Жанр: Боевик
Игра теней
...ключ...
Весело хмыкнув, Эрик стер старый файл и набрал новый...
Выбираю из блока файлов "Город". Пока просто.
Что дальше?.. Янус? Бог входов и выходов?.. Слишком просто... С другой
стороны - все гениальное просто... Зажмуриваюсь на секунду... Наудачу: "Янус".
Да! Высвечивается мерцающая надпись: "Миротворец".
Следующая строчка свободна. Можно писать все, что заблагорассудится...
Царь... Цезарь... Тишайший... Что еще?
Стоп! Все не просто, а очень просто!
Как там у Макиавелли?.. "Государь не должен иметь ни других помыслов, ни
других забот, ни другого дела кроме войны, военных установлении и военной науки,
- война есть единственная обязанность, которую он не может возложить на
другого".
Римляне выразили это же короче: "Хочешь мира - готовься к войне".
Так... Не спешить... Прокачать еще раз... Да!
Набираю затаив дыхание... Чувствую, как рядом замер Тор...
Секунда, вторая...
Щелчок автоматического замка.
- Й-а-а-а!
Внезапно надпись мигает... и исчезает. Появляется заставка - Изумрудный
город. Кто-то меняет код-пароль!
- Вон отсюда! Живо!
Распахиваем дверь и успеваем закрыть до того, как заставка исчезает...
Щелчок. А "Миротворец" ждет ответного кодового слова. Судя по всему, уже не
дождется. Никогда.
Эрик рассматривает себя в зеркало. "Усталые, но довольные мы возвращались
из похода". Так, кажется; писали в школьных сочинениях.
Присаживается к компьютеру, на котором делал "куклу". Снимает заставку,
рассматривает изображение. Получилось хорошо. Даже очень. Вот если только
движения... Эрику нравилось не просто работать, ему нравилось доводить работу до
совершенства.
Гашу из "тишака" камеру слежения. Поворачиваюсь к Тору:
- Далеко?
- Два поворота. Налево и налево.
- Бегом!
Поворот. Выстрел. Камера разбита. Коридор. поворот. Выстрел. Шум? Слегка.
Словно сапогом наступили на бутылку. Если я правильно мыслю...
Выскакиваю из-за поворота. Два здоровенных увальня. Похожие на гривенники
одной чеканки. Руки у обоих за пазухами пиджаков. Поздно. Кольт дважды
подмигивает в руке.
Дверь. Не заперта. Киваю Тору. Приготовились Пошли!
Тор рвет дверь наружу, я делаю шаг, стволом вперед Сидящий за компьютером
человек настолько увлечен что не замечает нас... А я - смотрю на происходящее на
экране... "Дорогие россияне..." Тор тоже видит изображение, произносит тихо:
- Ё-мое...
Человек оборачивается...
В последний раз, когда я его видел, на нем были блестящие штанцы в обтяжку
и без карманов да зауженный в плечах пиджачок... Искусник интерьеров! Маг и
чародей дизайна и главный инженер мятущихся душ новых русских, изнывающих от
желания посорить деньгами...
Его удивление не меньше моего. Возможно, для него это и потрясение! Киваю
на экран позади, заполненный изображением:
- В куклы играем, да?..
Мужчина жеманно пожал плечиками:
- Выполняю заказ. Я же еще и имиджмейкер. По-моему, получилось хорошо...
- Чей заказ?
- Ну-у-у... Этого я сказать не могу. Давал подписку. А платят о-о-чень
хорошо. Знаешь, почему выбрали меня? - Имиджмейкер кокетливо играет глазами,
проводит по губам кончиком язычка: - Ни один мужчина не может увидеть другого
так, чтобы понять, выразить его ду-у-у-шу... А я - могу. Ты меня понимаешь?
Очень хочется дать этому людоведу и душелюбу хорошую затрещину... Но
принцип - детей и женщин не бить никогда - дороже. А все одно берет досада. Я
ожидал здесь увидеть птицу покрупнее... Ну да лучше курица, чем ничего... А
"сестренку" нужно "колоть" теперь же, не откладывая... Кто нанял, когда... В
запасе у меня прекрасный аргумент: этот красавчик увидит белый свет, только если
уйдет с нами. Если у него и есть на этот счет заблуждения - я готов их развеять.
- Ребя-я-я-та, вы только посмотрите, какая прелесть! - Мужчинка быстро
провел пальцами по клавиатуре компьютера, на нем появилось изображение
нескольких обнаженных танцующих красоток и красавцев, и вдруг - высокий звериный
вой. Огромная волчья пасть - во весь экран...
Движения я не заметил: просто приложился мордой в стол. Сзади послышался
короткий всхлип, я успел развернуться: Тор, хрипя, медленно сползает по стене,
горло пробито тонким длинным ножом, изо рта - пена... Едва успеваю уклониться от
удара ногой в голову, но тут же пропускаю короткий резкий - в живот. Польза от
"жилетки" - без нее я бы просто свалился на пол как дохлая, перерубленная
пополам обезьяна!
Отскакиваю чуть назад. Противник - в низкой боевой стойке. Зрачки смотрят
не отрываясь - глаза в глаза, рот искривлен гримасой, из него вырывается не крик
даже - звуки, похожие на визг циркулярной пилы...
Кто бы мог подумать, что дизайнер - мастер рукопашки! И его гримасы и
визжания входят в комплекс подготовки системы "боевой кошки"... Он делает ложные
выпады, меняет стойки, снова выпады... Он меня изучает... Десять секунд...
Двадцать... Сейчас он уже решил, что мастерство у меня - липовое, как сказали бы
на улице: против "бычков" - слон, против "быков" - мелкий фраер...
Победить можно только в одном случае - если играть по своим правилам! И
делать вид, что играешь по чужим...
Ухожу из-под его взгляда легко - опускаю глаза и стараюсь контролировать
ноги противника. Делаю короткий быстрый выдох. Наступает странное чувство
отрешенности, когда ни о чем не думаешь, даже о противнике... Зато начинаешь его
чувствовать...
Внаглую, грубо отбиваю летящую в голову "кошачью лапу"... От быстрого удара
ногой ухожу легким наклоном чуть назад, словно кивком... Занервничал голубчик...
Такая система боя тебе неизвестна... А ее и нет! Самая совершенная система боя -
непредсказуемость... и пока он этого не понял... Повторил атаку... Я ответил
теми же "уходами"... Пусть решит, что "поймал" меня... Его ноги расслаблены,
через долю секунды они превратятся на миг в "литые опоры", базу ударной серии и
- ринутся наклонно вперед, за телом бойца...
Все это я не увидел, не продумал - почувствовал за мгновение... А рука уже
пошла навстречу...
Словно влетела в стену... Сейчас должна "поплыть кладка"...
Поднимаю глаза...
Попал.
Противник медленно, как в замедленной съемке, приподнимается на носочки и
падает на месте, словно рассыпающийся карточный домик...
Смотрю зрачок, чтобы удостовериться. Да. Мозг умер мгновенно - тело еще
продолжало движение, а глаза были уже мертвы.
Подхожу к Тору, выдергиваю из шеи нож, прикрываю веки.
Тор не почувствовал своей смерти: клинок пробил шейные позвонки и вошел в
затылочную часть мозга...
Странно... Он много раз мог загнуться от передозировки, от нечеловеческой
ломки во время кумара... А умер - как солдат. В бою.
Почему-то существует странная поговорка: "Умер не своей смертью". А чьей?
Если войны чужой не бывает, значит, не бывает и чужой смерти?.. И с каждым
ушедшим человеком мы теряем и частичку себя?..
А этот мастер-рукопашник как же? А считать ли человеком того, кто ставит
себе целью уничтожение других людей? Бог знает.
Но провел он меня, как ребенка. Стереотип работает железно - что, я этого
не знал?! Кинулся на яркую игрушку - цвет, звук... А голубой - это "девочка",
значит - не противник! Идиот!
И толку от устранения этого неведомого функционера...
Бросаю взгляд на рабочий компьютер. Ё-мое! На экране светится новый
код-файл, дающий "ключ" ко всем дверям Города... Вход в файлы - четыре минуты
назад, я здесь - уже три! А это значит...
Проверимся...
Подхожу к компьютеру и смотрю код-допуск мастера по интерьерам... Да.
Убрать он его не успел.
На зеленом фоне высвечивается черным: "ДЖОКЕР".
Шутник...
Операционный компьютер стоит на специальном пике. И если первый связан со
всеми компьютерами города, второй, по-видимому, подключен в международные
информационные сети, третий - в систему правительственных и президентских
коммуникаций, то этот подключен только к источникам питания; несанкционированное
проникновение - здесь исключено... Так что за шуточку он готовил, когда мы
вошли?..
Просматриваю файлы... Их убрать он тоже не успел...
Изображение, звук...
"Уважаемые россияне!.."
Похож... Вернее - это он, только компьютерный... Какая на хрен Япония!
Россия - это ведь родина слонов! И лозунгом: "Виртуальную реальность - в жизнь!"
- у нас никого не напугаешь...
Японцы изобрели компьютерную "герл". Придумали ей приятную внешность, тембр
голоса, обучили английскому - и запустили "в раскрутку". "Герл" становится
телеведущей - самая обаятельная и привлекательная - и превращается в любимицу
зрителей... Они считают ее реально существующей! А фирма, придумавшая этот
фокус, начинает зарабатывать деньги; ну а если по-нашему - ковать бабки. Любой
телезритель через компьютерную сеть может заказать общение с "герл" на понятном
ему языке - на любое время, в любой форме...
Примитивны эти японцы, как инфузории!
Да разве ж это деньги?!
Вот создать "модель" действующего или нового президента - это не мелочь по
карманам тырить! Тогда его Устранение может пройти просто не замеченным
публикой: государи у нас не сильно балуют народ личным общением, а появление
"куклы" в "ящике" время от времени будет означать: "В Багдаде все спокойно!"
Понятно, эту игру нельзя продолжать вечно, но... месяца три - хватит... Еще три
- по Конституции - обязанности Президента поисполняет Премьер, нынешний или
вновь назначенный... А полгода в России, при нашем "крутом драйве" - это,
батенька, срок! "Джоке сыграет!
М-да...
Поэт - невольник чести... А государь? Заложник власти?
Пора прикрывать этот кукольный балаган. Тем паче - "карабас" уже по ту
сторону добра и зла... Поскольку компьютер сепаратен, то и разработка, в нем
хранящаяся, единична... Что еще хранится в этом разумном ящике, меня не волнует
- меньше знаешь, легче спишь. А вот уничтожить этот "ящик Пандоры" необходимо...
Навсегда.
Хотя...
Как рассуждал монах в одной охальнической поэме:
"Да, грех велик, да вот идея уж больно, братец, хороша..." Правда, ее
техническое исполнение непросто... Впрочем... Всякая техника - дело техники...
Гарантии в России дают разве что на японскую технику... Да и то - только на год!
Не больше.
...Тора несу на плечах. Я и не подозревал, что остались еще силы. Дверь в
комнату-сейф я не закрывал.
Оказавшись перед комнатой с достаточно бронированной дверью, открываю: все
"замковые" шифры-коды я убрал, заодно отключив систему уничтожения. Заношу Тора
внутрь. Укладываю на стол. Возвращаюсь в коридор и стреляю вдоль длинной
очередью. Грохот в замкнутом помещении адский!
Группы "ремонтников" не заставляют повторять вызов... Они бегут по
коридору, грамотно страхуясь...
Ручной пехотный огнемет у меня на плече. Нажимаю на спуск, делаю шаг назад
и захлопываю дверь.
Гранитные своды сотрясает страшной силы взрыв. Перед выходом из командного
блока я оформил эту милую комнатуху "декоративным пластиком". Думаю, высот в
оформительском искусстве я не достиг. Зато эффект... эквивалентный семи
килограммам тротила.
Сейчас на месте Города - море огня.
Бреду по шпалам подземки. Изредка по сплетениям поводов пробегают искры,
так похожие на блестящие крапины белого золота...
Я устал от безнадежной тьмы. Я хочу к солнцу.
Глава 48
Все было хорошо, кроме солнца. Ну да это поправимо как всякая стихия...
Снайпер был спокоен и сосредоточен. Шестнадцатиэтажный дом находился всего
в тридцати метрах, окна на двенадцатом этаже, угол - градусов шестьдесят.
Профессионал его квалификации с такими исходными не промахнется.
Стрелку было тридцать пять. Маленького роста, тщедушный, он никогда не
представлял ни для кого интереса - ни для одноклассниц, ни для шпаны во дворе -
угрозы, да и как "добыча" для подначек - слишком тих и бесцветен... Учителя в
школе его, "хорошиста", не хвалили и не ругали, мать и отчим относились как к
собаке в деревне: зачем любить, хватит и того, что кормим...
Однажды он зашел в тир. Почему это случилось в двенадцать лет, а не раньше,
он помнил: нечастые деньги, выдаваемые матерью на завтраки - две копейки на
школьную булочку, шесть копеек на кофе, - он копил.
Сначала он выдумал себе, что хочет купить щенка-дворняжку, каких продавал
на рынке по субботам безногий инвалид. Когда набрались необходимые три рубля и
он поменял в магазине мелочь на зеленую новенькую трешку, решил, что дворняжку
покупать не стоит... Лучше породистую... Трешка со временем превратилась в
синюю, с отливом, пятерку, пятерка - в переливчатый рвонец, червонец - в
благородный четвертной... Мальчик не ходил в кино, не покупал мороженое, он
копил деньги. И "пускать деньги на ветер" путем бесполезной стрельбы "в молоко",
как часто и азартно делали его сверстники, он не собирался...
Полтинник, юбилейный, с Лениным, он нашел в пыли на обочине асфальтовой
дорожки... Мальчик полюбовался находкой, поднял голову, и взгляд его уперся в
короткую надпись: "Тир". Он и не думал ни о чем - ноги по несли сами. В тире
было пусто, прохладно и стоял запах ружейного масла... Мальчик вдохнул всей
грудью и почувствовал, как кружится голова...
На гривенник он получил пять пулек и... четыре монетки по двадцать и одну -
десять. Служащий, видно сослепу, перепутал полтинник с рублем. Мальчишке сразу
захотелось убежать с "добычей", но пульки...
Он "переломил" духовушку, уронил пульку в гнездо со щелчком закрыл ружье...
Оно показалось ему очень большим и очень тяжелым, он упер ствол в "рога"... Как
целиться, он знал: в школе, в коридоре у кабинета НВП пять стендов показывали
стрелка в разных положениях мальчик не помнил, чтобы он изучал это специально
но, как оказалось, он это просто знал...
Прищурился, держа приклад под мышкой, поймал на мушку крупную птицу, затаил
дыхание, нажал на спуск... Птица со щелчком опрокинулась вниз головой... Впервые
он испытал восторг... Настоящий восторг... Зарядил ружье, выстрелил снова...
Еще... Еще... Все пять мишеней болтались вниз головами...
Дрожа от азарта, мальчик подошел к старику и взял еще десять пулек. Из
десяти выстрелов - девять в цель! Старичок, до этого безучастно дремавший на
табурете, покачал головой: "Да ты, пацан, просто снайпер!" - скомандовал: "Ствол
вверх!" - и пошел поднимать мишени.
Мальчик хотел пострелять еще, но вошла ватага ребят, а делиться своей новой
тайной радостью он не хотел. Ни с кем...
Дальше был стрелковый кружок. Рутинные тренировки, соревнования. Рвение
ученика тренером не слишком поощрялось: успехи у него были, но не самые
блестящие. Тем не менее он уже к шестнадцати годам достиг уровня, когда мог
тренироваться один... И тогда... Тогда он вырезал из фанерки маленькие фигурки
людей, рисовал им рожицы или просто мысленно называл именами людей, которые его
не любили, и стрелял, стрелял;
А потом - потом его забыли. Он стал мастера спорта, и не выше; к службе
оказался непригоден после прохождения медкомиссии его забраковали "по голове"...
И стрелок остался тренером при районном клубе ДОСААФ, жил на нищенскую зарплату
в маленькой квартирке... Жена - толстая, апатичная женщина была чем-то похожа на
мать и к мужу относилась как необходимой, но довольно никчемной мебели...
Вспомнили его, как ему казалось, случайно. Вышли какие-то люди,
присматривались, кругами ходили, пока стрелок не спросил прямо: кого?
Заказчики быстро заметили, что любит он только новенькие, хрустящие
бумажки, и ими старались расплачиваться. Получив деньги, стрелок закрывался в
комнате, раскладывал сотенные громадным изумрудным веером по постели и
чувствовал почти физическое удовольствие.
За пять лет он стал одним из лучших. У него не было ни одного "прокола".
Хотя особой изобретательностью не отличался - на цель его, как правило,
выводили, но стрелял в таких условиях и из таких положений... Всегда -
результативно.
Снайпер, прищурившись, посмотрел на окна. В квартире были двое... Объектом
был мужчина... На этот раз ему не представили фотографию, но на такой случай у
него были свои "заготовки": домоуправления, соседи... Он нашел даже старое жилье
Дронова, потолковал с теткой по имени Алла и сумел обзавестись фотографией -
просто втихаря заныкал ее с серванта: мужчина - Дронов, мальчик - сын Аллы и ее
мужа. Пока "чинил трубы", он мог бы замочить всю семейку... Стрелок любил
умственно проигрывать такие варианты - это он считал тренировкой... К жертвам
своего искусства стрелок относился довольно равнодушно; пожалуй, если что и
было, так это любопытство, но не суетное: оно было скорее похоже на любопытство
охотника к будущему трофею... Этот экземпляр был хорош... Таких любят женщины,
таким, наверное, везет... У него - богатая квартира и красивая девчонка...
Теперь - это ненадолго.
Стрелок взял винтовку, погладил оружие, прикинул к плечу. Тяжесть и
надежность металла его успокаивали. Каждый раз, когда он выходил на выстрел,
где-то в глубине души таился, нет, не страх - смутное беспокойство, что он может
промахнуться... Сердце вдруг летело куда-то вниз, словно неточный выстрел
означал крушение всей его жизни...
Он снова погладил оружие. Он ощущал свое родство с ним, словно они были
частью друг друга... Нет, оружие не подведет. И он не промахнется.
Вот только солнце. Оно отражалось от окон и слепило стрелка. Сделать
неточный выстрел по такой "дичи" было бы непростительно. Стрелок уже пропустил
объект: тот вышел из машины и скрылся в подъезде... Спешка нужна только при
ловле блох... Снайпер гордился тем что всегда обходился единственным выстрелом.
В голову.
Стрелок приник к объективу оптики. За шторой были видны силуэты, но солнце,
проклятое солнце... Оно отражалось от стекла и слепило стрелка. Остается только
ждать, когда солнце исчезнет. Ждать он умел.
Макбейн пил виски. Он не помнил, каким был этот бокал по счету... Сначала
он разбавлял напиток содовой из сифона, потом - перестал. Он вспоминал. Америку,
Анголу, Ливан, Ливию, Ирак, Иран, Гаити, Эфиопию, Вьетнам... Он вспоминал
собственную жизнь. И не находил в ней чего-то важного, то, ради чего стоило
жить...
Пистолет лежал на столике. Тяжелый, вороненый.
Всю жизнь он, Макбейн, служил войне. И не стал счастливее...
К черту... Эта дурацкая страна... Здесь пьют виски не разбавляя и
философствуют... Все просто и конкретно:
Хэлен его не любит. А любит этого русского... Но разве... Разве он умеет
бегать по волнам?.. Ни кто не может бегать по волнам! К черту все эти русские
бредни!
Все просто и конкретно: тяжелая пуля, выпущенная из ствола 45-го калибра со
скоростью триста метров в секунду, превратит любого супермена в груду мертвой
материи! И этого русского тоже.
Когда русского не станет, выбор красавицы Хэлен тоже станет простым и
конкретным... Хотя - эта девчонка была самой странной из всех, кого он знал...
Но он знал и другое: он хотел, чтобы она была рядом. Всегда. И остановить
Макбейна могла только смерть.
Решение принято. Теперь - действие. Он вышел в ванную и подставил голову
под струю холодной воды, тщательно вытер полотенцем. Засунул пистолет за пояс,
запахнул куртку, подхватил заранее приготовленную сумку и вышел. Мысль мелькнула
глупая: а может, он и не человек вовсе, а просто дополнение к оружию?.. Бредни!
Русские бредни. Нужно уезжать. Но до этого - сделать один точный выстрел... Как
выразилась когда-то Хэлен: точный выстрел - единственное действие, способное
принести мгновенный результат.
Наверху - давно солнце. В робе я был похож на вахтовика, идущего с работы.
Из былого арсенала - только кольт.
Люди на остановке от меня жмутся в стороны. Запах подполья... Сапоги долго
полоскал под колонкой, ну да, как говорится, черного кобеля добела не отмоешь...
Пришлось взять машину. Водила оглядел меня критически, но купюра, возникшая
у меня в руке, произвела чудесное действие. На лице водителя была отражена вся
дисгармония подлунного мира: внешний вид клиента и пачка банкнотов самого
серьезного достоинства. Ничего, это ему на будущее полезно: не нужно думать о
людях плохо. Особенно - стереотипами. Вот это, последнее, подводит даже таких
разумников, как я.
Расплатился и быстро прошел в подъезд... Внезапное беспокойство накатило
вдруг... Блин... Наверное, от усталости... Все, кто хотел бы переправить меня в
мир иной, - давно уже сами по ту сторону добра и зла...
Подхожу к знакомой двери... И могу поручиться - за ней кто-то есть!
Предчувствия его не обманули!
Вытаскиваю кольт и замираю, прислушиваясь... Бытовой шум, магнитофон
играет... Судя по всему, Алька пришла на выходной и готовит отбивные...
Мнительный ты стал, Сидор, ох мнительный...
Шарю по карманам - ключа нет. И я не помню - брал я его или нет... Дверь
захлопывается защелкой.
Жму кнопку звонка. Дверь распахивается. На пороге стоит Лека. В фартуке, с
перепачканным мукой носом
- Ну у тебя и видок... - произносит она с видом заправской жены. После
десяти лет супружества. - По каким помойкам тебя носило?
- По разным.
- Марш в ванную.
- А кто против? Как ты в квартиру вошла? Тут же замок сверхсекретный, почти
сейфовый... Дружки "дядюшки Скруджа" помогли?
- Недоверчивый ты к людям, Дронов. Просто подозрительный какой-то. - Она
звякнула брелком с ключами.
- Где взяла?
- Со столика. Потому как некоторые были поглощены важностью момента и о
жилище не позаботились. А я - девушка практичная.
- Да ну?
- Ага. Я...
- Понимаю. У тебя было трудное детство. - Втягиваю носом воздух. - Что у
нас на завтрак?
- Сейчас - Петров пост. Так что не обессудь...
- Неужели картошка в мундире?
- Не-а. Блины с икрой.
- Кабачковой?
- Красной и черной. Мне больше нравится красная.
- Мама дорогая!
- Русское национальное блюдо... Постное - я блины на воде замешала, а
жарила - на конопляном масле.
- Хорошо, что не на пальмовом. Лучше тогда сказать - новорусское...
- Это пока. Думаю - через десяток лет люди втянутся и привыкнут.
- К хорошему легко привыкают. А сиговину в подливке - могешь?..
- Ты не смейся! Я знаешь как готовлю?! Пальчики оближешь! Меня бабушка
учила, а она у меня - из старинного московского рода... Из еды культа не делали,
но поесть любили и умели. Понял?
-Понял, не дурак. - Втягиваю носом ароматы. Лучше действительно идти в
ванную, дабы меня не настиг голодный обморок - пока суд да дело, а не ел я почти
сутки. Из ванной выхожу, завернутый в полотенце... Лека стоит у окна.
- Олег... Мне нужно рассказать...
- А вот это - потом...
- Я...
- Потом...
- Я... тебя... люблю...
Макбейн подошел к знакомому уже дому. Посмотрел на часы. Четырнадцать
тридцать. Теперь осталось ждать. Столько, сколько понадобится.
Он вошел в подъезд, остановился у распределительного щита, раскрыл,
поставил у ног сумку, вынул оттуда пассатижи и начал "чинить провод". Лицо его
заросло двухдневной щетиной, перегар от виски мало чем отличался от водочного, и
немногие в выходной день жильцы, пытавшиеся узнать у мужика, что сломалось - в
основном старушки из квартир на первом этаже, - внятного ответа не получили и
оставили эти попытки. Да и чего человеку мешать? К тому же выпивши он, а чего -
у всех людей выходной, позволил себе, и ладно... Лишь бы чего не напутал по
этому делу...
Сидим за кухонным столом. Солнце прошло зенит и теперь светит прямо в окна.
Жмурюсь и уплетаю блины.
Лека рассказала о Макбейне. По ее словам - он уехал.
Будь я добропорядочный гражданин — я бы позвонил в соответствующие
компетентные органы и рассказал о нахождении этого супостата в столице. Но...
Да... К тому же, если они его до сих пор не поймали, где гарантия, что теперь
поймают?.. Шеф отдела спецопераций - это не воинственный урюк... Исчез - и Бог с
ним...
Сигарет по-прежнему нет. А сигары я больше курить не могу. Тем более
осталась последняя. Запихиваю сигарницу вместе с ней в карман, встаю, набрасываю
куртку...
- Ты далеко? Кофе остынет.
- Не успеет. Кофе без сигареты - это все равно, что птица без крыльев!
- Красивое сравнение...
- Ага... Главное - новое. .
- Погоди. Надень хоть кепочку... - Лека протягивает мне пятнистый блайзер;
над козырьком - худосочный американский орел.
- Думаешь - голову напечет?
- Олег... Разбитый лоб украшает не каждого мужчину. И не всегда. У тебя вид
- полного отморозка...
- А я думал, что привлекательный...
- Зря думал. - Девушка натягивает блайзер на мою многострадальную
бестолковку. Дергаю головой - спец по интерьерам приложил меня об стол много
крепче, чем можно заметить невооруженным глазом.
- Па-а-а-легче, да-а-а-а-рагуша... Больно.
- Так и не похвастаешься девушке, где такой живописный бланш заработал?
- Приложился. Об косяк.
- Как косяк-то звали?
- Познакомиться не довелось.
- Больше не прикладывайся.
- Постараюсь.
- А чего робу надел?
- Блин! За сигаретами я иду... Хочу - в робе, хочу в майке!
- Всегда нужно быть элегантным.
- Ну не до такой же степени! К тому же роба с кровавым фингалом смотрится
органично, а вот смокинг - не очень. Я пошел.
- Лети, птица наша. - Девушка закрывает за мной дверь.
Уже в лифте чувствую тяжесть в кармане куртки... Кольт. А я и не заметил,
забыл выложить. Вытаскиваю и перекладываю за пояс брюк сзади... Блин... К оружию
привык, как к трусам...
На войне как на войне?.. Надоело. С войны пора возвращаться.
Стрелок выдохнул: сейчас. Через оптику он видел, как мужчина и девушка
разговаривали на кухне - но стекло бликовало, и точный выстрел сделать было
сложно... хотя он попытался прицелиться - девушка как раз водрузила на голову
мужчины кепочку с вышитым на ней американским орлом, снайпер поймал "птичку" в
прицел - но мужчина резко крутанул головой, а потом они вышли из кухни...
Снайпер опустил винтовку вниз, зафиксировав в прицеле площадку перед
подъездом... Он долго ждал. Осталось совсем немного. Стрелок дышал размеренно и
ровно, чтобы суметь задержать дыхание в нужный момент.
Дронов выходит из лифта. "Электрик" прекращает работу и смотрит на Олега -
в руках тот держит кепочку с вышитым на ней американским орлом. Мужчины
встречаются взглядами.
Куртка у Макбейна распахнута, можно увидеть рукоятку пистолета з поясом. Но
руки у него свободно опущены вдоль туловища...
Мужчины узнали друг друга. Но продолжают стоять, н
...Закладка в соц.сетях
