Жанр: Электронное издание
Holmog02
...ой признался я.
- Что надо?
- Не знаю... - Признаться, я немного растерялся. - Ну, супы быстрорастворимые,
штук десять, колбасы, булки, масла... Сахар кончается.
- Язву заработаешь.
- Уже.
- Плохо. Сколько тебе? Двадцать пять?
- Двадцать три.
- Вдвойне плохо. Где тут ближайший магазин?
- Налево через дорогу будет супермаркет. Но там дорого. Сейчас, минутку...
Я зашел в комнату, взял с трюмо бумажник, вытащил оттуда две сотенные купюры и
вернулся на кухню.
- Вот... - Я протянул деньги Денисову. - Надеюсь, хватит...
- Убери. - Резко сказал он, поднимаясь на ноги. - Вернусь через пятнадцать
минут. Два коротких один длинный, помнишь?
- Конечно, помню. Да, Денис Вениаминович... - Я отчего-то смутился. - Сигарет бы...
- Будут тебе сигареты.
- Значит, так, - Денисов деловито выкладывал на стол пельмени, макароны,
сгущенку и полуфабрикаты котлет, сверху, гордо сияя желтыми боками, лег блок
"Кэмела" - картошку почистить сумеешь?
- Обижаете, - отозвался я, оторопело разглядывая неторопливо растущую на столе
гору продуктов: к макаронам и котлетам прибавился килограммовый мешок отборного
картофеля, сметана и два замороженных куриных окорока. Сам я редко позволял себе
такие разносолы, предпочитая пищу, которую не нужно готовить.
- Дверь закрой покрепче и никому не отпирай, если мне нужно будет придти, я
позвоню. На улицу не высовывайся, в Глубину - тем более. Вот тебе номер моего
мобильника, на всякий случай. Все, вечером отзвонюсь.
Он протянул мне белый листок картона, на котором значилась только фамилия и
номер телефона.
- Спасибо, Денис Вениаминович.
- Не за что. Закрой за мной.
Заперев входную дверь на все возможные засовы, я отправился в комнату. Бессонная
ночь сказалась усталостью и головной болью, но спать уже не хотелось. Запустив
компьютер, я несколько раз разложил "пасьянс-косынку", затем загрузил
"биоконструктор" и принялся рисовать себе новое тело, просто так, от нечего
делать. Не рисовалось: на экране медленно появлялся кряжистый сутулый мужик со
злым, каким-то осунувшимся и болезненным лицом. Я стер файл не сохраняя. Писать
тем более не хотелось. С какой-то отстраненной грустью я подумал о том, что
вскоре меня опять ждет неприятный разговор с редактором на повышенных тонах. Ну
и пусть.
Щелкнув мышью, я запустил почтовую программу, терпеливо дожидаясь писка
соединяющегося модема, закурил сигарету. В почтовом ящике оказалось три письма:
очередная рекламная ерунда от какой-то "службы информационной рассылки",
автоматическое напоминание провайдерского сервера о необходимости вовремя
оплачивать доступ в интернет с сообщением о том, что в ближайшее время будут
введены в строй четыре новые многоканальные линии... Третье письмо, скромно
подписанное "Клиент", заставило меня внутренне напрячься.
Даже не взглянув на обратный адрес, я дважды щелкнул курсором по маленькому
изображению желтого конверта, разворачивая послание во весь экран. "Хорошо.
Ресторан "Заоблачный", Диптаун, проспект Свободы, 23. В 10.30 по Москве. Не
опаздывайте". Я мельком взглянул на крошечные часы, неторопливо отсчитывающие
секунды в панели задач "Виндоуз Оффис". 10:06. Сомнения длились несколько
мгновений.
Второго такого случая не представится.
Значит, другого выхода нет.
Рывком поднявшись со стула, я принялся торопливо натягивать виртуальный костюм.
Едва закрепив на подбородке "липучку" виртуального шлема и вставив в укрепленный
на его поверхности разъем аудиокабель, я вновь уселся за клавиатуру.
- Виктор, погружение. Личность номер два, "Студент".
- Выполняю, Владислав.
Калейдоскопический водоворот.
Стремительное падение в неизвестность.
Легкое головокружение.
Глубина.
0А
Этим входом я не пользовался уже довольно давно. Берег его как резервный
вариант, оставлял про запас, на всякий случай. До последнего момента я
сомневался, не удалили ли владельцы сервера мою учетную запись, не стерли ли
регистрационную информацию из банка данных дешевой и малоизвестной службы
публичного доступа в Диптаун.
Не стерли. Крошечная комната, зеркало на стене, стол, кровать, компьютер. Все
предметы обстановки стандартные, плохо детализированные, серийного производства.
Здесь большего и не требуется.
Подхожу к зеркалу, придирчиво осматриваю свое отражение в серебристом стекле. На
меня смотрит невысокий, узкоплечий парнишка-подросток лет шестнадцати на вид, с
симпатичным, хорошо прорисованным, но неброским лицом, пепельные волосы уложены
в аккуратный пробор. Джемпер, брюки, светлый пиджак. Студент-первокурсник
провинциального университета.
Я знаю цену этой худощавой, тонкой фигуре.
Тело проектировалось таким образом, что этот хрупкий, сопливый паренек мог легко
перебросить через себя стопятидесятикилограммового мускулистого мужика. В
описание проекта виртуального образа, который я кропотливо создавал с помощью
"биоконстуктора" несколько недель подряд, были заложены макросы высокой
подвижности, выносливости и знание нескольких видов боевых единоборств.
Банальность, но ничего лучшего в скромном ассортименте программы просто не
нашлось. Внешность обманчива: хрупкого мальчишку-подростка вряд ли кто-то станет
принимать всерьез. Косность человеческой психики. В свое время я прошел в этом
теле двадцать уровней "Лабиринта Смерти": парень исправно тащил на себе тяжелую
неудобную броню и легко управлялся с громоздким огнеметом. Стыдно признаться:
тогда я создавал это тело специально для "Лабиринта". Сейчас мне это кажется
смешным.
Будем надеяться, время было потрачено не зря.
Выхожу в узкий полутемный коридор и запираю дверь на сам собой обнаружившийся в
кармане пиджака ключ. Обшарпанная лестница наводит на невеселые мысли о
частичной схожести двух миров, воображение услужливо заставляет меня морщиться
от едва ощутимого запаха подвальной сырости и кошачьей мочи.
Рывком открываю дверь, в лицо бьет порыв свежего, прохладного ветра.
Зажмурившись от слепящего глаза солнца, делаю шаг к тротуару, в надежде поймать
такси.
Все-таки отсутствие сна и физическая усталость сделали свое дело, мои движения
стали вялыми, реакции притупились. Иначе я успел бы отпрыгнуть прочь.
Стремительно выруливший на тротуар "Понтиак" боднул меня в живот, голова разбила
лобовое стекло напротив темного силуэта водителя, плеснула кровь, чудовищной
силы удар отбросил меня на асфальт. Напоследок я услышал хруст ломающихся ребер,
когда сверкающее никелем колесо отъезжающей машины переехало мое тело.
Глупо.
Я смотрю на распростертую в луже крови бесформенную фигуру. На экранчиках
виртуального шлема застывшая картинка сделалась условной, контрастной,
мультяшной. Более чем глупо. Если они смогли вычислить меня в реальном мире,
наверняка они догадываются о моих способностях дайвера. Да и на простого жителя
Диптауна такая смерть вряд ли оказала бы более сильное воздействие, нежели
простое раздражение. Тогда - зачем? Предупреждение? О чем? Или - все-таки не
они?
Интересно другое: всем транспортом в виртуальном мегаполисе заведует "диппроводник"
и случаи наездов на пешеходов здесь практически исключены: программы
этой компании работают четко и слажено. Неужели кто-то сумел вмешаться в
деятельность "дип-проводника"? Что-то не вяжется. Есть в последовательности
событий какая-то логическая нестыковка.
Одни вопросы. Сплошные вопросы и ни одного ответа. Хотя ответ на один из
вопросов я могу попытаться получить прямо сейчас.
- Виктор, повторное погружение. - Командую я.
Цветная воронка застилает сознание пьянящей пеленой.
Смуглый темноволосый мужчина в скромном, но аккуратном деловом костюме, с узким,
немного восточным лицом, пристально рассматривает меня с другого конца стола. Я
терпеливо выдерживаю взгляд.
- Здравствуйте, дайвер.
- Здравствуйте... Клиент.
Собеседник неторопливо кивает. Называться любым, даже вымышленным именем он явно
не намерен. Что же, ладно.
- Я представлял вас несколько... другим. - Осторожно говорит он.
Пожимаю плечами, давая собеседнику понять, что ему в любом случае придется
принимать меня таким, каков я есть. Тот остается невозмутим.
- О чем вы хотели говорить?
В его подчеркнуто-вежливом тоне звучит тщательно скрываемое, но все же едва
заметное легкое превосходство. Подсознательное психологическое превосходство
зрелого человека, общающегося с подростком, и вынужденного в силу обстоятельств
беседовать с ним на равных. Хорошо это, или плохо, я пока еще не решил.
- Об улице Первых Дизайнеров. - Отвечаю я.
- С ней что-то не так? - Он вопросительно приподнимает бровь.
- Не валяйте дурака. Вы в курсе.
Клиент молчит, изучающе разглядывая меня. Я начинаю неторопливо листать меню. За
высокими, порядка десяти метров, стеклянными стенами неторопливо проплывают
облака: ресторан "Заоблачный" расположен на вершине узкой стрельчатой башни,
вздымающейся над поверхностью виртуального города на полукилометровую высоту.
Внизу расстилается завораживающей, головокружительной панорамой сверкающий
миллиардами разноцветных огней Диптаун, над ним, насколько хватает глаз -
нежное, едва тронутое золотистой краской заката небо. Посетителей немного, в это
время ресторан почти всегда пустует.
- Я полагал, вы знаете об этом инциденте больше меня. - Говорит наконец он. -
Это была одна из причин, по которым я согласился на встречу.
- Вы ошиблись. Могу я поинтересоваться остальными причинами?
- Хотелось взглянуть на живого дайвера.
Не могу удержаться от скептической ухмылки.
- Иными словами, к упомянутым событиям вы никоим образом не причастны...
Человек, называющий себя Клиентом, отрицательно качает головой.
- Дайверы всегда старались держаться в тени, - вкрадчиво произносит мой
собеседник, - они всеми силами таятся от людей...
Интересно. Выходит, дайверы - не люди?
- У них есть на то веские причины. - Стараясь скрыть легкое раздражение, отвечаю
я.
- Понимаю. И тем не менее... Вы любите "кока-колу"?
- Нет.
- А я люблю. Здесь ее не подают.
Понятно. Уважаемый Клиент относится с легким недоверием к щуплому, худосочному
мальчишке, объявляющему себя дайвером. Не может поверить до конца в то, что я
именно тот, за кого себя выдаю...
Облака за окном неторопливо разбиваются о стекло призрачным туманом, белесым
миражом, рассеивающимся от соприкосновения с льющимся из-за невидимой преграды
мягким желтоватым светом. Чужие миражи моего нарисованного мира.
Раз. Этот мир - мираж. Я не в нем. Он - не во мне. Сознание начинает медленно
ощущать оставленное за фантомной пеленой тело. Два. Проснуться. Пробудиться.
Сбросить калейдоскопические путы дип-программы. Разбить мираж на мелкие,
сверкающие всеми цветами радуги осколки. Три.
Нащупав мышь, быстро перелистываю на экране страницы каталога всевозможных
аксессуаров. Ага, вот оно. "Кока-кола", говоришь? Пусть будет "Кока-кола".
- Погружение.
Калейдоскопический вихрь, затягивающий в свое голодное чрево неосторожного
пловца.
Бесконечное падение.
Глубина.
- Клиент всегда прав. - Я протягиваю ему небольшую пластиковую бутылку с темнокрасным
напитком. Мужчина чуть улыбается, оценив шутку.
- Информация за информацию.
- Если это будет в моих силах.
- Я в этом уверен.
- Хорошо.
- Некая организация... - Он замолкает на несколько секунд, тщательно подбирая
слова. - Некая организация весьма заинтересована в зарубежных разработках,
направленных на обеспечение удаленного контроля за различными вычислительными
системами, в том числе - из виртуального пространства. Другая организация крайне
заинтересована в том, чтобы эти разработки не попали в руки конкурентов. Это
все, что я могу вам сказать.
- Не густо.
- Этого достаточно.
- Хорошо. Насколько могущественна эта организация?
- Она обладает достаточным влиянием.
- Достаточным для того, чтобы без малейших следов уничтожить целый квартал
Диптауна?
- Сомневаюсь.
- Тогда я ничего не понимаю.
- Поверьте, я тоже. - Клиент, улыбаясь, разводит руками.
- Мне бы хотелось... - После непродолжительной паузы начинает он, но замолкает,
пристально всматриваясь в меня, как бы взвешивая в уме все "за" и "против". -
Мне бы хотелось, чтобы вы попытались разобраться с этим вопросом. В меру ваших
сил.
- Зачем?
- Будем считать это любопытством. - Улыбается он. - Любопытством, подкрепленным
небольшим вознаграждением.
- Вы пытаетесь нанять меня на работу?
- Почему бы нет?
- И каково же будет вознаграждение?
- Я могу расценивать ваш вопрос, как согласие к сотрудничеству?
Теперь уже я внимательно всматриваюсь в лицо своего собеседника. Он безмятежно
улыбается, "Кока-кола" стоит на столе чуть в стороне, он даже не притронулся к
бутылке.
- Вряд ли это возможно.
- Почему?
- Я слишком высоко ценю свою жизнь.
- Простите?
- Вчера меня пытались убить.
- В виртуальности?
- Нет.
Улыбка пропадает с его лица, он тянется к "Кока-коле", но вместо того, чтобы
открутить пробку, начинает нервно теребить бутылку в руках.
- Поверьте, я искренне вам сочувствую. И тем не менее, мое предложение остается
в силе.
- Кажется, вы упоминали о вознаграждении...
- Назовите цену.
- Я бы хотел услышать ее от вас. - Улыбаюсь в ответ я. Интересно, во сколько он
оценит мою жизнь? Десять тысяч? Двадцать? Сто?
- Хорошо. Скажем, пятьсот тысяч долларов. В случае успешного завершения вашего
мероприятия.
Ого! Любопытно, кто он такой на самом деле? Миллионер? Владелец нефтяного
концерна? Хозяин крупной корпорации?
- А в случае провала вы обещаете мне роскошные похороны...
- Мне крайне импонирует ваше чувство юмора... Э-э-э... дайвер.
- Я не могу дать вам никаких гарантий.
- Понимаю. - Он протягивает мне через стол небольшую визитку. На ней - только
семизначный номер виртуального пейджера. И больше ничего. Конспиратор...
- Буду рад, если вы свяжетесь со мной, когда у вас появится новая информация. -
Вновь улыбаясь, говорит он. - Могу я поинтересоваться номером вашей кредитной
карты для выплаты небольшого аван...
- Нет.
- Жаль. - Он снова пристально смотрит на меня. - Я не могу сейчас заплатить вам
наличными.
- Этого и не требуется.
Я поднимаюсь с места, собираясь уходить, протягиваю ему руку для прощания. Он
поднимается следом за мной.
- Было приятно пообщаться с вами.
- Взаимно.
Он крепко пожимает мою ладонь.
- Э-э-э... Простите, кажется, мы договаривались о небольшом обмене информацией... -
Бросает он мне в след. Я оборачиваюсь.
- Слушаю вас.
- Как вы стали дайвером?
Клиент испытующе смотрит мне в лицо. По-моему, ему действительно любопытно. Что
же, так или иначе я ничего не теряю.
- Язва желудка. Приступ в Глубине. Сильная боль. Мне удалось вынырнуть.
Еще мгновение его цепкие глаза не отпускают мой взгляд, затем он медленно кивает
головой.
- Спасибо. Желаю вам здоровья.
Криво усмехнувшись, я поворачиваюсь к своему собеседнику спиной и неторопливо
направляюсь к ведущим в подножие башни шахтам скоростных лифтов. Кажется, он все
еще смотрит мне вслед.
Усталость постепенно сковывает мое сознание, кажется, что черепная коробка
залита изнутри расплавленным свинцом. Именно поэтому я решил пройтись по
проспекту Свободы пешком - в такси меня непременно сморило бы в сон. Может,
выйти из Глубины? Разорвать виртуальный канал, сымитировав сработавший на моем
компьютере таймер? Да, наверное, так будет лучше...
- Тормозни.
Я оборачиваюсь: рядом со мной идет высокая стройная блондинка в рельефно
обтягивающей красивую грудь блузке и коротких шортах, на плече болтается
маленькая дамская сумочка. Девушка старается выровнять шаг, пытаясь попасть в
ногу. Удивляться уже нет сил.
- Ты кто? - Грубовато спрашиваю я.
- Не важно. Надо поговорить.
- О чем?
- О тебе.
- Не о чем нам с тобой разговаривать...
- Как хочешь.
Девушка резко замедляет шаг, извлекая что-то из сумочки. Я едва успеваю
сообразить, что происходит.
Раздается выстрел. Второй. Третий.
Я ощущаю затылком сильный удар об асфальт, воспаленный мозг реагирует на него
нестерпимой болью. Небо сворачивается в яркую точку, невыносимое сияние которой
ослепляет меня...
0B
Тихое гудение системного блока успокаивающе действует на нервы, на экранах
виртуального шлема - непроглядная чернота. Монитор также черен и пуст. Нажимаю
"ресет" и, дождавшись сообщения BIOS об успешном включении машины, пытаюсь
заново определить диски. Винчестеров в системе нет. Виктор мертв.
Я слава Богу, жив. В Глубине можно убить только компьютер.
Вполголоса матюгнувшись, выключаю питание машины и, стянув виртуальный костюм,
заваливаюсь на диван. Сон приходит мгновенно.
Мирный морской прибой устало шелестит у моих ног, теплая вода осторожно касается
ступней, словно боясь ранить. Небо чистое, но в воздухе неощутимо носится
тревожное дыхание близкой грозы. Чайки, с тоскливым клёканьем кувыркаясь над
волнами в каком-то мистическом танце, едва касаются крыльями темно-зеленой воды,
взметая невесомую белую пену. Неожиданный порыв ветра толкает меня в грудь,
приносит свежий запах моря и дождя. Я едва не задыхаюсь от этого прохладного
дуновения.
- Хорошо, что ты пришел.
Голос, звучащий за моей спиной, мне не знаком, и я с удивлением осознаю, что
ощущал чье-то теплое, отстраненное присутствие с первых мгновений моего
пребывания на этом пляже.
- Пожалуйста, не оборачивайся. - Тихо говорит голос.
Я молчаливо соглашаюсь, вглядываясь в янтарно-зеленый горизонт. Темнеющие небеса
безжалостно рассекают уходящие в бесконечность янтарные лучи падающего за
призрачную черту морской глади солнца. Оно застыло в этом вечном падении,
опустив в темную воду лишь нижний край сверкающего золотистого диска. Теперь я
могу смотреть на него не жмурясь, горячий свет больше не ослепляет меня.
- Что это? - Спрашиваю я.
- Это мираж. - Раздается за моей спиной.
- Твой?
- Нет. Ничей. Он сам по себе.
Я беззвучно киваю, наблюдая за медленным танцем чаек над изумрудными волнами.
Тот, кто стоит за моей спиной, тоже смотрит на воду и молчит. Он не ждет от меня
никаких слов.
- Не стоит разбивать миражи. - Шепотом говорю я.
И мир - море, перламутровое небо, чайки - меркнет передо мной, тает невесомым
туманом, стремительно рассеиваясь в пустоте.
Вместо него остается лишь чернота.
Которую разрывает на части треньканье стоящего на столе телефона.
За окнами уже темно. Вечер? Ночь? Утро? Едва не свернув аппарат на пол, поднимаю
трубку.
- Жив? - Раздается на том конце провода бодрый баритон.
- Да... Здравствуйте, Денис Вениаминович.
- Ну, здравствуй.
- Как... там? - Спрашиваю я, с трудом ворочая непослушным спросонья языком.
- Пока никак.
- А Олег? Что-нибудь известно?
- Ничего.
Я безуспешно пытаюсь разлепить свинцовые веки.
- Быстро только кошки родятся. - Успокаивает меня Денисов. - Ты курицу пожарил?
- Нет... Не успел еще...
- Разгильдяй. Давай, трудись, жизнь еще не кончается. Завтра перезвоню.
С этими словами он обрывает связь.
Усилием воли стараясь оторвать голову от подушки, набираю номер Олегатора.
Может, все-таки дома?
Никто не берет трубку.
Поставив телефон обратно на стол, закрываю глаза и снова засыпаю. На этот раз
без сновидений.
- Идиот!
Таким раздраженным я Денисова не видел еще никогда.
- Дайвер хренов! Кем ты себя возомнил? Если тебе говорят не соваться в Глубину,
значит, соваться туда тебе нельзя. Ты понимаешь?
- Да, Денис Вениаминович. - Смущенно отвечаю я. Рядом с этим человеком я отчегото
всегда ощущаю себя ребенком. Сейчас я испытываю крайнюю неловкость и
неудобство: сам позвонил, попросил о помощи и не выполняю данных мне указаний.
Свинья, одним словом.
- Да ни хрена ты не понимаешь... - Устало говорит он. - Понимал бы - делал что
говорят. Черт, ты хоть представляешь себе, какой опасности ты себя подвергал?
- В Глубине?
- Нет, ты точно дурак. Зациклился на своей Глубине, как...
Он машет рукой, даже не пытаясь подобрать нужного слова. С силой придавливает
окурок в пепельнице.
- Пока ты болтаешься в виртуальности, твое тело совершенно беззащитно здесь,
перед компьютером. Тебе могли взломать дверь, войти в комнату, и ты ни черта бы
не услышал. После чего с тобой можно было бы делать все, что угодно. Все. Что.
Угодно. Ясно, нет?
- Но ведь все же обошлось...
- Сейчас обошлось. В следующий раз не обойдется. Сколько тебе пообещали?
- Пятьсот тысяч долларов.
Названная мною сумма не произвела на Денисова ни малейшего впечатления.
- Запомни, парень: в этом мире легких денег не бывает. - Говорит он. - За все
надо платить. Никто и никогда ничего не дает просто так. И если тебе сулят
крупное вознаграждение, самое время задуматься: а, собственно, за что? Пуля
иногда стоит много дешевле. Скорее всего, ты уже заранее покойник.
Денис Вениаминович допивает из стакана кофе и тяжело поднимается на ноги.
- Ладно, поехали.
- Куда?
- Узнаешь. Еще один вопрос - и получишь по морде. Собирайся быстрее, через
десять минут жду в машине.
Белая "Волга" Дениса Вениаминовича неторопливо катится по дневному Питеру. Я,
успокаивая нервы, курю в окно уже третью сигарету подряд, он, насупившись,
молчит на переднем сидении. Водитель тоже неразговорчив. "Волга" Проезжает по
Средней линии Васильевского острова и сворачивает в ничем не приметный дворик.
Пыль, примятый истоптанный газон, жухлый кустарник. Высокий металлический
зеленый забор, по периметру которого натянута в четыре ряда на изогнутых штангах
колючая проволока, мрачное, неухоженное, медленно разрушающееся кирпичное здание
заводского типа с другой стороны. На воротах дешевая вывеска: "ОАО
Электромашэнергострой".
Ворота медленно ползут в сторону, из невысокой будки с металлическим трапом
появляется человек в сером камуфляже, на груди которого красуется небольшая
черная нашивка с лаконичным словом "охрана". Вроде бы все вполне традиционно,
однако на плече охранника виднеется короткий автомат с обрезанным стволом, а его
неповоротливая, угловатая фигура однозначно говорит о том, что под нейлоновым
комбинезоном скрывается прочный бронежилет. Чуть в стороне, подняв уши, за
автомобилем внимательно следит умными желтыми глазами здоровенная немецкая
овчарка.
Водитель протягивает охраннику какую-то бумажку, тот мгновение внимательно
изучает ее, заглядывает в салон, после чего, сделав разрешающий жест рукой,
поднимается по трапу в свою кабинку, закрыв за спиной дверь. Ворота с гудением и
скрежетом ползут на место.
Машина проезжает по узкому, асфальтированному, но плотно заваленному какой-то
арматурой, старыми силовыми шкафами и прочим металлическим хламом дворику, и
останавливается возле облупленного крыльца с проржавевшей крышей и прочной
железной дверью. Денисов молча выходит из машины и несколько секунд возится с
кодовым замком.
- Пошли. - Говорит он не оборачиваясь.
Мы входим в прохладный, просторный коридор.
Кабинет небольшой, но аккуратный, окна завешены белыми жалюзи, на стене висит
позапрошлогодний календарь с какой-то полуобнаженной звездой. Тихо работает
кондиционер. Под календарем, за покрытым лаком простым письменным столом,
заставшим, наверное, еще хрущевскую эпоху, сидит, перекладывая какие-то бумаги,
коренастый лысеющий мужчина в сером вязаном свитере, из-под которого выглядывает
наружу расстегнутый воротник рубашки.
- Привел? - Он поднимает глаза. Взгляд хмурый, внимательный, оценивающий.
- Привел, - отвечает Денисов.
- Это хорошо. Тебя, Денис Вениаминович, Курашов искал.
- Спасибо. Где он?
- В тридцать третьей, у Глицевича.
- Если что - буду там.
С этими словами Денисов выходит, плотно закрыв за собой дверь. Человек за
столом, не обращая на меня ни малейшего внимания, продолжает ворошить документы.
Я, как дурак, стою посреди комнаты, не решаясь сесть без приглашения на стоящий
у соседнего пустого стола свободный стул. В тишине помещения раздается
дребезжащий звонок телефона, человек за столом угрюмо снимает трубку.
- Да? Да. Хорошо. Сейчас поднимусь.
Он собирает бумаги в аккуратную стопку, утрамбовывает ее о столешницу, после
чего прячет их в ящик стола, который с хрустом закрывает на ключ. Стол остается
девственно чистым.
- Подожди пять минут, - говорит он мне и уходит.
Потоптавшись в центре кабинета, я все-таки усаживаюсь за свободный столик.
Заняться совершенно нечем и я начинаю разглядывать стены, однако вскоре это
занятие мне надоедает. Вновь звонит телефон: на столе, за которым я сижу, их два
- один самый обыкновенный, если не считать небольшой черной кнопки на лицевой
стороне, второй - уродливый и угловатый, на нем диска нет вообще. Оттрезвонив
раз десять, телефон умолкает.
Проходит пять минут. Пятнадцать. Двадцать. Я начинаю нервничать. Когда мое
состояние доходит до верхней точки кипения, дверь кабинета открывается и его
хозяин, проскрипев каблуками по древнему паркету, усаживается обратно за свой
стол.
- Акимов Владислав Сергеевич? - Задает он полувопрос-полуутверждение,
неприветливо припечатывая меня взглядом к стулу и расположив сцепленные замком
руки перед собой.
- Я.
- Алексей Анатольевич. - Представляется в ответ он. - Образование?
- Высшее техническое.
- Что заканчивал?
- Бонч-Бруевича. Институт связи... - Зачем-то добавляю я после непродолжительной
паузы.
- Я в курсе. Компьютерами увлекаешься?
В течение четверти часа он задает вопросы о моей семье, работе, вкусах,
привычках, хаотично перескакивая с темы на тему и периодически интересуясь то
установленным на моей домашней машине программным обеспечением, то успехами в
давно минувшей учебе. Спустя двадцать минут, когда некоторые, ничего не значащие
на мой взгляд вопросы начали повторяться по второму кругу в различных
формулировках, этот своеобразный допрос стал меня понемногу утомлять.
- Ладно, - неожиданно останавливается он, хлопнув ладонью по столу, - теперь
постарайся ответить серьезно и хорошо подумав: кто поручил тебе залезть в офис
"Нетлана"?
- Понятия не имею.
- А подробнее?
Тяжело вздохнув, начинаю пересказывать всю историю с самого начала, успокаивая
себя тем, что у меня не остается иного выбора. Второй раз попасть под пули очень
не хочется. Алексей Анатольевич, так же как и Денисов несколькими днями ранее,
слушает внимате
...Закладка в соц.сетях
