаживали. Авраам Линкольн, Чарльз Диккенс. Шли по
этой улице, сидели
в церкви.
Призраки.
Да уж, вокруг нас призраков хватает.
А история?
История довольно заурядная. Торо и его друг Бронсон Элкотт пришли к Уитмену
на Мёртл-авеню,
и его мать отправила их в мансарду, где Уолт жил вместе со своим слабоумным
братом Эдди.
Знакомство прошло хорошо. Они обменялись рукопожатиями и только сели, чтобы
поговорить о
высоких материях, как взгляды их упали на доверху наполненный ночной горшок
посреди комнаты.
Уолт, человек экспансивный, не обращал на него внимания, но его гостей горшок с
экскрементами не
вдохновлял на серьезную беседу. В конце концов они спустились в гостиную и там
продолжили
разговор. Вроде пустяк, да? Но встреча двух великих писателей - это историческое
событие, и тут
важна каждая подробность. Этот ночной горшок чем-то напоминает мне разлетевшийся
мозг. Если
задуматься, между ними есть формальное сходство. Выпуклости и изгибы. Мозг и
кишки -
человеческие внутренности. Мы часто говорим: чтобы лучше понять писателя, надо
проникнуть в его
нутро. Но при ближайшем рассмотрении мы там не обнаружим ничего особенного, во
всяком случае
ничего такого, чего нет у простых смертных.
Чего вы только не знаете, говорит Синькин, начинающий терять нить его
рассуждений.
Это мое хобби, объясняет Черни. Я пытаюсь понять, как живут писатели,
особенно американские
писатели. Это помогает мне уяснить другие вещи.
Ясно, отзывается Синькин, которому ничего не ясно. Чем больше
разглагольствует его
собеседник, тем меньше он понимает.
К примеру, Готорн, продолжает Черни. Хороший друг Торо и, вероятно, первый
настоящий
писатель в Америке. После колледжа он вернулся в материнский дом в Салеме и на
двенадцать лет
затворился в своей комнате.
А что он там делал все это время?
Писал рассказы.
И больше ничего? Только писал?
Писательство - удел одиночек. Оно подчиняет себе твою жизнь. В каком-то
смысле у писателя
нет своей жизни. Он там, но его там нет.
Тоже призрак.
Совершенно верно
Звучит загадочно.
Пожалуй. Но Готорн действительно писал отличные рассказы, и, хотя прошло
уже больше ста лет,
мы продолжаем их читать. В одном из них человек по имени Уэйкфилд решает
подшутить над своей
женой. Сказав ей, что на несколько дней уезжает по делам из города, он вместо
этого снимает комнату в
доме за углом и решает посмотреть, что будет дальше. Зачем он это делает, он и
сам не знает, но
остановиться не может. Проходит три или четыре дня, но он чувствует, что еще не
готов вернуться
домой. Бегут недели, месяцы. Однажды Уэйкфилд, проходя мимо своего дома, видит
траурные ленты.
Это жена, точнее, вдова оплакивает его уход. Проходят годы. Иногда их пути
пересекаются, как-то раз в
толпе он даже задевает ее плечом, но она его не узнает. А годы бегут, вот уже
больше двадцати лет
миновало, он состарился. Однажды дождливым осенним вечером, оказавшись возле
своего дома, он
заглядывает в окно, видит уютно, по-домашнему горящий камелек и говорит себе: "А
хорошо бы сидеть
сейчас там, в мягком кресле перед камином, вместо того чтобы мокнуть под
дождем". Без лишних
раздумий он поднимается по ступенькам и стучит в дверь.
Ну а дальше?
Всё. Конец истории. Дверь отворяется, и Уэйкфилд с лукавой улыбочкой
скрывается в доме.
И мы так и не узнаем, что он сказал жене?
Нет. Рассказ окончен. Точка. Но мы понимаем, что он вернулся, чтобы быть
любящим супругом.
Между тем начинает темнеть, надвигается ночь. На западе еще видны розовые
полоски, но день,
можно сказать, уже отошел. Восприняв темноту как намек, Черни встает и
протягивает руку Синькину:
Спасибо за приятную беседу. Я и не думал, что мы так засиделись.
Это вам спасибо, отвечает Синькин с облегчением. Еще немного, и его борода
начала бы
отклеиваться из-за этой жары и повышенного потоотделения на нервной почве.
Черни, говорит Черни, пожимая ему руку.
Джимми, говорит Синькин. Джимми Розен.
Этот разговор мне запомнится надолго, Джимми.
Мне тоже. Есть над чем поразмыслить.
Храни вас Бог, Джимми Розен.
И вас, сэр.
Еще раз пожав друг другу руки, они расходятся в разные стороны, думая
каждый о своем.
Позже, у себя в комнате, Синькин решает похоронить Джимми Розена,
избавиться от него раз и
навсегда. Старый бродяга свое дело сделал, и дальше эксплуатировать его было бы
неразумно.
Хотя сыщик, в принципе, рад тому, что пошел на контакт с объектом, встреча
в целом не дала
желаемого результата и к тому же стала для него сильной встряской. На первый
взгляд разговор был
никак не связан с "делом", но у Синькина осталось ощущение, что он состоял из
сплошных намеков, -
говоря загадками, объект как будто хотел ему сообщить нечто такое, о чем не
решался сказать прямо.
Да, Черни был более чем дружелюбен и приятен в обращении, но сыщик не мог
отделаться от мысли,
что он у Черни под колпаком. Выходит, объект состоит в заговоре, иначе зачем бы
он стал вести с ним
эти задушевные беседы? Не от одиночества же, в самом деле. Вот уж о чем не стоит
даже говорить,
если воспринимать Черни всерьез. Вся его нынешняя жизнь подчинена продуманному
плану, который
как раз в том и состоит, чтобы оставаться одному, поэтому глупо было бы видеть в
его общительности
попытку вырваться из тисков одиночества. Об этом как-то поздновато говорить
после того, как прошел
год с лишним со дня его добровольного заточения. А если бы даже объект вдруг
захотел прервать свое
отшельничество, неужели он выбрал бы в собеседники какого-то бомжа? Нет, Черни
знал, с кем имеет
дело. А если так, то ему известно, чем Синькин занимается. Тут двух мнений быть
не может, говорит
себе сыщик. Он знает про меня всё.
Когда приходит время очередного отчета, перед Синькиным встает дилемма. Его
контакты с
объектом никем не санкционировались. Велик поручил ему наблюдать за Черни,
только и всего, и
теперь естественно возникает вопрос, не превысил ли он свои полномочия.
Упоминание уличного
эпизода может вызвать негативную реакцию. С другой стороны, замалчивание этого
эпизода при
условии, что Черни работает на Велика, сразу даст последнему понять, что ему
лгут. Синькин долго
обдумывает создавшуюся ситуацию, но так ни к чему и не приходит. При любом
раскладе он в
проигрыше, это ясно. Под конец он решает не включать в отчет уличный эпизод,
ведь еще остается
призрачная надежда на то, что Велик и Черни друг с другом не связаны. Этому
слабому ростку
оптимизма суждена недолгая жизнь. Через три дня после отправки усеченного отчета
он получает
конверт с еженедельным чеком и короткой запиской: "Почему вы лжете? " Все точки
над "i"
поставлены, сомнения развеяны. Теперь Синькин точно знает, что он идет ко дну.
На следующий вечер он отправляется за Черни в Манхэттен на метро, без
всякого маскарада, не
таясь. Выйдя на Таймс-сквер, объект бесцельно бродит среди шумной и пестрой
толпы, освещенной
яркой иллюминацией. Сыщик держится сзади, в каких-нибудь трех-четырех шагах, и
не спускает с него
глаз, как будто от этой прогулки зависит вся его жизнь. В девять часов объект
входит в вестибюль отеля
"Алгонкин", и следом за ним сыщик. Ресторан полон, свободных мест почти не
осталось, поэтому,
когда Черни занимает только что освободившийся угловой столик, вскоре подходит и
Синькин и
естественным образом спрашивает, нельзя ли составить ему компанию. Объект не
возражает и
безразличным движением плеча показывает на противоположный стул. В ожидании
заказа они сидят
молча, разглядывая проходящих дам в летних платьях, вдыхая разлитые в воздухе
ароматы духов.
Сыщик никуда не спешит - пусть все идет своим чередом. Но вот появляется
официант и спрашивает,
что им будет угодно. Черни заказывает виски со льдом, "Черное и белое", и
Синькин воспринимает это
как тайный намек: дескать, сейчас начнется самое интересное. Каков, однако! Это
ведь открытый вызов,
граничащий с глупостью. Да он просто помешанный. Ради симметрии Синькин
заказывает то же самое,
при этом поглядывая на своего визави. Никакой реакции. Взгляд Черни ничего не
выражает, эти
мертвые глаза словно говорят: "Не ищи скрытого смысла, ты все равно тут ничего
не найдешь".
В какой-то момент все же лед тронулся, и начинают они с обсуждения
достоинств разных сортов
виски. Одна тема сменяется другой, и вот уже они болтают о неудобствах летнего
сезона в Нью-Йорке,
об интерьерах отеля, об алгонкинских индейцах, которые когда-то населяли леса и
пустоши, огромную
территорию будущего мегаполиса. Синькин понемногу вживается в роль разбитного
хвастуна по имени
Сноу, страхового агента из Кеноши, штат Висконсин. Коси под дурачка, говорит
себе сыщик. Хоть он и
знает, кто я такой, не объявлять же об этом во всеуслышание. Будем играть в
прятки до конца.
Прикончив первую порцию виски, они заказывают по второй и по третьей,
обсудив разные
страховые случаи, затрагивают тему продолжительности жизни в зависимости от
профессии, и тут
реплика Черни резко разворачивает беседу в иное русло:
Ну, моя-то профессия у вас, я думаю, не слишком высоко котируется.
Да? простодушно вырывается у Синькина, не ожидающего подвоха. И чем же вы
занимаетесь?
Я частный детектив, в открытую говорит Черни, спокойно и невозмутимо, и
Синькин, точно
ошпаренный этой наглостью, готов плеснуть ему в физиономию свое виски.
Ух ты! быстро взяв себя в руки, восклицает он с притворным изумлением
простака. Частный
детектив, настоящий, ну надо же. То-то жена удивится. Я сижу в ресторане с
переодетым сыщиком! Да
она мне просто не поверит...
Я хочу сказать, перебивает его словоизлияния Черни, что мне отпущено,
вероятно, не так уж
много. По вашей статистике.
А хоть бы и так, с горячностью возражает Синькин. Зато сколько интересного!
Не все же небо
коптить. Да половина американцев отдали бы десять лет тихой жизни на пенсии,
чтобы только
поменяться с вами местами. Распутывать дела, решать интеллектуальные задачки,
соблазнять красивых
женщин, делать из злодеев дырявое решето... есть чему позавидовать!
Это всё киношники придумали. Настоящая работа детектива - довольно скучное
занятие.
В каждой профессии есть своя рутина. По крайней мере, в вашем деле долгое и
кропотливое
расследование непременно заканчивается какой-нибудь неожиданностью.
Иногда - да, но чаще - нет. Возьмите мое текущее дело. Я занимаюсь им уже
больше года, и
ничего скучнее нельзя себе представить. Порой мне кажется, что от скуки я схожу
с ума.
Как это?
Судите сами. Я должен наблюдать за человеком, самым что ни на есть
заурядным человеком, и
каждую неделю посылать об этом отчет. Всё. Наблюдать и писать отчеты. Больше ниче-го.
И что же тут ужасного?
А то, что ни черта не происходит. Он целыми днями сидит в своей комнате и
пишет. Есть от чего
свихнуться.
Может, он вас так заманивает в ловушку. Усыпит вашу бдительность, а потом
такое выкинет!
Сначала я тоже так думал. А теперь уверен: ничего не будет, никогда. Нутром
чую.
Обидно, сочувствует Синькин. Может, вам отказаться от этого дела?
Уже подумываю. Или вообще завязать со всем этим, заняться чем-нибудь
другим. Сменить
профессию. Пойти в страховые агенты или поступить в цирк.
Вот уж не думал, что такое бывает, качает головой Синькин. А почему вы
сейчас не наблюдаете за
своим подопечным? Разве вы не должны за ним следить?
Зачем? отвечает Черни вопросом на вопрос. В том-то все и дело. Я так долго
за ним наблюдал, что
успел изучить его лучше, чем самого себя. Мне достаточно о нем подумать, и я уже
все про него знаю:
где он, чем занимается. Я могу наблюдать за ним с закрытыми глазами.
И где же он сейчас?
Дома, где же еще. Сидит за столом и пишет.
О чем он пишет?
Точно не знаю, но догадываюсь. Думаю, о себе. Историю своей жизни. Это
единственно
возможный ответ. Другие варианты просто не проходят.
Тогда из-за чего весь сыр-бор?
Не знаю. Впервые в голосе Черни слышатся эмоциональные нотки.
Тогда все сводится к одному, правильно? Забыв о своей роли, Синькин смотрит
в упор на
собеседника. Он знает, что вы за ним наблюдаете?
Черни отворачивается, не в силах выдержать этого испытующего взгляда, голос
его дрогнул:
Конечно, знает. А как же? Должен знать, иначе все лишается смысла.
Почему?
Потому что я ему нужен, отвечает Черни, по-прежнему глядя в сторону. Как
постоянный
свидетель. Как доказательство того, что он существует.
По щеке Черни скатывается слеза. Синькину надо бы что-то сказать,
попытаться извлечь выгоду
из этой ситуации, но Черни вдруг встает и со словами, что ему надо позвонить,
поспешно выходит из
зала. Синькин ждет его десять или пятнадцать минут, уже зная, что напрасно
теряет время. Черни не
вернется. Разговор окончен, и сколько тут ни сиди, ничего уже не высидишь.
Расплатившись за выпивку, Синькин едет назад в Бруклин. Проходя по Оранжстрит,
он
поднимает глаза на темные окна Черни. Ничего, говорит он себе, скоро вернется.
Это еще не финал.
Самое веселое впереди. Шампанское будет литься рекой.
Дома Синькин ходит из стороны в сторону, обдумывая свои действия. Наконец
его подопечный
допустил ошибку - или это только так кажется? Хотя факты сопротивляются, он не
может отделаться
от ощущения, что все было подстроено: Черни его как будто подманил или заманил и
теперь
подталкивает к некой им задуманной развязке.
И все же совершен прорыв, впервые с начала этого "дела" он сдвинулся с
мертвой точки. В других
обстоятельствах Синькин отпраздновал бы эту маленькую победу, но нынче ему както
не до того. Ему
грустно, он чувствует себя опустошенным, разочарованным. Факты вещь упрямая, и
трудно отрицать,
что по большому счету он проигрывает: как ни крути, а в этом "деле" он тоже
жертва. Он подходит к
окну; в квартире напротив загорелся свет.
Он ложится на кровать и думает: гуд-бай, мистер Велик или как вас там! Нет
никакого Велика и не
было. И тут же: Черни, бедняга, тоска без биографии. Тяжелеют веки, наваливается
сон, а в голове: у
каждой вещи свой цвет, у всего, что мы видим и что мы трогаем, странно, да?
Чтобы не уснуть, он
начинает мысленно загибать пальцы. Начнем с синего. Синица, синяя птица.
Васильки и барвинки.
Синяя дымка над Нью-Йорком, синий отлив Тихого океана. Голубика. Посинеть от
холода или от
злости. Голубая орденская лента и голубая кровь. "Голубые" мальчики. Синева неба
и синева под
глазами. Синюшный младенец. Голубые горы. Синяя униформа полицейского. Синька.
Синькин.
Больше ничего не приходит на ум, и он берется за белый цвет. Белые чайки и
лебеди, журавли и
попугаи. Стены этой комнаты и постельное белье. Белая фата. Белые лилии, белая
акация, белые
хризантемы. Белый флаг капитуляции и белые траурные одежды индусов. Материнское
молоко и
отцовское семя. Зубы и белки глаз. Белуга и заяц-беляк. Белила. Белый дом.
"Белая смерть". Белый
танец и белое безмолвие. Без перехода он переключается на черный цвет.
Чернокнижники. Черный
рынок. Черная рука. Чернота ночи. "Черные пантеры". Черника и черная смородина.
Черная ворона и
черный воронок. Черная оспа. "Черный вторник". Черные дни. Чернуха. Чернец.
Чернильница. Черные
разводы туши. Черный мир слепого. В глазах чернеет, и, запутавшись в этом
лабиринте, он засыпает.
Ему снятся дела минувших дней. Среди ночи он просыпается, как от толчка, и снова
бороздит комнату с
мыслями о необходимости что-то срочно предпринять.
Поутру Синькин затевает новый маскарад. Испытанный трюк. Он в роли
разносчика. Следующие
два часа уходят на изменение внешности: лысина, усы, морщины у рта и мешки под
глазами.
Сидя перед маленьким зеркальцем, он гримируется, как опытный комедиант
перед выходом на
сцену. Двенадцатый час. Он берет чемоданчик со всевозможными щетками и выходит
на улицу.
Открыть замок парадной двери дома напротив - для него пара пустяков. Приятное
возбуждение, как в
старые добрые дни. Он поднимается по лестнице. Никаких силовых акций. Цель
визита - осмотреться,
оценить обстановку на будущее. Но эмоции захлестывают. Это ведь не просто
знакомство с жилищем,
это ощущение того, что ты "там", делишь с ним одно пространство, дышишь одним
воздухом. После
сегодняшнего дня ход событий станет необратимым. Сейчас откроется дверь, и Черни
поселится в нем
навеки.
Он стучит, дверь открывается, и вдруг исчезает всякая дистанция - мысль об
объекте и сам
объект сливаются воедино. На пороге стоит Черни, вооруженный авторучкой, он
производит вид
человека, застигнутого посреди работы, но его глаза говорят о том, что он ждал
Синькина и готов
услышать жесткую правду, более того, ему это до лампочки.
Синькин скороговоркой, показывая на чемоданчик, сообщает о щетках на
продажу, извиняется,
просит разрешения войти, всё на одном дыхании, с профессиональными ухватками
коммивояжера,
сотни раз апробированными. Черни спокойно его впускает. Он вроде бы не прочь
купить зубную щетку,
но Синькин уже впаривает ему щетку для волос и платяные щетки, язык мелет что
придется, отвлекает
хозяина от главного, а тем временем взгляд обшаривает комнату, фиксируя каждую
мелочь.
Комната, в общем, такая, какой он ее себе представлял, разве что еще более
аскетичная.
Совершенно голые стены - это неожиданность, он ожидал увидеть какие-то картинки,
пейзаж или
фотографию близкого человека, что-нибудь, способное оживить унылое однообразие.
Синькина давно
мучило любопытство, что он увидит и какой ключ к разгадке это ему даст, и только
сейчас, в виду
голых стен, до него доходит, что иначе и быть не могло. А в остальном - никаких
расхождений.
Именно такой он представлял себе эту монашескую келью: в одном углу аккуратно
заправленная
кровать, в другом кухонька, все чистенько, ни крошки. Посреди комнаты, ближе к
окну, деревянный
стол и такой же стул с жесткой спинкой. Карандаши, ручки, пишущая машинка. Бюро,
ночной столик,
лампа. Книжный шкаф с десятком книг: "Уолден", "Листья травы", "Дважды
рассказанные истории" и
еще несколько. Ни телефона, ни радио, ни журналов. На столе ровные стопки бумаги
- чистые,
исписанные от руки, отпечатанные на машинке. Сотни, может, тысячи страниц. Это
не жизнь, думает
про себя Синькин. Это черт знает что. Голый остров. Последнее пристанище перед
концом света.
Черни выбирает красную зубную щетку. Затем они переходят к платяным щеткам,
и Синькин на
себе демонстрирует их действие. Вам, человеку аккуратному, говорит он, без такой
не обойтись. До сих
пор как-то обходился, отвечает Черни. Тогда, может быть, щетку для волос? Они
смотрят образцы,
обсуждают формы и размеры, разные виды щетины и тому подобное. Дело-то, по сути,
уже сделано, но
Синькин продолжает по инерции, чтобы все было без дураков, даже если его усилия
пройдут
вхолостую. Черни оплачивает покупки, и, пока Синькин складывает свой чемоданчик,
он не может
удержаться от вопроса.
Вы писатель? Он показывает на письменный стол.
Да, отвечает Черни.
Большая книга, уважительно говорит Синькин.
Да, снова соглашается Черни. Я несколько лет над ней работаю.
И когда думаете закончить?
Скоро, следует задумчивый ответ. Это дело такое. Вроде пошел на коду - и
тут вдруг понимаешь,
что упустил важную вещь, приходится возвращаться назад. Я сплю и вижу, когда уже
поставлю точку.
Хорошо бы поскорее.
Надеюсь когда-нибудь прочесть, говорит Синькин.
Может быть, отзывается Черни. Но сначала я должен ее дописать. Иногда мне
кажется, что я до
этого дня не доживу.
Что мы знаем? Синькин философски кивает головой. Сегодня ты жив-здоров, а
завтра дашь дуба.
Все мы смертны.
Это уж точно, соглашается Черни. Все мы смертны.
Они стоят в дверях, и Синькина так и подмывает отпустить еще какое-нибудь
бессмысленное
замечание. Отчего бы не повалять дурака. Одновременно есть желание поиграть в
кошки-мышки,
показать, что ни одна мелочь не ускользнула от его внимания, ибо в глубине души
ему хочется дать
понять своему визави: я, Синькин, ничуть не глупее тебя и готов это доказать по
каждому пункту. Но,
удержавшись от соблазна, он вежливо благодарит хозяина за покупки и
откланивается. Вскоре
почившего в бозе торговца щетками выбрасывают в тот же мешок, где покоятся
останки Джимми
Розена. Больше маскарадные костюмы не понадобятся. Следующий шаг неизбежен, и
вопрос только в
том, чтобы выбрать подходящий момент.
Но через три дня, когда подвернется благоприятный случай, Синькин
смалодушничает.
В девять вечера Черни выходит из дома и исчезает за углом. Синькин
воспринимает это как
сигнал, как прямое приглашение к действию, хотя, конечно, это может быть и
ловушкой, и его, еще
минуту назад абсолютно уверенного в себе, можно сказать, раздувавшегося от
собственного всесилия, в
последний момент охватывает очередной приступ сомнений. С чего бы это он должен
вдруг довериться
Черни? Какие у него есть основания полагать, что они теперь по одну сторону
баррикад? Что такого
произошло, что он готов послушно следовать за дудочкой вчерашнего противника? И
тут же, с бухтыбарахты,
совсем другая мысль: уж не сбежал ли объект? Просто взял и слинял? От
этой возможности,
которую Синькин покрутил в голове и так и эдак, его начинает бить озноб, он
испытывает вместе ужас
и восторг, как раб, перед которым замаячила свобода. Он видит себя далеко
отсюда, в лесу,
размахивающего топором. Вольный как птица, сам себе хозяин. Он отстроит жизнь
заново, эмигрант,
пилигрим, первооткрыватель Нового Света. Этим все заканчивается. Едва успев
сделать несколько
шагов в девственном лесу, он понимает, что где-то рядом находится Черни,
прячется за деревьями,
крадется следом под прикрытием густых зарослей, ждет, когда он приляжет и
закроет глаза, чтобы
подкрасться и перерезать ему горло. Какой-то непреходящий кошмар. Если он не
разберется с Черни
прямо сейчас, этому не будет конца. Древние называли это роком, герой принимает
его как
неизбежность. Выбора нет, делать можно только то, что уже выбрано за тебя. Но
Синькин отказывается
это признавать. Он отвергает рок, сопротивляется, мучительно ищет выход. Не
потому ли, что понял:
да, надо мной навис рок, и сражаться с ним значит признать его, и говорить ему
"нет" значит сказать
ему "да". В конце концов Синькин приходит в чувство и осознает необходимость
действовать. Но это
вовсе не значит, что он не боится. Отныне вся его жизнь проходит под знаком
страха.
Драгоценное время упущено, и теперь надо бежать в отчаянной надежде, что
еще не все потеряно.
Вряд ли Черни скрылся, скорее притаился за углом и ждет подходящей минуты.
Синькин перебегает
улицу и, поднявшись на крыльцо дома напротив, ковыряется в замке парадной двери,
при этом нервно
озираясь. Проникнув внутрь, он поднимается на третий этаж. С квартирным замком
приходится
повозиться, хотя по идее нет ничего проще, даже для новичка раз плюнуть. Таким
неуклюжим может
быть лишь человек, не владеющий собой, теряющий контроль над ситуацией, и хотя
Синькин это
сознает, от него мало что зависит, остается надеяться, что мандраж сам собой
пройдет и руки
перестанут дрожать. Как бы не так. Едва он переступает порог, как в глазах у
него темнеет, такое
ощущение, будто ночь придавила его к земле, проникла во все поры, а голова
увеличилась, словно
накачанный воздухом шар, и вот-вот оторвется от тела и улетит. Он делает еще
шаг, другой и, потеряв
сознание, грохается оземь, как труп.
При падении его часы остановились, и, когда Синькин приходит в себя, ему
остается только
гадать, сколько же он был в отключке. Он медленно возвращается к жизни с
ощущением, что был здесь
раньше, быть может очень давно, и, когда он смотрит на развевающиеся занавески и
странные
хитросплетения теней на потолке, ему мерещится, будто он лежит в своей кроватке,
в далеком детстве,
не в силах уснуть из-за страшной летней духоты, и стоит ему напрячь слух, как он
услышит
родительские голоса в соседней комнате. Но уже через мгновение, почувствовав
тупую боль в затылке и
сильную тошноту, он вдруг осознает, где находится, и его снова охватывает
паника. Как пьяный,
пошатываясь, он встает, говоря себе, что надо уносить отсюда ноги, и чем скорее,
тем лучше. Он уже
хватается за дверную ручку, но, вспомнив, зачем пришел, достает из кармана
фонарик и включает
кнопку; световой луч, заметавшись по комнате, наконец утыкается в аккуратно
сложенную стопку
бумаги на краю стола. Не раздумывая, он подхватывает свободной рукой всю стопку
- "неважно,
сойдет для начала" - и направляется к выходу.
Вернувшись домой, Синькин наливает себе стакан бренди и садится на кровать.
Надо
успокоиться. Он вроде бы пьет понемногу, но вскоре приходится повторить. Паника
почти прошла,
осталось чувство стыда. Я все запорол
...Закладка в соц.сетях
