Жанр: Триллер
Славянский стилет
..., пропали священники из Московского Патриархата, несколько
человек. Вместе с охраной и самолётом. Улетели на какие-то переговоры - и с концами.
Выяснено, что тема переговоров, предположительно касалась Секретной конфессии и её
влияния в мире. Там серьёзные дела творятся, в Москве. А это говорит о том, что зараза
может перекинуться и сюда. Эта конфессия хоть и секретная, но в Киеве эти секреты
должны быть рассекречены! С этой минуты бросай все силы на поиски. Нам ещё не
хватало здесь международного терроризма! Петро, ты понял?
- Есть, пан генерал, - уныло проговорил полковник. Всё. Влип. - Все силы будут
брошены на поиски этих звездоносцев... Подкрепление будет?
- Да. СБУ даёт ещё десять человек.
- Это хорошо...
- Ну, Петро, давай... Не подведи меня! - Пип, пип, пип, пип...
Дубина положил трубку. Вызвал помощника.
- На десять вечера всеобщее собрание. Микола, отвечаешь лично - чтобы были до
одного человека.
И задумчиво стал глядеть в окно, закурив сигарету. Тринадцатиконечные звёзды,
связанные с Библией, разыскиваются при участии агентов СБУ? Эдакого Пётр Дубина
представить не мог и в похмельном сне. Что искать? Этих звёзд сколько-хочешь-конечных
лежит валом на всех барахольных прилавках по всем рынкам. И висят эти железяки на
всех бродягах в кожаных куртках. Или они тоже террористы из Секретной конфессии?
Опять зазвонил телефон.
- Дубина на проводе.
- Петро, я слышал, ты там какие-то звёзды ищешь? - проговорил басом прокурорский
голос.
- Ищу, Иван Григорьевич, - вздохнул полковник.
- У нас два свеженьких трупа выловили из Днепра. Похоже, что обоих задушили или
может сами повесились. На плече выколоты звёзды. И серп с молотом.
- Нет спасибо; это нам не подходит.
- Ну смотри. Меня просили тебе бодсобыть, если что. Советом.
- Спасибо, Иван Григорьевич...
- Вот я и подсобляю!
- Надо тринадцатиконечные.
- Ну, так они и есть тринадцатиконечные. Кругом размалёваны.
Полковник сильнеё прижал трубку телефона.
- Кругом? А сколько штук в круге? Сколько всего там звёзд?
- Погоди, сейчас посчитаю по фотографии... Так... Так... Тринадцать кажись... Да,
тринадцать.
- А серп и молот?
- Да то я пошутил...
- О, господи! Утоплённики мужчины?
- Нет, не бабы, молодые мужики, лет по тридцать. И, по моему, оба нерусские,
нехристи. Чеченцы или японцы. Или грузины или абхазы. Разберёшься, коли треба.
- Иван Григорьевич, я шлю людей!
- Шли, Петро, шли... Пусть поглядят на звёзды.
Трубку положили. У Дубины сразу мелькнула мысль-догадка: убрали гранатомётчика с
напарником. Серьёзные, видать, парни - эта конфессия! Столько народа использовать в
операции - и никаких следов, одни звёзды. А ты, Дубина, ищи эти следы. Ох, чёртовая
протекция... Но движение вверх пообещали реальное. В случае раскрытия. Намекнули,
точнее.
Полковник набрал по телефону номер и дал команду группе криминалистов выехать на
обследование задушенных утопленников. Может, что нибудь прорисуется? Плохо без
информаторов. Надо думать самому. Придётся как-то воздействовать на этого Хусейна.
По крайней мере, обеспечить круглосуточное наблюдение, прослушивание, отслеживание
факсов, электронной почты, поставить под наблюдение спутника мобильный телефон,
если разрешат... Штатные хакеры есть. Пусть залезут в файлы посольства. Расследованию
это не повредит и другого пути всё равно нет. К вечеру соберется вся информация по
чёрным джипам. Возможно, что-то проскочит там. И обязательно, сегодня же, опросить
Киевских специалистов по татуировкам. Выяснить, что они знают о тринадцатиконечной
звезде. Возможно, кто-то заказывал подобное украшение на теле.
Дубина стал воодушевляться - прорисовывался объём работы.
И не забыть, - сделал пометку в журнале, - дать в газеты объявления типа: "Ищу
пропавшее кольцо с тринадцатью звёздами". Поставим номероопределитель... Может кто
клюнет, примет за шифровку... И всех, кто позвонит - в наручники и в камеру! А как ещё
работать в таких условиях? Думай, Дубина, думай... Затянулся "Мальборо". Генералов
просто так не дают! А на пенсию увольняют за один день. Раз, - и нет Дубины,
полковника МВД. Ага! Вспомнил деталь... Немцы! Побитые на Подоле немцы не уехали
домой, а до сих пор находятся в Киеве. И они же проходят в списке имеющих чёрный
джип "Мерседес BRABUS G-500". Подол, чёрный джип, немецкая группа, стрельба из
пулемёта... Наводит на мысли? а, Дубина? Правда, такой же брабус имеют ещё около ста
коммерсантов и посольств. Но их не били на Подоле!
Надо поконкретнее отследить, чем эти люди занимаются в Киеве. Здесь вполне может
находится заветная ниточка, ведущая к раскрытию.
Полковник взял телефон и быстро стал набирать номер.
ГЛАВА 7. Курортный роман.
Ракетный дивизион, плывущий вдоль Черноморского побережья, и состоящий из пяти
установок "С-300ПК", притормозил на некоторое время в порту Батуми.
Команда, строго проинструктированная бдительным командиром, сошла на берег с
баржи, перевозившей засекреченный груз. Все в джинсовых шортах и чёрных очках. На
Чеченце была футболка с надписью на английском языке: "Уничтожаю рыжих!"
Разбрелись по городу под сенью деревьев, скрывающих небо сросшимися кронами.
Грязный городишко. Цыган - тьма. Грузин не видать.
Здесь, в Батуми, Чеченец и подцепил рыжую фото-корреспондентку из немецкого
журнала "Мир зверей НОМО", пишущем о мужской работе с оружием, наёмниках,
заложниках, политических провокаторах, самонаводящихся метательных ножах,
романтике стальных наручников и прочую чушь, на которую падки спрятавшиеся в
гаштетах и кастёлах бюргеры и их малолетние эмансипированные дочки.
Корреспондентка независимо бродила среди мусорных куч южного городка и искала
себе, наверное, приключений. Её завела футболка на операторе АРСН. Но тот
флегматично откинул диалог на эту тему заявив, что свой гардероб обсуждать не
собирается. Всё равно познакомились. После не слишком короткого монолога о сомой
себе, корреспондентка представилась: "Варя".
- А где фотографии? - меланхолично полюбопытствовал собеседник, поблескивая
чёрными стёклами "хамелеонов".
- Все уходят на спутник. - Она показала небольшое устройство с крошечной сетчатой
антенной цвета золота. Передатчик был в виде статуэтки Будды держащего золотой
зонтик. - Иначе нельзя, - добавила фоторепортёр. - Повесят на ближайшем дереве.
- А фотоаппарат? - полюбопытствовал Григорий. - Он бандура здоровенная. Где
фотоаппарат?
Варя показала перстень на руке с искусственным бриллиантом в качестве объектива.
Добавила:
- Пока всё чисто.
- Насиловали?
- Бог миловал. В такие переплёты не попадала.
- Попадёшь. - Григорий оглядел её сексапильную, стройную, невысокую фигуру.
- И давно ты маешься этой дурью?
Варвара была дочерью русских переселенцев, переехавших двадцать лет назад из
России в Абхазию; затем, зачем-то в Сванетию; оттуда спустились в Аджарию; а далее
черти попёрли их прямо в Нижнюю Саксонию, но только после Турции, Шри-Ланки,
Аргентины, Бразилии и Каймановых островов. Дочка родилась в нейтральных водах при
пересечении границ.
- Это моя первая настоящая работа, - сказала фотокорреспондента, не ответив на
вопрос Григория. - Ты мне поможешь? - спросила она его, с надеждой глядя в глаза.
- А с чего бы это?
- Ну, я же вижу, что ты русский переодетый военный.
- И как это ты видишь?
- У тебя на плече татуировка с ракетами. И буквы АРСН.
- Эх рыжая, нема на тебя гестапо. АРСН - это группа крови, возможно. А ракеты -
сейчас их везде валом. Мода такая. Чем я хуже?
- Мне можно тебя сфотографировать?
- Выбрось из головы эти шутки. Вон местных фотографируй. Цыганский табор
почивает на полянах Колхиды. Так и подпиши. - Григорий откинулся в кресле и стал
смотреть в небо.
Они сидели в небольшой харчевне, столики которой стояли на улице вдоль дороги, под
сенью южных деревьев на которых висели большие оранжевые плоды. Пили пиво.
- Ты что, здесь совсем одна? - спросил Варвару оператор.
- Я отстала от группы. - Помолчала. Негромко добавила:
- Или они убежали вперёд. Чёрт его знает, как работать в поле. Опыта нет. Пришлось
позаимствовать передатчик. Но ничего, им вышлют новый. Скорее всего. В конце концов,
поездку спонсирует мой отец.
- Да ну! Это же куча денжищь!
- Да, много. Но информация стоит ещё больше. Он так думает. Меня не пускал, чуть
было не закрыл в клинике неврастеников. Спрятал документы. Но у меня есть российский
паспорт и я говорю на пяти языках.
- На пяти языках? - удивился Чеченец.
- Русский, немецкий, арабский, испанский и латынь. Да, ещё английский, но это не в
счёт.
- А где же группа?
- Уже в Ираке. Но там давно все темы забиты. - Она отхлебнула пива, затянулась
сигаретой и прищурилась. - Ты мне поможешь? Я заплачу.
- Сколько?
- Много.
- Ну, ну... - снова откинулся в плетеном кресле. - Как бы слишком много не показалось.
- Я серьёзно... - Стала изучающе глядеть в глубину "хамелеонов". - ...Тайм из маней...
Мы договоримся, короче.
- Слышал однажды такие предложения. - Помолчал. - Про "маней" лучше спроси у
"Пинк Флойд". - Добавил: - А у тебя есть наличные деньги?
Рыжая затянулась сигаретой, расслаблено выпустила дым, пробежала глазами по
Григорию. Вытащила квадратный кусочек пластмассы.
- Вот платиновая кредитка. Номерные счета в голове. - Выкинула сигарету в кусты.
- Это что, деньги? - Оператор блестнул монолитом очков. - За такие деньги в этих
краях ты можешь только посмотреть на мою футболку. Или здесь неподалёку есть
банкоматы?
Рыжая безмятежно кинула карточку обратно в карман и ответила:
- Если сильно припрёт - обналичу. Секрет постурбанизма. Я валютный хакер.
- Хорошо, я поверил. Возможно. Покажи паспорт.
Собеседница вытащила документ и положила на столик, раскрыл его.
"Зиновьева Варвара Петровна", - прочел. "Место рождения - город Гагра, Абхазская
АССР".
- А где международный? Или их хакеры не делают?
- Сгорел. Я бежала из Абхазии.
Оператор еще осмотрел ее.
- Куда бежим?
- В Пакистан, по идейным соображениям. Паранжа есть. - Она вытащила из кармана и
убедительно показала Григорию комок чёрной тряпки.
- Пакистан светское государство, там лица не прячут, - молвил оператор. - Зато хорошо
обыскивают подозрительных посетителей. Смахивающих на фотокорреспондентов. Что
ты скажешь по поводу спутникового передатчика?
- Это обыкновенная статуэтка Будды с зонтиком. Пойдёт как личная вещь. Сувенир,
амулет, фетиш.
- Ты сможешь убедить таможню Пакистана, что спутниковый передатчик это амулет?
С понтом под зонтом... Да-а-а...
- Это подарок деда. Он буддист в седьмом колене и недавно реинкарнировался где-то в
дебрах Карачи. Его и ищу.
- А объектив на перстне?
- Не заметят.
- Ох, рыжая... Ждут тебя проблемы.
- С чего ты взял?
- Предчувствие.
Прошелестел лёгкий ветерок. На дорогу вышло стадо мулов с большими, обвисшими
ушами. Пробрело мимо, поглядывая на Варвару.
- Ты, наверное, сержант? - спросила собеседница, продолжая разглядывать оператора
АРСН и его футболку.
- Чего ты так решила? Он сунул руки в карманы шорт и стал в упор глядеть на неё. - Я
полковник, - проговорил. - Но это между нами. - И вытащил папиросу забитую коноплёй.
- Травку будешь?
Рыжая взяла папиросу, прикурила и глубоко затянулась, задерживая дым в лёгких.
Наркотик сквозь альвиолы быстро ушёл в кровь, а затем в мозг. Запила пивом и протянула
"косяк" оператору АРСН. Сказала:
- Ништяк "пластилин". Чистый "пакистан".
Григорий кивнул, втягивая в себя дым и прикрыв глаза. Подержал - выдохнул. Отпил
пива. Откинулся в кресле и передал папиросу рыжей. Та повторила манипуляцию.
"Косяк" закончился, сгенерировав всю дозу гашиша. Оператор швырнул бычок в кусты.
Принялись медленно пить пиво. Повело.
- Слушай, рыжая, - медленно начал оператор АРСН. - Ты мне прямо скажи, что тебе
нужно. - И замолчал. Рыжая вскоре ответила:
- Да ни черта мне не нужно.
Снова умолкли. Пролетел самолёт, едва не цепляя крыльями крыши домов. Из кабины
выглядывал усатый лётчик в чёрных очках и шлемофоне. Уставился на стройные ноги
фотокорреспондентки. Исчез за синагогой продолжая пялится назад.
- А я так понимаю, что тебе нужны фотографии, - вдумчиво молвил Григорий. - А
зачем тебе эти долбанные фотографии? А? Старушка несёт ведро патронов. Ну и что?
Пусть себе несёт. Наверное, нужно...
- Верно, пусть несёт, - медленно проговорила рыжая. - Мне её патроны не куда не
упираются. Пусть несёт.
Выпили ещё пива. Потом ещё. Подошёл бродячий павлин и стал клевать хлеб со стола.
Оператор схватил его за хвост, но тот вырвался.
- Да... Хорошо сидим. Хочешь, я возьму тебя с собой? Ну, в нашу командировку. Я же
полковник. - Григорий беспристрастно глядел на Варвару. Уточнил: - Я не один и мы
здесь проездом. Далеко едем. Ну, как?
- Хочу. Если не врёшь.
- Но будет условие...
- Спать?
- Нет, это всё мелочи. Фотокамеру свою и передатчик ты отдашь мне. Я их буду
выдавать тебе по мере надобности. Это и есть условие.
- Мне надо подумать. Без камеры и передатчика я пустое физическое тело. Да ещё и
женское... Варвара контактный человек, но не дура. Этого ей не хватает для сжатия
текста...
- Какого ещё текста? - Помолчал. - У нас у всех подписка о невыезде. - Добавил: - Из
рамок режима?
- Какого это режима?
- Информационного. И поэтому, если хочешь со мной в дельту Ганга...
- В дельту Ганга?! Хочу!..
- ...то ты будешь делать то, что тебе скажет полковник Загибайло.
- Буду!
- Ну и ладушки. Давай ещё по пиву. Что это оно у них здесь так лавровым листом прёт?
Через сутки секретный дивизион отплыл на своей барже в южном направлении.
На севере крошечного герцогства Люксенбург, в глубине лесного горного плато
возвышался старый замок, сохранившийся со времён первых крестовых походов. Толстые
стены древнего сооружения ощетинились сторожевыми видеокамерами и стволами
автоматических гранатомётов. Тепловизионные оптические сканеры днём и ночью
просматривали насквозь дикий лес, окруживший строение рыцарей - крестоносцев,
выискивая движение живого существа. По периметру каменной стены с узкими
бойницами протянулась невидимой паутиной стальная сетка, выставив во все стороны
острые углы и гудя от тока высокого напряжения. Геостационарный спутник, висящий в
нескольких тысячах километров над замком, давал возможность изучать весь
прилегающий район, контролировать передвижение транспорта и отдельных людей.
Эту информацию постоянно изучали в помещении охраны, анализируя компьютером,
ведя видеозапись, отслеживая даже следы крадущихся лисиц и бредущих по своим тропам
лосей, которые всё время бродят по замкнутому кругу.
В центральной башне замка, посередине круглой комнаты с узкими окнами, стоял
квадратный дубовый стол на невысоких ножках украшенных резьбой и два кресла в стиле
барокко. В углу светился камин. Огонь горел для души, а не для согревания воздуха.
Прошло достаточно много времени после бегства на аэростате из Японии. И вот герои
этой путанной истории встретились здесь, в старом замке тевтонских рыцарей, где до сих
пор ощущалась аура христианского исступления.
В кресле за столом сидел Бизон. Напротив него Философ. Стояла тишина и только
шелест собаки, передвигающейся по ковру, нарушал покой и магнетическое
потрескивание дров в глубине камина, обрамлённого витиеватой чугунной решеткой.
Собеседники начали издалека. С пары кружек фламандского пива. Медленно пили
пузырящийся напиток и молча глядели перед собой. Над камином весел большой экран.
Шла прямая трансляция торгов на Нью-Йоркской фондовой бирже. В верхней части
экрана медленно плывущей строкой шла аналогичная информация из Лондона,
Франкфурда на Майне, Токио и Москвы. Всё это были цифры, определяющие текущие
цены на множество товаров: нефть, алюминий, медь, палладий, золото, серебро, алмазы...
Список казался бесконечным. Для неопытного глаза. Отдельной строкой проползали
курсы основных мировых валют. Цифры время от времени менялись, вызывая очередное
оживление на биржевой площадке, по которой бегали взлохмаченные брокеры вскидывая
руки и семафоря азбукой глухонемых, сообщая коллегам о своих потенциальных
предложениях. Изменение цифр вызывало и гораздо более обширное экономическое
движение по всей планете посредством дракона под именем www который, собственно, и
влиял на эти цифры. Что же в этом процессе было первично, оставалось загадкой.
Все последние дни большая часть людей так называемого "золотого миллиарда"
раскладывали пасьянс из своих капиталов, охваченные неизлечимой лихорадкой сделать
деньги из ничего, сопровождающей любую финансовую смуту. Режимы ON LINE
развлекательного характера были забыты. Следили только за движением капиталов
вспоминая Маркса, Гейтса и Иисуса.
- Это надолго? - спросил Бизон у собеседника. - Как ты думаешь?
- Только начало, - ответил тот. - И я думаю надолго. Правда, если вмешается ещё одна
известная сторона, то всё закончится гораздо быстрее, чем многие думают.
- Ты говоришь о "Секретной конфессии" так, как будто это ядерная держава.
- Говорю так, как думаю. Я переслал тебе мой отчёт о работе проделанной в этом
направлении. Ты читал?
- Всё не прочтёшь. Просмотрел. У тебя специфическая терминология. Основные
аспекты я уловил.
- Это надо не просматривать, а анализировать. Виртуальные факты иногда более
реальны, чем реальные. В отчёте достаточно серьезная информация.
- Пока серьёзней этого, - указал на экран Бизон, - я ничего не вижу.
- Не доверяй особо зрению.
Замолчали и стали пить пиво, поглядывая на экран.
- Делёжка денег - старое зрелище. И не столь уж серьёзное, как кажется многим, -
вставил Философ. - Твоя машина АМ только набирает обороты, впереди слабо обозримое
будущее. Делить будут долго. - Отпил пива. Помолчал. Продолжил: - До серьёзного
конфликта дело не дойдёт, учитывая паритет США и России. Зоны влияния уже
поделены, делить нечего. Кроме того, что разделится само собой. Но есть нюансы...
- Смутное время... - Бизон взял в руки длинную кочергу и перевернул поленья в
камине. - Смутнее, чем мы предполагали.
- Не мы, а вы. Начинается столетняя мышиная возня под прекрытием плутониевых
боеголовок. Смутное время... По моему всё достаточно ясно.
- Дело ясное, что дело тёмное...
- Посмотри за окно - ветер и мелкий дождь, а должно быть сухо, солнечно и жарко.
Неразбериха везде и всегда. Это порядок вещей.
- Ну, ну... Ты посмотри на биржу.
- А что биржа? Это разминка.
- Хороша разминочка. Я не знаю куда деть деньги. "Славянский бизон" превратился в
слона стоящего посреди стан мосек. И шагнуть нельзя, сразу с сотню раздавишь. Я сейчас
снимаю стресс, а там, за окном, - он указал на экран, - за это время всё может измениться
так, что вернусь не туда откуда пришел. Исполнительные директора не готовы работать в
таком масштабе. Сгорают как мотыльки на костре.
- Это ещё не стало известно об открытии управляемого холодного ядерного синтеза.
Тебе что не доложили? - спросил Философ, кинув взгляд на удивлённого Бизона. - А ты
говоришь ну, ну... Да, да! Это разминка! Холодный ядерный синтез - не расшифровывание
закарлючек Древней Месопотамии. Это смерть угольной и нефтедобывающей
промышленности планеты. Тебе просто ещё не сообщили, - добавил Философ. -
Перестраховываются, прогоняют технологию поэтапно.
- Я не знал о разработке управляемого синтеза, - ошеломлённо проговорил Бизон. - Ты
прав, это будет очередной сверхшок. Мне начинает казаться, что мы открыли ящик
Пандоры.
- Не мы, а вы. Уважаемый коллега.
- В этот момент зазвонил телефон. Взяв трубку, Бизон несколько минут разговаривал,
делая пометки в рабочем журнале. Положил телефон.
- Прототип будет изготовлен через неделю. Ничего особенного, кроме катализатора
запуска. Опять мистика.
- Почему тебе не нравится это слово. Вполне технический термин. И в чём мистика?
- Алгоритм последовательности физико-химических реакций основан на
конфигурации генома Мерилин.
- Вот это да! Впрочем, чему удивляться. Было бы странно, если бы возникла
необходимость в геноме Папы Римского. Теперь Маша может спокойно патентовать свой
генетический код, или ты предъявишь авторские права. Следует рассматривать его как
частную собственность. Что может быть большей частной собственностью, чем
собственный геном?
- Ты прав. В этом случае не поможет и дивизия адвокатов.
Бизон встал с кресла и прошёлся вдоль камина, переступив через собаку. Продолжил:
- Теоретически установка энергоблока на основе холодного синтеза может поместится
под капотом автомобиля. Это даже не придел минимизации объёма. Атомоход "Мерседес
- Бенц". А? Каково? Одна заправка на пробег в пять миллионов километров! Мы поставим
на колени "Бритиш Петралиум". Да что там! "Райал датч-шелл груп"! "Дженерал
моторс"! Все упадут как коллосы на глиняных ногах. Тем более, что они уже на
полусогнутых. - Бизон налил себе ещё пива. - Надо искать директоров. Это проблема. А
ведь раньше и не подумал бы. Тебе, конечно, сообщил эту новость Музыкант?
Философ кивнул. Уточнил:
- Он не спешил тебя тревожить, пока не будет 100 % ясности. Мне сообщил для
контроля утечки информации. В прессу нельзя позволить просочиться даже словам
"холодный синтез".
Музыкант исполнял должность координатора нескольких групп, работающих с
машиной АМ. Где они находились, знал только он и Бизон. Вся связь шла через спутник.
Пиле www уже никто не доверял.
Бизон допил пиво и взял в руки сигару к которым, неожиданно для себя, пристрастился
за последний месяц с подачи Катаями и его "Беломор-Канала". Обрезал кончик, щёлкнул
зажигалкой, прикурил, пустил облако дыма...
- Конец синекуре Персидского залива, - проговорил. - Придётся теперь работать и
думать как жить. А привыкли - хорошо! Станут гнать из нефти водку. Нет, арабы влипли.
- Верно, влипли. И не только арабы, - согласился собеседник. - Не спеши сообщать об
этой разработке федеральному представителю. Холодный синтез - это монстр.
Хорошенько подумай, как выпустить этого зверя на волю, чтобы он не перегрыз
намордник и не сбежал, начав размножаться самостоятельно.
- Да, ты прав. Его обратно не загонишь. Что ты там намекал на угрозы со стороны
конфессии? По моему тут есть связь.
- Я не намекал, я сказал, что это очень серьезно и надо изучить отчёт. Есть свежая,
более оперативная информация. - Философ терпеливо глядел на собеседника.
- Любопытно, что там могут сделать какие-то попы...
- Это не попы.
- ... в этом вавилонском столкновении, когда все в полной боевой и нацелены друг на
друга.
- Вот это и есть проблема. Как там говорил классик эпохи раннего терроризма? Из
искры возгорится пламя! Коля, это будет конкретное пламя, поверь.
- Ты хочешь сказать, что х-конфессия в состоянии спровоцировать ядерный удар? Не
смеши удодов...
- Это её звёздный час.
- ... им и так тоскливо. На данный момент ситуация такова, что даже если в Нью-Йорке
Эмлайр Стейт Билдинг обвалится от подрыва, а в Санкт-Петербурге Петродворец от атаки
с воздуха...
- Ох, Коля... Не те уже попы, совсем не те...
- ... то в результате Вашингтон и Москва обсудят по телефону утреннее меню и
пожелают друг другу спокойной ночи. И всё. "Аль-Канада" отличное успокоительное
средство. Нервных давно отпустили на пенсию.
- ... и нервы тут совсем не причём. Всё произойдёт спокойно.
- Для серьезной провокации надо несколько реальных ядерных боеголовок
прилетевших из стратосферы и сработавших. Вот только тогда что нибудь произойдет.
Сумасшедших сейчас нет...
- Ещё сколько. Ты просто расслабился...
- ... но это почти невозможно. Вернее - невозможно.
Помолчали
- А ядерные чемоданчики? - полюбопытствовал Философ.
- Никто до сих пор не знает, есть ли они наверняка в природе. Ну, и - маленькая
мощность. Меньше килотонны. Никто не поверит, что это не провокация, а боевой удар.
Все всё понимают и ждут подобных фокусов. Над Северной Кореей установили
геостационарный спутник слежения. Вывели на орбиту именно из-за Пхеньяна.
Стоимость - больше миллиарда долларов, новейшая разработка. Приостановили крупный
коммерческий проект и Пентагон забрал спутник. Конфисковал и выдал расписку.
Знакомо?
- Молодцы американцы. Соображают, как запрячь лошадей. Правда, нет ума
сообразить куда их направить. Пхеньян тут не при чём. Ядерные ракеты есть у хконфессии,
а вот этого никто, почти, не помнит.
- У конфессии ядерное вооружение? Почему никто не помнит?
- Потому, что не знает. А если и знает - забыл, приснилось, померещилось... Спросоня
изменил цифры в компьютере - и все изделия на месте. Граница на замке. - Философ стал
разглядывать бокал из под пива. Поставил на стол. - Вот так, брат миллиардер. Работа
головы - сложная штука.
Бизон внимательно поглядел на собеседника, вынул изо рта сигарету, пустил клуб
дыма и сказал.
- А ну, давай Вова, уточни мне детали этой самой, секретной конфессии.
- Понимаешь, начинать-то надо издалека...
- Давай, давай...
- ... и терпения у тебя может не хватить. Тут уж...
- ... хватит терпения, Вова. Ты рассказывай.
- ... не обессудь. Верить не верить - твоё право...
- Угуммм... - пустил дым сигары.
- ... но недоверие не освобождает от проблем.
- Я понимаю.
В камне затрещало пылавшее полено. За окном завывал ветер и гнал низкие, тёмные
облака. Моросил дождь, постукивая по стёклам мелкой дробью. Темнело.
- Всё началось, как и всегда, с женщины, - молвил Философ.
- Ага... - откинулся в кресле Бизон.
- Жил очень давно, задолго до Моисея и Соломона, некий пророк. Составитель текстов
из которых выходили вроде как книги. Тексты эти он записывал по принципу - что вижу,
то и пишу. Сынишка у этого писателя имелся - Муфусаил. Говорят, шустрый паренёк был.
Но это отдельная история. А папу его, - составителя дневников, - звали Енох,
Упоминается, кстати, у Моисея в Бытии (v.18. - 24). Так вот, однажды этот самый Енох
сделал в своих дневниках некий отчёт о поведении так называемых наблюдателей, то
есть, вроде бы, ангелов, находящихся одно время среди людей. Спустились они с горы
Хермон, в районе Сирии. Как попали на гору, Енох не уточняет. Спустились, чтобы
ко
...Закладка в соц.сетях
